Re: Vos poèmes préférés

par Invité Sam 26 Oct 2013 - 21:32

CET AMOUR - Jacques Prevert

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C’est le tien
C’est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelle
Et qui n’a pas changé
Aussi vrai qu’une plante
Aussi tremblante qu’un oiseau
Aussi chaude aussi vivant que l’été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort,
Nous éveiller sourire et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme le désir
Cruel comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tendre comme le souvenir
Froid comme le marbre
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et moi je l’écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je crie pour moi
Je te supplie
Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s’aiment
Et qui se sont aimés
Oui je lui crie
Pour toi pour moi et pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Là où tu es
Là où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t’en va pas
Nous qui sommes aimés
Nous t’avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n’avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Beaucoup plus loin toujours
Et n’importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d’un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

par Invité Sam 26 Oct 2013 - 21:32

Prévert encore

CHANSON

Quel jour sommes-nous
Nous sommes tous les jours
Mon amie
Nous sommes toute la vie
Mon amour
Nous nous aimons et nous vivons
Nous vivons et nous nous aimons
Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie
Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour
Et nous ne savons pas ce que c'est que l'amour.

par Pieyre Dim 27 Oct 2013 - 3:30

Jadis et naguère

par Killian Dim 27 Oct 2013 - 10:42

Le poème qui m'a fait découvrir et aimer la poésie anglaise :

La Belle Dame Sans Merci, 1820

Ah, what can ail thee, wretched wight,
Alone and palely loitering;
The sedge is wither'd from the lake,
And no birds sing.

Ah, what can ail thee, wretched wight,
So haggard and so woe-begone?
The squirrel's granary is full,
And the harvest's done.

I see a lily on thy brow,
With anguish moist and fever dew;
And on thy cheek a fading rose
Fast withereth too.

I met a lady in the meads
Full beautiful, a faery's child;
Her hair was long, her foot was light,
And her eyes were wild.

I set her on my pacing steed,
And nothing else saw all day long;
For sideways would she lean, and sing
A faery's song.

I made a garland for her head,
And bracelets too, and fragrant zone;
She look'd at me as she did love,
And made sweet moan.

She found me roots of relish sweet,
And honey wild, and manna dew;
And sure in language strange she said,
I love thee true.

She took me to her elfin grot,
And there she gaz'd and sighed deep,
And there I shut her wild sad eyes--
So kiss'd to sleep.

And there we slumber'd on the moss,
And there I dream'd, ah woe betide,
The latest dream I ever dream'd
On the cold hill side.

I saw pale kings, and princes too,
Pale warriors, death-pale were they all;
Who cry'd--"La belle Dame sans merci
Hath thee in thrall!"

I saw their starv'd lips in the gloam
With horrid warning gaped wide,
And I awoke, and found me here
On the cold hill side.

And this is why I sojourn here
Alone and palely loitering,
Though the sedge is wither'd from the lake,
And no birds sing.

John Keats

PS : merci pour les derniers posts, je découvre beaucoup !

par Elther Dim 27 Oct 2013 - 18:36

Emily Brontë, To Imagination

When weary with the long day's care,
And earthly change from pain to pain,
And lost, and ready to despair,
Thy kind voice calls me back again:
Oh, my true friend! I am not lone,
While then canst speak with such a tone!

So hopeless is the world without;
The world within I doubly prize;
Thy world, where guile, and hate, and doubt,
And cold suspicion never rise;
Where thou, and I, and Liberty,
Have undisputed sovereignty.

What matters it, that all around
Danger, and guilt, and darkness lie,
If but within our bosom's bound
We hold a bright, untroubled sky,
Warm with ten thousand mingled rays
Of suns that know no winter days?

Reason, indeed, may oft complain
For Nature's sad reality,
And tell the suffering heart how vain
Its cherished dreams must always be;
And Truth may rudely trample down
The flowers of Fancy, newly-blown:

But thou art ever there, to bring
The hovering vision back, and breathe
New glories o'er the blighted spring,
And call a lovelier Life from Death.
And whisper, with a voice divine,
Of real worlds, as bright as thine.

I trust not to thy phantom bliss,
Yet, still, in evening's quiet hour,
With never-failing thankfulness,
I welcome thee, Benignant Power;
Sure solacer of human cares,
And sweeter hope, when hope despairs!

Traduction:

par Invité Lun 28 Oct 2013 - 21:17

Merci, et contente que ça puisse servir ! D'ailleurs, j'ai mis l'index à jour en ajoutant les nouveaux poèmes proposés - beaucoup de découvertes pour moi aussi, alors un grand merci à vous pour le partage.

Je continue, de mon côté, sur ma lancée, et vous propose une autre oeuvre d'un autre poète qui m'est très cher, Tristan Corbière. Subjectivement, je le trouve d'ailleurs très adapté, en cet automne naissant :

Mâle-fleurette

Ici reviendra la fleurette blême
Dont les renouveaux sont toujours passés...
Dans les cœurs ouverts, sur les os tassés,
Une folle brise, un beau jour, la sème...

On crache dessus ; on l'imite même,
Pour en effrayer les gens très-sensés...
Ici reviendra la fleurette blême.

- Oh ! ne craignez pas son humble anathème
Pour vos ventres mûrs, Cucurbitacés !
Elle connaît bien tous ses trépassés !
Et, quand elle tue, elle sait qu'on l'aime...
- C'est la mâle-fleur, la fleur de bohème. -

Ici reviendra la fleurette blême.

Les Amours jaunes, 1873

par Pieyre Lun 18 Nov 2013 - 22:24

Premier livre des Amours

par david50 Lun 2 Déc 2013 - 20:07

Sans savoir pourquoi
J'aime ce monde
Où nous venons pour mourir.

Haïku
Natsume Sôsek

par albatrosdore Lun 2 Déc 2013 - 21:19

Et un sourire

La nuit n'est jamais complète

Il y a toujours, puisque je le dis

Puisque je l'affirme

Au bout du chagrin

Une fenêtre ouverte

Une fenêtre éclairée

Il y a toujours un rêve qui veille

Désir à combler, faim à satisfaire

Un coeur généreux

Une main tendue, une main ouverte

Des yeux attentifs

Une vie, la vie à se partager.

Paul Eluard

Le Phénix, 1951

par david50 Mar 10 Déc 2013 - 21:49

L’enfant que je fus pleure sur la route.
Je l’y laissais quand je vins être qui je suis;
Mais aujourd’hui, voyant que ce que je suis n’est rien,
Je veux aller chercher qui je fus là où il est resté.

Ah, comment faire pour le rencontrer? Qui s’est
Trompé en venant, au retour se trompera.
Et je ne sais plus d’où je suis venu ni où
Je me trouve. Ignorance où mon âme est en panne.

Que ne m’est-il donné d’atteindre en ces parages
Une élévation, d’où je puisse enfin voir
De mes yeux mes oublis, pour les remémorer!

Car, dans l’absence au moins, j’aurai de moi nouvelle:
Oui me voyant tel que je fus dans le lointain,
Trouver en moi un peu de quand j’étais ainsi!

Fernando Pessoa

par Pieyre Mar 10 Déc 2013 - 22:40

La chanson d'Ève

par Invité Mar 10 Déc 2013 - 23:44

La courbe de tes yeux

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j’ai vécu
C’est que tes yeux ne m’ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d’une couvée d’aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l’innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards.

Paul Eluard, Capitale de la douleur, 1926

par Invité Jeu 12 Déc 2013 - 18:10

'réflète ma phase romantico-love du moment..

Je t'aime

Je t'aime pour toutes les femmes
Que je n'ai pas connues
Je t'aime pour tout le temps
Où je n'ai pas vécu
Pour l'odeur du grand large
Et l'odeur du pain chaud
Pour la neige qui fond
Pour les premières fleurs
Pour les animaux purs
Que l'homme n’effraie pas
Je t'aime pour aimer
Je t'aime pour toutes les femmes
Que je n'aime pas

Qui me reflète sinon toi-même
Je me vois si peu
Sans toi je ne vois rien
Qu'une étendue déserte
Entre autrefois et aujourd'hui
Il y a eu toutes ces morts
Que j'ai franchies
Sur de la paille
Je n'ai pas pu percer
Le mur de mon miroir
Il m'a fallu apprendre
Mot par mot la vie
Comme on oublie

Je t'aime pour ta sagesse
Qui n'est pas la mienne
Pour la santé je t'aime
Contre tout ce qui n'est qu'illusion
Pour ce cœur immortel
Que je ne détiens pas
Que tu crois être le doute
Et tu n'es que raison
Tu es le grand soleil
Qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi
Quand je suis sûr de moi

Tu es le grand soleil
Qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi
Quand je suis sûr de moi

Paul Eluard

par Pieyre Jeu 12 Déc 2013 - 19:58

Pour que l'amour transcende l'amour...

par Invité Ven 13 Déc 2013 - 3:55

Quelle rutilante écriture !

par david50 Sam 14 Déc 2013 - 1:51

https://www.youtube.com/watch?v=deFSC741coQ

par Pieyre Lun 16 Déc 2013 - 23:58

Amour de Francine

par Invité Mar 17 Déc 2013 - 10:15

@ david50:

@ Mazarine:

par Harpo Mar 17 Déc 2013 - 10:54

Ça parle beaucoup d'amour, j'espère ne pas plomber l'ambiance Wink

.

Cesare PAVESE

La mort viendra et elle aura tes yeux -
cette mort qui est notre compagne
du matin jusqu'au soir, sans sommeil,
sourde, comme un vieux remords
ou un vice absurde. Tes yeux
seront une vaine parole,
un cri réprimé, un silence.
Ainsi les vois-tu le matin
quand sur toi seule tu te penches
au miroir. O chère espérance,
ce jour-là nous saurons nous aussi
que tu es la vie et que tu es le néant.

La mort a pour tous un regard.
La mort viendra et elle aura tes yeux.
Ce sera comme cesser un vice,
comme voir resurgir
au miroir un visage défunt,
comme écouter des lèvres closes.
Nous descendrons dans le gouffre muets.

par Pieyre Mar 17 Déc 2013 - 11:04

On peut aussi associer l'amour et la mort.

Stances

par Invité Mar 17 Déc 2013 - 11:59

(Notons que j'actualiserais bien l'index avec plaisir, mais quand j'essaie d'éditer mon post, les liens ont disparu... je ne sais pas ce qui ne marche pas, mais ça ne marche pas...)
Du coup, je me fais pardonner avec un poème de Jules Supervielle, parce que je suis comme ça :

Ce sont d'autres lèvres,
C'est un autre sourire
Si j'approche de vous.
Ah mon regard vous change
Vous rend méconnaissable
Même à vos familiers.
L'on s'étonne de vous
Au milieu de la pièce
Et prise alors de peur
Vous baissez les paupières
Sur des yeux inconnus.
De tremblants centimètres
Nous séparent à peine
Et je me sens aussi devenir étranger.
Il vous faut consentir
À me perdre à mon tour
Moi dont vous étiez sûre
Plus encor que de vous.
Et plus l'on se regarde
Plus vite l'on s'égare
Dans les sables de l'âme
Qui nous brûlent les yeux.

Dans Les Amis inconnus.

par Pieyre Mar 17 Déc 2013 - 12:13

En effet, il y a des problèmes depuis quelques jours avec les formats. Je t'aurais bien proposé de modifier moi-même ton index mais tout est mêlé quand j'ouvre la fenêtre d'édition. C'est sans doute temporaire. Il suffit de garder l'espoir, malgré la leçon de Charles d'Orléans.

par SeaTurtle Sam 21 Déc 2013 - 13:16

En primaire j'adorais Baudelaire! (ce qui est toujours le cas!) surtout L'Albatros, A une Passante, La Mort des Amants et Remord Posthume.
Maintenant, je suis plutôt Tristan Corbière avec :

Le Crapaud

Un chant dans une nuit sans air…
– La lune plaque en métal clair
Les découpures du vert sombre.

… Un chant ; comme un écho, tout vif
Enterré, là, sous le massif…
– Ça se tait : Viens, c’est là, dans l’ombre…

– Un crapaud ! – Pourquoi cette peur,
Près de moi, ton soldat fidèle !
Vois-le, poète tondu, sans aile,
Rossignol de la boue… – Horreur ! –

… Il chante. – Horreur !! – Horreur pourquoi ?
Vois-tu pas son œil de lumière…
Non : il s’en va, froid, sous sa pierre.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Bonsoir – ce crapaud-là c’est moi.

Ce soir, 20 Juillet.

Et de Lord Byron (désolé pour les non anglophones mais il est hors de question de vous donner la traduction!)

She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellowed to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.
One shade the more, one ray the less,
Had half impaired the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o'er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling place.

And on that cheek, and o'er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all below,
A heart whose love is innocent!

par Pieyre Mar 24 Déc 2013 - 2:09

Vers sur un album

par Pieyre Mar 24 Déc 2013 - 3:56

Lettre à M. de Lamartine

par Invité Jeu 2 Jan 2014 - 11:18

WHEN we two parted
In silence and tears,
Half broken-hearted
To sever for years,
Pale grew thy cheek and cold,
Colder thy kiss ;
Truly that hour foretold
Sorrow to this.

The dew of the morning
Sunk chill on my brow —
It felt like the warning
Of what I feel now.
Thy vows are all broken,
And light is thy fame :
I hear thy name spoken,
And share in its shame.

They name thee before me,
A knell to mine ear ;
A shudder comes o'er me —
Why wert thou so dear ?
They know not I knew thee,
Who knew thee too well :
Long, long shall I rue thee,
Too deeply to tell.

In secret we met —
In silence I grieve,
That thy heart could forget,
Thy spirit deceive.
If I should meet thee
After long years,
How should I greet thee ?
With silence and tears.

Lord Byron

par une (gaufre) Jeu 2 Jan 2014 - 11:29

Le Vampire
Toi qui, comme un coup de couteau,
Dans mon coeur plaintif es entrée;
Toi qui, forte comme un troupeau
De démons, vins, folle et parée,
De mon esprit humilié
Faire ton lit et ton domaine;
— Infâme à qui je suis lié
Comme le forçat à la chaîne,
Comme au jeu le joueur têtu,
Comme à la bouteille l'ivrogne,
Comme aux vermines la charogne
— Maudite, maudite sois-tu!
J'ai prié le glaive rapide
De conquérir ma liberté,
Et j'ai dit au poison perfide
De secourir ma lâcheté.
Hélas! le poison et le glaive
M'ont pris en dédain et m'ont dit:
«Tu n'es pas digne qu'on t'enlève
À ton esclavage maudit,
Imbécile! — de son empire
Si nos efforts te délivraient,
Tes baisers ressusciteraient
Le cadavre de ton vampire!»
— Charles Baudelaire

par Fata Morgana Jeu 2 Jan 2014 - 11:31

"Un sol schisté de soleil par suc d'or m'enrose, m'abeille dans le jardin blanc"...

Jean claude Renard

par Aristippe Jeu 2 Jan 2014 - 23:18

"Rectus vives, Licini, neque altum
Semper urgendo neque, dum procellas
Cautus horrescis, nimium premendo
Litus iniquum."

Horace, Livre second des Odes.

par Killian Jeu 2 Jan 2014 - 23:42

Talking In Bed

Talking in bed ought to be easiest,
Lying together there goes back so far,
An emblem of two people being honest.
Yet more and more time passes silently.
Outside, the wind's incomplete unrest
Builds and disperses clouds in the sky,
And dark towns heap up on the horizon.
None of this cares for us. Nothing shows why
At this unique distance from isolation
It becomes still more difficult to find
Words at once true and kind,
Or not untrue and not unkind.

Philip Larkin

par Pieyre Lun 6 Jan 2014 - 21:24

Le bois amical

par Invité Jeu 9 Jan 2014 - 21:48

Et pour continuer avec Paul Valéry, La Jeune Parque (que je ne cite pas en entier ici, c'est un peu long).

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure
Seule, avec diamants extrêmes ?... Mais qui pleure,
Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Cette main, sur mes traits qu’elle rêve effleurer,
Distraitement docile à quelque fin profonde,
Attend de ma faiblesse une larme qui fonde,
Et que de mes destins lentement divisé,
Le plus pur en silence éclaire un cœur brisé.
La houle me murmure une ombre de reproche,
Ou retire ici-bas, dans ses gorges de roche,
Comme chose déçue et bue amèrement,
Une rumeur de plainte et de resserrement...
Que fais-tu, hérissée, et cette main glacée,
Et quel frémissement d’une feuille effacé
Persiste parmi vous, îles de mon sein nu ?...
Je scintille, liée à ce ciel inconnu...
L’immense grappe brille à ma soif de désastres.

Tout-puissants étrangers, inévitables astres
Qui daignez faire luire au lointain temporel
Je ne sais quoi de pur et de surnaturel ;
Vous qui dans les mortels plongez jusques aux larmes
Ces souverains éclats, ces invincibles armes,
Et les élancements de votre éternité,
Je suis seule avec vous, tremblante, ayant quitté
Ma couche ; et sur l’écueil mordu par la merveille,
J’interroge mon cœur quelle douleur l’éveille,
Quel crime par moi-même ou sur moi consommé ?...
... Ou si le mal me suit d’un songe refermé,
Quand (au velours du souffle envolé l’or des lampes)
J’ai de mes bras épais environné mes tempes,
Et longtemps de mon âme attendu les éclairs ?
Toute ? Mais toute à moi, maîtresse de mes chairs,
Durcissant d’un frisson leur étrange étendue,
Et dans mes doux liens, à mon sang suspendue,
Je me voyais me voir, sinueuse, et dorais
De regards en regards, mes profondes forêts.

J’y suivais un serpent qui venait de me mordre.

par Invité Jeu 9 Jan 2014 - 22:45

Les Chercheuses de poux :

Quand le front de l'enfant, plein de rouges tourmentes,
Implore l'essaim blanc des rêves indistincts,
Il vient près de son lit deux grandes sœurs charmantes
Avec de frêles doigts aux ongles argentins.

Elles assoient l'enfant devant une croisée
Grande ouverte où l'air bleu baigne un fouillis de fleurs,
Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.

Il écoute chanter leurs haleines craintives
Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés,
Et qu'interrompt parfois un sifflement, salives
Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.

Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
Parfumés ; et leurs doigts électriques et doux
Font crépiter parmi ses grises indolences
Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.

Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,
Soupir d'harmonica qui pourrait délirer ;
L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.

Rimbaud

par Pieyre Jeu 9 Jan 2014 - 23:28

Voici un extrait du plan ancien poème que j'ai noté dans mon anthologie personnelle (d'où j'ai sorti tous ceux que j'ai postés ici), la Grièche d'hiver de Rutebeuf (1225-1285).
Je vous épargne pour cette fois la version originale (qu'on peut malgré tout consulter ici : Gallica, avec la traduction de Michel Zink), qui est autrement plus difficile à lire que le français du XVIe siècle. Mais je ne sais pas de qui est cette traduction. Je l'ai recopiée jadis sur l'une des anthologies que j'avais compulsées mais je ne prêtais pas attention alors aux références.

par Invité Lun 27 Jan 2014 - 0:43

Demain dès l'aube

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

— Victor Hugo, Les Contemplations, 1856

(Je suis une copieuse.)

par Invité Ven 31 Jan 2014 - 1:19

par Invité Ven 31 Jan 2014 - 1:25

I love it, Seb!

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 1:39

La source tombait du rocher

La source tombait du rocher
Goutte à goutte à la mer affreuse.
L'océan, fatal au nocher,
Lui dit : - Que me veux-tu, pleureuse ?

Je suis la tempête et l'effroi ;
Je finis où le ciel commence.
Est-ce que j'ai besoin de toi,
Petite, moi qui suis l'immense ? -

La source dit au gouffre amer :
- je te donne, sans bruit ni gloire,
Ce qui te manque, ô vaste mer !
Une goutte d'eau qu'on peut boire.

VICTOR HUGO

par iridium Mer 12 Fév 2014 - 7:50

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 10:58

Colloque sentimental, Verlaine, Les fêtes galantes

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l'heure passé.
Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

- Te souvient-il de notre extase ancienne ?
- Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

- Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ? Toujours vois-tu mon âme en rêve ?
- Non.

- Ah ! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches !
- C'est possible.

- Qu'il était bleu, le ciel, et grand, l'espoir !
- L'espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.

Bon, je vous l'accorde, ce n'est pas très gai !! ...

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 12:02

J'oserais aussi :

Tears in rain soliloquy Roy Batty Character (Rutger Hauer) - Blade Runner, Ridley Scott

I've... seen things you people wouldn't believe...
Attack ships on fire off the shoulder of Orion.
I watched c-beams glitter in the dark near the Tannhäuser Gate.
All those... moments... will be lost in time, like tears... in... rain.
Time... to die...

par Pieyre Ven 14 Fév 2014 - 12:27

                              La mort du Loup

                                        I

        Les nuages couraient sur la lune enflammée
        Comme sur l'incendie on voit fuir la fumée,
        Et les bois étaient noirs jusques à l'horizon.
        – Nous marchions, sans parler, dans l'humide gazon,
        Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
        Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
        Nous avons aperçu les grands ongles marqués
        Par les Loups voyageurs que nous avions traqués.
        Nous avons écouté, retenant notre haleine
        Et le pas suspendu. – Ni le bois ni la plaine
        Ne poussaient un soupir dans les airs; seulement
        La girouette en deuil criait au firmament;
        Car le vent, élevé bien au-dessus des terres,
        N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
        Et les chênes d'en bas, contre les rocs penchés,
        Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
        – Rien ne bruissait donc, lorsque, baissant la tête,
        Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
        A regardé le sable en s'y couchant; bientôt,
        Lui que jamais ici l'on ne vit en défaut,
        A déclaré tout bas que ces marques récentes
        Annonçaient la démarche et les griffes puissantes
        De deux grands Loups-cerviers et de deux louveteaux.
        Nous avons tous alors préparé nos couteaux
        Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
        Nous allions, pas à pas, en écartant les branches.
        Trois s'arrêtent, et moi, cherchant ce qu'ils voyaient,
        J'aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
        Et je vois au delà quatre formes légères
        Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
        Comme font chaque jour, à grand bruit, sous nos yeux,
        Quand le maître revient, les lévriers joyeux.
        Leur forme était semblable et semblable la danse;
        Mais les enfants du Loup se jouaient en silence,
        Sachant bien qu'à deux pas, ne dormant qu'à demi,
        Se couche dans ses murs l'homme, leur ennemi.
        Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
        Sa Louve reposait comme celle de marbre
        Qu'adoraient les Romains, et dont les flancs velus
        Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
        Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées
        Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
        Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
        Sa retraite coupée et tous ses chemins pris;
        Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
        Du chien le plus hardi la gorge pantelante
        Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
        Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
        Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
        Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
        Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
        Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
        Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
        Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
        Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang;
        Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
        – Il nous regarde encore, ensuite il se recouche.
        Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche.
        Et, sans daigner savoir comment il a péri,
        Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

                                        II

        J'ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
        Me prenant à penser, et n'ai pu me résoudre
        A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
        Avaient voulu l'attendre, et, comme je le crois,
        Sans ses deux Louveteaux la belle et sombre veuve
        Ne l'eût pas laissé seul subir la grande épreuve;
        Mais son devoir était de les sauver, afin
        De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
        A ne jamais entrer dans le pacte des villes
        Que l'homme a fait avec les animaux serviles
        Que chassent devant lui, pour avoir le coucher,
        Les premiers possesseurs du bois et du rocher.

                                        III

        Hélas ! ai-je pensé, malgré ce grand nom d'Hommes,
        Que j'ai honte de nous, débiles que nous sommes !
        Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
        C'est vous qui le savez, sublimes animaux !
        A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse,
        Seul le silence est grand; tout le reste est faiblesse.
        – Ah ! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
        Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au cœur !
        Il disait : « Si tu peux, fais que ton âme arrive,
        A force de rester studieuse et pensive,
        Jusqu'à ce haut degré de stoïque fierté
        Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
        Gémir, pleurer, prier est également lâche.
        Fais énergiquement ta longue et lourde tâche,
        Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler.
        Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler. »

        — Alfred de Vigny, Les Destinées

par Aristippe Dim 23 Fév 2014 - 18:51

Pieyre a écrit: La mort du Loup

Un chef d'oeuvre.

par Soren Lun 24 Fév 2014 - 19:19

J adore tout les poèmes d'Emily Dickinson , une poétesse Americaine , qui a vécu les 3/4 de sa vie dans une chambre reclue a écrire
Elle mal connue du grand public et bien heureusement LOL

Une âme en incandescence

Je me dis : la Terre est brêve –
L’Angoisse – absolue –
Nombreux les meurtris,
Et puis après ?

Je me dis : on pourrait mourir –
La Meilleure Vitalité
Ne peut surpasser la Pourriture,
Et puis après ?

Je me dis qu’au Ciel, d’une façon
Il y aura compensation –
Don, d’une nouvelle équation –
Et puis après ?

J’essayais d’imaginer Solitude pire
Qu’aucune jamais vue –
Une Expiation Polaire – un Présage dans l’Os
De l’atrocement proche Mort –

Je fouillais l’Irrécupérable
Pour emprunter – mon Double –
Un Réconfort Éperdu sourd

De l’idée que Quelque Part –
À Portée de Pensée –
Demeure une autre Créature
De l’Amour Céleste – oubliée –

Je grattais à notre Paroi
Comme On doit scruter les Murs –
Entre un Jumeau de l’Horreur –et Soi –
Dans des Cellules Contiguës –

Je parvins presque à étreindre sa Main,
Ce devint – une telle Volupté –
Que tout comme de Lui – j’avais pitié –
Peut-être avait-il – pitié de moi –

par Aristippe Lun 10 Mar 2014 - 15:56

Sénèque, Phèdre, acte II :

Nulle vie n'est plus libre et dénuée de vice,
Nulle n'est plus conforme aux coutumes antiques
Que celle qui, loin des remparts, se plaît aux bois.
La folie de l'argent ni la faveur du peuple
Infidèle aux vertus, ni la mode inconstante
Ni la funeste envie ne font flamber celui
Qui voue son innocence aux cimes des montagnes,
N'est d'aucun roi l'esclave ou l'émule, et ne vise
Ni honneurs sans valeur ni périssables biens.
Ce n'est pas lui, libre d'espoir comme de crainte,
Que mord l'ignoble dent de la vorace envie,
Il ignore et la ville et la foule et leurs crimes,
Son âme en paix ne tremble pas au moindre bruit
Ses mots sont vrais? Il ne veut pas mille colonnes
Sous son toit opulent, ni ne plaque, insolent,
Ses lambris d'or massif, ni n'inonde de sang
De pieux autels, offrant cent boeufs aux cous neigeux
Enfarinés de blé selon le sacré rite,
Il a pour bien la vaste plaine, il erre, libre,
Innocent, sous le ciel, ne sait tendre qu'aux fauves
Ses pièges ingénieux, et, las d'un lourd labeur
Va retremper son corps dans l'Ilisos limpide.

L'original, pour ceux qui connaissent le latin :

Non alia magis est libera et uitio carens
Ritusque melius uita quae priscos colat,
Quam quae relictis moenibus siluas amat.
Non illum auarae mentis inflammat furor
Qui se dicauit montium insontem iugis,
Non aura populi et uulgus infidum bonis,
Non pestilens inuidia, non fragilis fauor,
Non ille regno seruit aut regno omminens
Uanos honores sequitur aut fluxas opes,
Spei metusque liber, haud illum niger
Edaxque liuor dente degeneri petit;
Nec scelera populos inter atque urbes sita
Nouit nec omnes conscius strepitus pauet
Aut uerba fingit; mille non quaerit tegi
Diues columnis nec trabes multo insolens
Suffigit auro; non cruor largus pias
Inundat aras, fruge nec sparsi sacra
Centena niuei colla summittunt boues.
Sed rure uacuo potitur et aperto aethere
Innocuus errat. Callidas tantum feris
Struxisse fraudes nouit et fessus graui
Labore niueo corpus Iliso fouet;

par Invité Lun 10 Mar 2014 - 16:28

par Princeton Lun 10 Mar 2014 - 23:21

Merci beaucoup pour tous ces poèmes, je me suis régalé. J'allais poster Le loup de Vigny mais heureusement il vient d'être proposé. La nuit de décembre de Musset a été posté, personnellement j'aime beaucoup La nuit d'août, dont je reproduis un extrait :

Et que trouveras-tu, le jour où la misère
Te ramènera seul au paternel foyer ?
Quand tes tremblantes mains essuieront la poussière
De ce pauvre réduit que tu crois oublier,
De quel front viendras-tu, dans ta propre demeure,
Chercher un peu de calme et d'hospitalité ?
Une voix sera là pour crier à toute heure :
Qu'as-tu fait de ta vie et de ta liberté ?
Crois-tu donc qu'on oublie autant qu'on le souhaite ?
Crois-tu qu'en te cherchant tu te retrouveras ?
De ton coeur ou de toi lequel est le poète ?
C'est ton coeur, et ton coeur ne te répondra pas.
L'amour l'aura brisé ; les passions funestes
L'auront rendu de pierre au contact des méchants ;
Tu n'en sentiras plus que d'effroyables restes,
Qui remueront encor, comme ceux des serpents.
Ô ciel ! qui t'aidera ? que ferai-je moi-même,
Quand celui qui peut tout défendra que je t'aime,
Et quand mes ailes d'or, frémissant malgré moi,
M'emporteront à lui pour me sauver de toi ?

Un membre du forum a produit un poème qui s'appelle Le Crapaud. Il y en a un aussi de Victor Hugo qui est absolument magnifique. Pareil, un extrait :

Que savons-nous ? qui donc connaît le fond des choses ?
Le couchant rayonnait dans les nuages roses ;
C'était la fin d'un jour d'orage, et l'occident
Changeait l'ondée en flamme en son brasier ardent ;
Près d'une ornière, au bord d'une flaque de pluie,
Un crapaud regardait le ciel, bête éblouie ;
Grave, il songeait ; l'horreur contemplait la splendeur.
(Oh ! pourquoi la souffrance et pourquoi la laideur ?
Hélas ! le bas-empire est couvert d'Augustules,
Les Césars de forfaits, les crapauds de pustules,
Comme le pré de fleurs et le ciel de soleils !)
Les feuilles s'empourpraient dans les arbres vermeils ;
L'eau miroitait, mêlée à l'herbe, dans l'ornière ;
Le soir se déployait ainsi qu'une bannière ;
L'oiseau baissait la voix dans le jour affaibli ;
Tout s'apaisait, dans l'air, sur l'onde ; et, plein d'oubli,
Le crapaud, sans effroi, sans honte, sans colère,
Doux, regardait la grande auréole solaire ;
Peut-être le maudit se sentait-il béni,
Pas de bête qui n'ait un reflet d'infini ;
Pas de prunelle abjecte et vile que ne touche
L'éclair d'en haut, parfois tendre et parfois farouche ;
Pas de monstre chétif, louche, impur, chassieux,
Qui n'ait l'immensité des astres dans les yeux.
Un homme qui passait vit la hideuse bête,
Et, frémissant, lui mit son talon sur la tête ;
C'était un prêtre ayant un livre qu'il lisait ;
Puis une femme, avec une fleur au corset,
Vint et lui creva l'œil du bout de son ombrelle ;
Et le prêtre était vieux, et la femme était belle.
Vinrent quatre écoliers, sereins comme le ciel.
– J'étais enfant, j'étais petit, j'étais cruel ; –
Tout homme sur la terre, où l'âme erre asservie,
Peut commencer ainsi le récit de sa vie.

Et en voici un anglais, que j'aime bien :

“A mermaid found a swimming lad,
Picked him up for her own,
Pressed her body to his body,
Laughed; and plunging down
Forgot in cruel happiness
That even lovers drown.”

― W.B. Yeats

Parmi mes poètes préférés figure Charles Bukowski, mais ses poèmes sont en anglais. Peut-être aurais-je l'opportunité d'en mettre quelques uns plus tard ! Merci pour ce sujet et pour tous ces poèmes.

par Pieyre Ven 14 Mar 2014 - 19:22

        C'est un beau soir de mars, rugueux et froid.
    L'après‑midi, quelques fragiles anémones
            Ont fleuri toutes à la fois.
        À cette heure tombe le soleil jaune.

                    Merles et grives
            S'interpellent et se poursuivent
        Et s'écoutent siffler à pleine voix
        Ou bien encore grincent et se chamaillent
                    Parmi les mailles
        Des rameaux fins et divergents du bois.

            Au ras du sol poussent les herbes
            À petits brins, frêles et lisses.
            La surface des eaux se plisse
                    Au vent acerbe.

    Les villages, lavés par la neige et la pluie,
    Au bord de la grand‑route et des mares s'appuient
    Et reluisent, de loin en loin, parmi les champs :
    Tuiles rouges et volets verts et pignons blancs.

    — Émile Verhaeren, Clarté froide

par Adikia Mar 25 Mar 2014 - 3:18

par lyra22 Jeu 27 Mar 2014 - 15:06