[Parental advisor - Interdit aux -18 ans] Présentation musicale

Ben oui mais tu n'as pas un peu les "dons qui chiottent" ? 

Penser à faire une bande, bon ça reste un terme sexuel donc tu es dans ton créneau mais c'est mettre en route des circuits positifs ? après des circuits négatifs ou alors les deux en même temps ? whaou, impressionnant comme hypothèse.

bien que tu doives du coup savoir gérer les extrêmes parce que tu es extrémement intelligent  

tu ne crains pas qu'un dosage entre ultra tristesse et ultra joie, ça provoque un court circuitage ?

cela dit si c'est une équation contradictoire exprès car tu aurais de grandes notions de mathématiques, 

je retire ce que j'ai dit, puisque je suis nulle en maths,

cela dit en court circuit aussi, n'était pas électricienne  l'important étant pour chacun/chacune de s'y retrouver dans son histoire.

Tiens je me demande si je vais pas devenir "histo rien" plus tard. 

J'y pense depuis que j'ai pu découvrir que rien, c'était quelque chose

Conclusion du jour : quand on sait rien, on sait donc quelque chose, après on s'étonne de plus savoir ce qu'on sait

Tu mets plutôt quoi dans rien ?

Hello  eh merci je viens de me demander si en fait le QI n'est pas influencé par la géographie en fait  Je vais faire des recherches arquées au logique sur le sujet, je vois un rapprochement soudain entre la "mets ta physique et le met's ton cleht'che. ça tombe y'a un lien  là se trouverait l'origine du "Big Bang". ils se seraient trompés ? whaou Eureka

Le QI ça n'existe pas.
C'est un concept humain développé par des gens en mals avec le monde pour se l'expliquer et le vivre sous l'optique du QI et non de la vie. L'humanité n'est pas réductible à un QI et encore moins à une géographie de l'intelligence. Pour ma part, je ne trouve pas les nordistes très développés dans la masse intellectuellement, plutôt l'inverse... par moment je me demande même ou je me trouve tellement le décalage est grand... Le carnaval c'est bêtement primaire. Même si j'aime cela, c'est la masse, le fait de se noyer dans une chose informe et de gommer les différences.

Laisse tomber cette idée de QI.
Y'a pas de génies ici comme dit Numéro6, juste des gens en manque de... quelque chose... qu'ils ne veulent finalement pas trouver car ils se complaisent à être là au lieu d'être ailleurs.
C'est une forme de glu dans laquelle on s'emmerde et on justifie l’immobilisme de nos vies. De la merde, de la merde, de la merde et de la merde !!!
Une forme de secte...
Pour le reste, Z.C., je te l'ai déjà dis, c'est 'le supermarché du sexe'. Mais y'en a que peu qui l'assument directement et pleinement.
Même si tous cherchent une chose indicible qu'ils appellent l'amour...
Le test de Binet même si il a évolué est resté 'normatif'. On quantifie, par items, on découpe ce qu'est un être humain. Mais prenez une personne qui a un QI de 150. Crevez lui les yeux et coupez lui la langue, elle est toujours la même intellectuellement. Balancez là dans un autre pays ou l'on lui redemande de repasser un test de QI sans l'aider. On va rire.
Et on parle de Quotient. C'est quoi un quotient... une norme qui doit être la logique de l'époque. Le QI c'est bon pour les enfants, pas pour les adultes.

Les intelligences sont diverses, mais le plus important est l’adaptabilité, un être intelligent qui s’adapte à son environnement aura plus de chance de survivre qu’un être intelligent qui se convainc de l’être sans évoluer, peut-être avais-je plus de capacités à m’adapter que la norme.

Et là, le QI je m'en bat la nouille, mais alors à la puissance d'10 000.

Le carnaval c'est bêtement primaire. Ne dis pas ça trop haut par chez moi  Tu pourrais finir, qui sait, Marcel, Mort au Combat sur ce sujet













Les origines du carnaval dunkerquois remontent au début du xvii^e siècle. Les armateurs offraient aux marins-pêcheurs, avant de partir pour 6 mois de pêche à la morue en Islande, un repas et une fête (la « Foye »), ainsi que la moitié de leur solde. Beaucoup d'entre eux ne revenaient pas toucher l'autre moitié (perdus en mer, naufrage, ...) laissant femmes et enfants sans rien auCourghain. De la foye naîtra la « Visschersbende » (bande des pêcheurs en flamand). Elle se déroulait à l'origine entre le lundi gras et le mercredi des cendres marquant le début du Carême, ce qu'on appelle les 3 joyeuses1,2.


Le premier document officiel connu parlant de ces festivités est une ordonnance du Magistrat datée du 16 janvier 1676 qui réglementait les festivités.
Il existait également jadis à Dunkerque une autre très grande fête aujourd'hui oubliée : les Folies. Par certains aspects : déguisements, notamment en sauvages, travestissement, géant, elle paraît préfigurer l'actuel Carnaval de Dunkerque. Elle avait lieu en été, le 24 juin, jour de la Saint Jean.

La Charte du carnaval

Un groupe de carnaleux fait un groupe de carnaleux

Spoiler:

Et un groupe de posteurs fait un groupe de posteurs ou pas, avec un syndrôme de l'imposteur ou pas

https://fr.wikipedia.org/wiki/Syndrome_de_l%27imposteur


Bref y'a des syndrômes partout, il faut faire une étude sur les groupes de syndrômes ou pas

Je connais l'origine du carnaval... ils avaient qu'à faire un autre métier. En comparaison, je suis content que Total ferme sur Dunkerque. Plus polluant comme usine, tu meurs.

Le groupe Colas annonce l’arrêt et la mise en vente de la Société de raffinerie de Dunkerque (Nord). 110 salariés et 140 sous-traitants sont menacés de licenciements.

http://www.usinenouvelle.com/article/colas-ferme-sa-raffinerie-a-dunkerque.N373787

Il faut s'adapter les gens, et ne pas vivre dans la tradition et le passé... C'est la mort pour vous sinon.

Marcel Moreau a écrit:Je connais l'origine du carnaval... ils avaient qu'à faire un autre métier. En comparaison, je suis content que Total ferme sur Dunkerque. Plus polluant comme usine, tu meurs.

Le groupe Colas annonce l’arrêt et la mise en vente de la Société de raffinerie de Dunkerque (Nord). 110 salariés et 140 sous-traitants sont menacés de licenciements.

http://www.usinenouvelle.com/article/colas-ferme-sa-raffinerie-a-dunkerque.N373787

Il faut s'adapter les gens, et ne pas vivre dans la tradition et le passé... C'est la mort pour vous sinon.

Tu souhaiterais pour ces personnes qu'ils perdent, et, leur travail ? et aussi le plaisir qu'ils ont ? parfois le seul, pendant seulement trois mois dans l'année ? du Carnaval ?

Bref. Je n'étais pas partie par là  Je retourne me changer les idées

Non, car au final je m'en fous totalement d'eux.

chouette un syndrôme de "La Posture"

Ah bah tiens... Salut toi.

Grosse crise d'angoisse.
Ce soir.
Je sais pourquoi.
Larme.
Vin.
Dormir.
Demain la République d'une vie réglée adviendra.
Je clic donc je suis.
'Et puis il y a Kafka.'

Demain,
Demain,
Demain,
Demain,
Demain,

Y'aura plein de demain.
Mais pas de lendemain.
Se réveiller et savoir que y'en aura.

Pleurer, toujours pleurer, ne jamais le cacher. Mais dire que cela n'est rien. Que de chaque larme on fait un truc qui nous pousse à se lever le demain.
Puis les autres, ternes, semblables, sans une petite once d’originalité ou d'envie en eux.

Faire de la douleur une force qui servira de nid à la joie.

Le drame c'est que la bêtise pense. Et que la bêtise a toujours de l'avance. Qu'est ce que je dois dire, qu'est ce que je dois faire... Qu'est ce que le choix entre la peste et le choléra. La bêtise à déjà choisis pour moi, elle a fait de mon corps une galerie marchande. Faut se vendre alors j'irai me vendre. Faut sauver sa peau, alors j'irai sauver ma peau. Il faut être content, alors je serai content.

J'aime pas la nature.
D'ailleurs elle existe pas.
Y'a que l'homme qui s'adapte et modifie un environnement qui devient plus culturel que naturel.

La vigne sans vin c'est nul !!!

Marcel Moreau a écrit:J'aime pas la nature.
D'ailleurs elle existe pas.
Y'a que l'homme qui s'adapte et modifie un environnement qui devient plus culturel que naturel.

La vigne sans vin c'est nul !!!

c'était pour les pleurs. j'étais pas partie par là...... 

Deuxième partie – Le sacrifice


Le 22 septembre 1984, Helmut Kohl et François Mitterrand participent à Verdun à une grande cérémonie à la mémoire des victimes de la Première Guerre mondiale.
« Verdun », ce mot fait frémir d'horreur. C'est une des batailles les plus inhumaines auxquelles on se soit livré. Sous un déluge d'obus, les hommes dont le but principal consistait à tenter de survivre, ont vraiment connu l'enfer.
Les poilus disaient : « Aller à Verdun, c'est être envoyé à l'abattoir. »
Au-dessus des tombes, soixante-dix ans après, l'hymne français retentit devant un parterre d'invités, de journalistes et de témoins. Kolh se tourne vers Mitterrand, dont la main se détache déjà légèrement avant de rencontrer celle du chancelier allemand – quelques instants qui deviendront immortels et qui constitueront dans les livres d'histoire, le symbole de la réconciliation entre les Français et les Allemands.
J'ai toujours été frappé par le talent de certains hommes pour fabriquer des images historiques ; Mitterrand a affirmé que le geste avait été spontané : ce n'était en rien un calcul politique. « Nous n'en avions pas parlé le moins du monde. Mais, nous trouvant debout devant le cercueil, instinctivement, je me souviens, je me suis tourné vers lui, je lui ai tendu la main. Sa main est venue en même temps. »
Ce jour-là, La Marseillaise était purement instrumentale.
Ainsi, on ne pouvait s entendre : « Qu'un sang impur abreuve nos sillons... » Non. Il n'y avait que les cordes et les cuivres pour interpréter l'hymne français.
Je me demande ce qu'auraient pensés tous les morts, s'ils avaient pu voir cette main tendue. Leur sacrifice ne leur serait-il pas apparu comme une absurdité supplémentaire ? Et pourquoi, au moment où les obus tombaient, personne n'avait pensé à tendre la main ?
Mais est-ce que cette cérémonie les concerne vraiment ?
N'est-elle pas uniquement destinée aux vivants ? Quand on regarde ces images, en tout cas, ce n'est pas vraiment à ces morts-là que nous pensons, mais à ceux de la Seconde Guerre mondiale, qui sont justes derrère nous et dont, en 1984, on entend encore les plaintes douloureuses. Mitterrand prend la main de Kolh au moment précis ou Kohl voulait prendre la main de Mitterrand, et c'est une façon d'affirmer à toute l'Europe : « Maintenant, le couple franco-allemand est un couple solide. Il n'y aura plus d'infidélité. C'est pour la vie. Il y a eu le pire, il y aura désormais le meilleur. Plus rien ne pourra jamais les désunir. Car ils s'aiment. »


« Deux ans ? » avait repris Sofia avec un grand sourire incrédule, comme s'il s'agissait d'une performance dont elle se sentirait, elle, incapable.
« Sofia ne croit pas en l'amour..., avait commenté le metteur en scène.
Pourquoi ?
Parce que je regarde autour de moi. Tu trouves que cela donne envie de croire en l'amour, toi ?
Moi, la seule chose sérieuse en quoi je crois, c'est le plaisir.
Sofia est une mangeuse d'hommes..., avait résumé Pauline en regardant Nicolas, qui essayai
de garder son calme.
Ah ?
Mangeuse d'hommes, te remercie... Je dirai plutôt que ma philosophie, c'est l'hédonisme.Jouir et faire jouir... Sans faire de mal... Ni à toi-même ni aux autres. C'est ma seule morale. En fait, je pense comme un homme.
Tu crois que les hommes pensent comme ça ?
Tu ne crois pas, toi ?
Non, avait répondu Pauline. Je pense que ça dépend des hommes.
Qu'est ce que tu en penses, toi ?
Moi ? sursauta Nicolas.
Oui. Tu ne crois pas que les hommes sont tous polygames ? »
Il avait eu un sourire embarrassé.


Si son sourire est embarrassé, c'est parce que cette question le tourmente de plus en plus. Il aime Pauline. Mais un homme peut-il se satisfaire sexuellement d'une seule femme ? Il a parfois le sentiment que cela reviendrait à renoncer au monde, et donc, un peu, oui, à vivre. Il ne peut pas se mentir : combien de fois par jour, en apercevant une autre silhouette dans la rue, se dit-il : « Je donnerai n'importe quoi pour coucher avec cette fille... » ? C'est par ses promesses de sensualité que le monde nous torture. A ce problème, il ne voit qu'une issue véritable ; les possibilités ne sont pas infinies et Nicolas, en bon scénariste, s'épuise à les répertorier :

1) le scénario romantique.
Il consiste à vivre dans l'illusion de l'éternel amour. Ce scénario exclut de façon catégorique la notion d'infidélité. Le risque est évidemment de se réveiller au soir de sa vie, dépouillé de toute opportunité sensuelle, et de se dire : « Ce que j'ai été con quand même... » Effets secondaires : frustration, tendance à faire la morale aux autres, pudibonderie en tout genre, humeur instable.

2) Le scénario sentimental
Ce scénario est tordu : il sauve l'amour par l'amour. L'homme en question est un bon garçon. Il a aimé sa femme pendant des années, et puis voilà, il n'avait pas prévu que ça lui tomberait dessus... Est-il vraiment coupable ? Afin de se disculper, du moins à ses propres yeux, il se joue la comédie de l'amour. « Je suis amoureux », pleurniche-t-il devant ses amis en évoquant une secrétaire beaucoup plus sensuelle que sa femme (pour laquelle il garde malgré tout une « infinie tendresse »). Il divorce et se remarie. Pour lui, comme dirait Roth, l'infidélité, c'est le « recrutement d'une nouvelle épouse ».

3) Le scénario pathétique
Il consiste à être infidèle et à le regretter immédiatement. L'homme en question viendra alors se jeter aux pieds de sa femme pour lui demander pardon. Il l'en aimera davantage, se fera mépriser d'elle, et sa culpabilité sera le nouveau terreau de son amour comme de sa fidélité restaurée. Prix à payer : la honte et la laideur.

4) Le scénario bourgeois
Il implique une part de dissimulation permanente. C'est une situation de compromis qui a fait ses preuves au cours du XIXes et du XXes, mais qui ne tient la route que jusqu'au jour où, à la faveur d'une maladresse, la vérité apparaît. En fonction de la psychologie de la femme, l'issu de ce scénario peut aller de la rupture immédiate jusqu'à l’indifférence, et donc à la reconstruction tacite e la situation.
Nicolas soupire ; chacun des scénario lui donne la nausée.
Florian Zeller - La Jouissance

Selon chérie,  je suis


Mais en fait je suis

Et

 
Et


Puis

La chanson de Brassens que tu viens de poster, Gabriel, fait rebond avec cette photo glanée hier sur la toile.

Patate a écrit:La chanson de Brassens que tu viens de poster, Gabriel, fait rebond avec cette photo glanée hier sur la toile.

Espérons Snoopy, espérons.

Mon esprit du moment...

[02:53:14] Marcel Moreau : Je suis un monstre terrifiant et je l'assume

[02:53:24] Marcel Moreau : d'une vie qui passe

[02:53:31] Marcel Moreau : et qui se compte Laurie

[02:53:36] Marcel Moreau : goute en goute

[02:53:40] Marcel Moreau : plop

[02:53:42] Marcel Moreau : plop

[02:53:44] Marcel Moreau : ploop

[02:53:50] Marcel Moreau : que je t'aime

[02:54:32] Marcel Moreau : Mon ange, ma tendre, pourquoi es tu partie

[02:54:38] Marcel Moreau : que fais tu

[02:54:46] Marcel Moreau : mal en mal

[02:54:48] Marcel Moreau : j'ai mal

[02:54:56] Marcel Moreau : et tu me manques

[02:55:00] Marcel Moreau : mon ange

[02:55:14] Marcel Moreau : Mon corps devient prison

[02:55:28] Marcel Moreau : et la prison pour mourir est une fade école

[02:55:33] Marcel Moreau : ...

Avoir peur de quelque chose rend-il vraiment incapable de le faire?

Spoiler:

Comment qui va Muggly ??

Il va plutôt bien.
Et toi patatepourrite...

Patatepourrite va bien, merci ! Elle dort enfin + de 4 heures d'affilée.
A voir (j'écoute pas, faut pas déconner ça me filerait le bourdon) les titres que tu postes, t'as dû passer une nuit d'enfer ^^

Tiens 'coute ça :


et cela n'est suffisant, la suite :

Ma nuit, tchat Z.C., discussion sur un site libertin avec une demoiselle qui veut faire un sauna, mais au final pas moi... Ensuite, partis de Heartsone, réécoutage en même temps du match OM- PSG, puis partis de Star Wars Empire at war.
Ecriture. Lecture, dodo et au matin réveil et maintenant jardinage.

Les zazous, elle me fait toujours marrer celle là.

Pour toi Patate

J'ai mon tatou !!! Un truc cool et hyper esthétique sur ma peau.
Putain et ce gars, allongé sur le dos pendant qu'il me plantait des aiguilles sur le dos, thac, thac, thac, je mirai ceux qu'il avait sur le bras.
Excellent moment, passé à discuter des symboliques de ce genre de chose, il m'a fait flipper au début mais en fait cela ne m'a pas fait mal. Petite chute de tension en mode tapette, puis on se reprends et non, j'ai pas eu mal. Désagréable mais nullement douloureux.
Et j'ai eu un putain de sourire quand je suis sortis avec ce dessin sur la peau.

Je crois que c'est le plus beau cadeau que je me suis offert de ma vie !!!
Ma petite saint-valentin à moi même.
Y'a des 10 qui marquent la vie d'une personne. Ouaip ça c'est pas cool en fait... Bref,

Et à peine sortis du tatoueur que je savais déjà quel serait le suivant que je ferai.
Mon dos, mon dos, mon dos, savoir qu'il est là, derrière moi, et que moi j'avance. Putain que c'est bon.
Et ma peau réagis super bien, pas de croutes, pas de maladie de peau, qu'il est beau... arfffffffffffffffffffffff

Le prochain, le prochain, le prochain, j'en ai hâte.


Et en fait, ce gars, le tatoueur je le connaissais, je le savais, et là, dans nos discutions, j'ai capté. Il a capté. Y'a pas de hasard dans la vie, y'en a pas.
Il était là à un moment clé de ma vie, un putain de concert ou j'ai joué aux dés mon existence... il connait bien des groupes punks que je fréquente, écoute, etc... il a vécu en Angleterre, aux usa, il est pas zébre, juste tatoué et heureux !!!
Et sa femme aussi je l'a connais, elle je le savais. Elle était dans le salon, une collègue en collège. Pas une pleureuse, Vegan, on s'était vu lors de la sortie du film A.L.F.

J'avais tenter de fleurter une soirée avec elle sans arriver à mes fins. Et là, je dois dire que même de cela j'en suis heureux. Voir deux personnes intelligentes, voyageant, créant, faisant mille et une choses et étant heureuse.

Putain, c'est pas assez tatoué pour être heureux qu'il faut dire.
Et les deux sont HPs, ma bite à couper.
Voyez les gens, pour être heureux, qu'une solution, rester soit même. Et cela marche. Putain, de plus en plus.



Next tatoo, next tatou!!!

Le camp des Russes est à trois cents mètres du nôtre.
Notre passe-temps, cet été-là, ce fut de regarder enterrer les Russes. Un travail très monotone.
Traîner la charrette pleine de morts. En tirer les morts. Jeter les morts dans la fosse. Recommencer.
Toute la journée comme ça.
Toute la journée à remuer du mort. Dans cette plaine de soleil et de sable. Toute la journée à balader cette charrette déglinguée entre le camp et la fosse. Les vivants qui faisaient cela n'étaient pas beaucoup plus vivants que leurs morts : juste la vie qu'il faut pour marcher, pour pousser un peu, pour tirer un peu. Des hommes sans regard. Des hommes sans poids. Absents de tout. Et pour les garder, les morts et les presque morts, deux sentinelles sifflotantes. Deux gars qui s'en foutaient. Faire ça ou autre chose. Ils se disent que tout compte fait on n'est pas plus mal là qu'au front.

Là, dans le sable et le soleil. De temps en temps ils gueulaient des menaces. Ils flanquaient quelques coups de crosse au petit bonheur. Pas méchamment, plutôt parce que c'est ça leur boulot. Et parce que quand même il fait bon vivre. D'ailleurs, les injures et les coups, ça ne les atteint pas, les Russes. Ils sont comme ça. Les Russes, on se demande bien ce qui pourrait encore les atteindre. Ils font leurs pas. Ils font leurs gestes. Mais ils ne sont plus de ce côté-là des choses. Ils flottent avec une lenteur surnaturelle dans un univers spectral. Et c'est eux, ces vivants, qui font qu'on pense à la mort. Pas les morts. Les morts sont tellement morts qu'ils appartiennent déjà au monde de la pierre, du bois. On se dit que c'est lourd, que c'est froid, on ne se dit pas que c'est de l'homme. Et puis il y en a trop, des morts. Un cadavre, ça va. Devant un cadavre inconnu, on rêve, on se répète de vieux mots. Mais quand c'est des morts par pleines charretées, par pleines fosses, et toute la journée, et pendant des jours et des jours, alors il n'y a plus pour cela de mots ni d'idées. On ne peut plus que regarder. Des morts tout nus, blancs, avec leur tête démanchée, leurs bras disloqués qui pendent. Des morts enchevêtrés, et c'était toute une affaire que de les démêler, de les déboîter les uns des autres. Et puis on les mettait sur un brancard. Leurs bras balançaient de chaque côté. Des morts si maigres, à n'y pas croire. Les uns tachés de sang noir, ceux que les Allemands avaient tués à la mitrailleuse. Les autres barbouillés d'excréments: ceux qui étaient morts de la dysenterie. Les vivants avançaient à pas de somnambule. Ils paraissaient se mouvoir dans une substance invisible, affreusement épaisse et pesante. Ils se mettaient à quatre pour porter un mort. Véritablement grotesques dans leurs capotes à manches trop longues, couleur de mousse. Des fantômes grotesques. Quand ils arrivaient au bord de la fosse, ils laissaient glisser leur mort et ils allaient en chercher un autre. Comme ça indéfiniment.

Le mort tombait comme il pouvait, tout de travers. Il fallait loger trois cents morts dans chaque fosse. Trois cents, pas un de moins. […] Ce qui n'était pas facile, parce que le trou avait été calculé plutôt juste. Mais le sous-officier veillait à ce que les morts soient bien tassés. Il ordonnait à un Russe de descendre dans la fosse et de piétiner les morts pour faire rentrer tout ce qui dépassait, les têtes, les bras, et le Russe marchait sur les têtes, sur les bras, jusqu'à ce que tout ça soit comprimé, nivelé, qu'il n'y ait plus du tout de place perdue. Question de méthode. Grâce à quoi les comptes du sous-officier étaient exacts. Trois cents par fosse, ni plus ni moins. Trois cents.

C'était justement au temps des Russes. J'avais ramassé un vieux journal sur la table. J'ai vu ça. J'ai dit : tiens... Parce que ça ne faisait qu'un mort de plus. Un mort gris et cassé, avec des croûtes de sang noir. Pareil aux Russes. Pareil à tous les morts. Nu, impersonnel. Un mort qu'on a jeté comme ça une deux avec les autres morts. Dans une fosse. Des juifs et des communistes, disait le journal. Des otages qui avaient été fusillés. Quelques cadavres ajoutés à tous les cadavres de ce temps des cadavres.
Et celui-là parmi les autres, c'était bien lui, le journal donnait son nom, son prénom, sa date de naissance : Gokelaere (Albert), né en 1915.

Mon élève Gokelaere... Car il a été mon élève, il y a dix ans. Un petit maigre timide qui se troublait et bafouillait quand je lui posais une question. Il était assis au troisième rang, auprès d'une fenêtre d'où l'on voyait deux arbres et un mur. C'est même tout ce que je savais de lui à ce moment-là.
Ils étaient trente ou quarante dans sa classe.
Des garçons de seize ans, des petits mâles bornés, rusés et durs. Quarante cervelles où verser de l'histoire, de l'algèbre. Selon qu'ils en pouvaient plus ou moins contenir, on leur accordait plus ou moins d'intérêt. Cela pouvait s'exprimer par des chiffres, c'était commode : tant sur vingt. Les professeurs sont là pour ça. Pour corriger des copies, pour commenter Pascal ou Bossuet, pour préparer à des examens. Je faisais mon métier exactement.
Gokelaere était pour moi l'élève du troisième rang à côté de la fenêtre.
Gokelaere était un nom sur mon carnet, à sa place alphabétique, entre les F et les H, et il y avait des colonnes en face du nom, dissertation, explication de textes, et des chiffres dans les colonnes. J'étais en règle. J'aime être en règle. Je suis un fonctionnaire ponctuel. On est très ponctuel dans l'Université. On débite ponctuellement ses dates d'histoire, ses règles de grammaire, ses citations de Virgile. Comme l'épicier qui débite le gros sel et le fromage râpé. Ou bien comme un bon sous-officier qui compte des godasses, des rations ou des cadavres. Personne ne peut leur en demander plus, aux sous-officiers et aux professeurs. Le professeur a ses quarante élèves. Ceux-là ou d'autres, c'est sans importance. Quarante tous les ans, d'année en année, pendant une trentaine d'années. On n'a pas à chercher plus loin. On a une bonne conscience. Le soir, on va pérorer au Café de la Bourse, comme mon collègue Dardillon. Ou bien on prépare une thèse sur Crébillon fils, comme mon collègue Cercote. On est décent et bien noté. On est un bureaucrate scrupuleux, doucement avachi, respectueux des rites. On corrige des versions. On compte des faux-sens, des solécismes. On fait son boulot. Et tout ce que peut dissimuler d'angoisse et de déchirements un garçon de seize ans, ça, ce n'est pas notre boulot. Ni de peser sur ces avenirs qui s'ébauchent et s'embrouillent. Cela n'a rien à voir avec les programmes du baccalauréat. Et puis c'est une affaire trop sérieuse : corriger des versions n'engage pas tant. On parvient ainsi à vivre parmi des adolescents sans rien soupçonner d'eux.

On traverse, de son pas respectable, ces régions hantées et misérables de l'âge ingrat, avec l'indifférence professionnelle d'un croquemort ou d'un médecin des pauvres.


Un jour, dans un passé lointain on a étudié ce texte en classe. 30 élèves moins un, mort d'un accident de voiture crashé sur un Platane.
Alexis. Je ne l'ai jamais oublié celui là, il venait de Moulin dans l'Allier comme il me disait. Et cerise sur le gateau, il avait connu René Fallet en étant jeune et m'avait dit dans un sourire goguenard, j'ai joué au cheval sur ses genoux...
Vous le connaissez tous René Fallet, mais son nom n'est pas mit dans la lumière, comme cet élève, Alexis.

Ces deux heures d'étude de texte furent douloureuses.
Mais à la fin, quand on a passé la chanson, un autre, Romain, m'a demandé si je passais ce genre de musique dans ma voiture quand je partais en vacance.
On a beaucoup rigolé.
Il fallait que cela retombe.

On a vécu la même chose par la suite en regardant Rollerball. J'ai sentis un malaise palpable dans la salle quand j'ai passé cette scéne.
La thématique était, 'le sport est il le miroir de la société ?'



Par moment, j'adore mon métier.

Kalthu défends moi.



Un style, deux musiques.

Uccen m'a miten cloque, je brule d'accoucher

Première partie – L'ode à la joie.

15

L'air chaud du mois de juin s'engouffre par la vitre ouverte de la voiture. Nicolas branche son Ipod sur la radio, sélectionne Perfect Day de Lou Reed, et se met à chanter à voix haute.
Pauline le regarde avec amusement. Combien de fois ont-ils écouté cette chanson ? Elle se souvient, par exemple, d'un soir où ils ont dansé ensemble dans le salon ; à la fin de la musique, malgré le silence assourdissant, ils étaient restés collés l'un à l'autre, continuant de tourner sur eux-même pendant de longues minutes. Nicolas estime qu'il n'y a rien de plus beau que ce morceau. Il dit parfois : « Dans la liste des choses qui justifient l'existence, il y a toi et, juste après, Perfect Day de Lou Reed ! »
Les yeux fermés, elle répondait : « chuttt... », ne voulant pas gâcher leur beau silence.
Elle le sait que, même dans vingt ans, en écoutant cette chanson, elle repensera à cette danse interminable dans le salon. A ces premières années avec Nicolas. Elle repensera à sa jeunesse.
C'est, en quelque sorte, l'hymne national de leur couple.
Mais les couples, comme les pays, ne sont pas éternels, et je me demande comment Nicolas et Pauline se projettent dans l'avenir. Pour l'instant, la voiture roule sur cette nationale ensoleillée, mais on le sait, cela ne pourra pas durer éternellement – viendra le moment où le morceau finira, et où les corps devront fatalement se séparer.
Est-ce qu'ils y pensent parfois ?
Nicolas se souvient que le jour où ils ont visité leur nouveau appartement, derrière le boulevard Montparnasse, un détail avait retenu son attention : alors qu'elle s'était montrée hésitante lors des différentes visites, Pauline avait tout de suite été emballée par le trois-pièce que leur avait vanté l'agent immobilier. Elle aimait le point de vue que l'on avait du salon, ainsi que la cage d'escalier – et notamment la rampe en fer forgé qui lui faisait dire que l'immeuble n'avait « rien perdu de son charme Art déco ». Ce qui pourtant avait fait la différence, c'était cette troisième petite pièce. Pauline lui avait dit que ce serait un endroit idéal pour lui. « Tu pourras y mettre ton bureau. Tu seras au calme pour écrire ton scénario... » Nicolas n'avait évidemment pas émis de réserve; après tout, c'était une bonne idée. Mais il avait noté, juste avant de repartir, que Pauline s'était arrêtée une dernière fois devant la minuscule pièce et qu'un sourire inconnu avait traversé son visage. A quoi pensait-elle exactement ?

Nicolas avait été amusé par son sens pratique ; ils ne s'étaient pas encore installés ensemble qu'elle prévoyait déjà la possibilité d'avoir un bébé. Et lui, est-ce qu'il lui arrivait d'y penser ? Autour de lui, ses amis commençaient à faire des enfants, ce qui s'appelle : avoir trente ans. Mais il n'envisageaient pas cette hypothèse de façon concrète. Pour le moment, il aimait Pauline. Mais où en seraient-ils dans un an ? Dans deux ans ? Il était incapable de le dire.

Florian Zeller

Tranche de vie perso.


On est dans la voiture. La semaine s'est plus que mal passée... Pourquoi. Il repasse des moments dans sa tête. L'acceuil, le retour, ce qu'il pensait être une fête... ben non, catastrophe. Là ou lui il se voyait se jetant dans ses bras, l'embrassant follement avec la danse hongroise de Brahms dans la tête, non... il eut un sirtaki breton, plein de nuages et de pluie... Une soupe à la grimace. Et pas qu'il pleuve plus qu'à Lille qu'ailleurs, non...
Les humeurs du cœurs ont des nuances que même le plus fin des thermomètres ne pourrai prévoir.
Et là, dans la voiture, elle lui demande si il peut lui donner l'enceinte.
L'enceinte...
Au début il croit qu'elle lui dit qu'elle est enceinte. Ben non, on a pas (ou peu) baisé...
L'enceinte...
Ah oui, comme il n'a pas de lecteur cd il utilise un ampli à carte SD pour cracher du son dans la voiture. C'est "la forêt" de Lescop qui passe. Il lui a fait une compil de musique qu'elle n'a pas aimé, sauf celle là.
Elle veut qu'il lui donne l'ampli. Mais pourquoi ?
un cadeau d'adieu ?
Il se sent mal... "puis s'installe le silence... puis s'installe le silence... tu te tiens là assourdis... tu prononces la sentence... le deuxième coup est parti...", les paroles font écho au moment.
Il sait que cela n'est rien, pas grave, une vie, la vie... mais il a mal de vivre.
Il se dit qu'il n'est pas dans l'époque et ne sait pas pourquoi.
Puis les mains sur le volant il se dit en souriant, dans deux heures le calvaire est finit.
A moi ce qu'il me reste de vie.


Toute situation en lien avec la réalité sur le texte de FICTION au dessus écrit ne serait que pur hasard.



Au cas ou le hasard n'existerait pas, une possibilité, j’espère recevoir une fois un plis envoyé mes cds et ma carte SD laissé au HASARD de la vie dans un lieu ou la fièvre jaune m'a tendue les bras...


Nous étions deux
Nous étions deux

Voila nous étions deux, nous étions deux
Et j'ai dit oui à son ennui
Si je le pouvais je le regretterais
Elle était ta meilleure amie
Tu n'aurais pas dû me provoquer
Avec ce petit garçon de café
Trop de calcul dans ce scandale
Cette fois j'ai gagné la bataille
Le jeu avance
C'est toi qui abandonneras
Pris d'une névrose
La fièvre jaune te tend les bras
La fièvre jaune te tend les bras

Chérie c'est pas, c'est pas vraiment ma faute
Depuis longtemps que j'en ai envie
C'est vrai c'est ta meilleur amie elle était là j'ai dit oui
Être cocu c'est pas la mort c'est toi qui à jour me l'a dit
Faisons faisons la paix au lit car bientôt tout sera fini

Pourquoi tes yeux continuent encore
A me lancer des éclairs à me glacer de remords
Mais qu'est-ce que j'entends encore des menaces


Baiser tout mes copains t'faire enfiler un par un

Mon amour faut pas m'en vouloir si j'ai pris goût à ce jeu
Tout, tout après tout
Il y avait surement d'autres moyens de rallumer ce grand feu
Tellement chaud à l'époque c'était un amour tropical

Allez viens puisque je te dis que je regrette
Serrons nous dans les bras comme si on était amis
Mais qu'est-ce que tu crois que je ne vais pas oublier
Toute cette merde que tu m'as mis un jour sur les doigts
A l'heure qu'il est je suis dans un train
Très loin, loin de toi et c'est beaucoup mieux comme ça
Moi je ne veux plus étouffer au contact de tes cheveux
Hé oui je sais la fièvre jaune m'emportera
Mais alors combien de blessés feront elles sur leurs routes
L'autre nuit encore un inconnu étendue allongé dans la rue
Il pleurait la vie, il pleurait l'amour il attendait la mort
L'autre nuit

La fièvre jaune te tend les bras
La fièvre jaune m'emportera

Un amour tropical

La fièvre jaune t'emportera




Je veux un amour tropical...

pour les notes.
Et merci pour la découverte de Cabadzi, j'aime beaucoup.

Goulag toi même !
Maikilékonstuggly

Long time no hear Sir Moreau