L'abécédaire du bourricot

Coucou Semama, le Vieux Radain, Stéphanie, Groupinet, Basilice, TSC !
Donnez-moi de vos nouvelles : j'espère qu'elles sont bonnes et que le facteur est Clément.

Allez, je me grouille les puces pour finir cet abécédaire. Il me gonfle un peu à dire le vrai mais à sa décharge, je vis une période où beaucoup de choses me gonflent.

Stéphanie, je viens de télécharger l'album entier de "Florence and the machines" et ma fille chante à tue-tête "Cosmic love" Je te tiens personnellement pour responsable !! Hu huhu

Le Chat : "Si ! Si !" L'impératrice
( Je parlais bien de toi.)

Basilice, c'est gentil à toi de m'envoyer du courage et des peluches Le fait est que je me sens usée. Je bouloche aux entournures. Mon seuil de tolérance est au plus bas. Je crois que ça urge que j'aille déverser mes poubelles chez Hélène. Les quinze jours qui arrivent seront encore pires.

Je ne peux que te comprendre, Grousp, et partager au centuple ce fatal penchant pour la procrastination. Comme dit Valmont dans les Liaisons Dangereuses : " Ce n'est pas ma faute !"



La question du jour : est-ce qu'on parlera de moi après ma mort ? Si oui, cela me fera-t-il revivre un peu ?

La remarque du jour : "Nos chers disparus sont là, dans nos coeurs". Mouais ... C'est une peu petit et confiné comme espace.

J'en suis à quelle lettre déjà ?

Walt Whitman

O Capitaine ! Mon Capitaine !
traduit par Léon Bazalgette


Ô Capitaine ! mon Capitaine ! fini notre effrayant voyage,
Le bateau a tous écueils franchis, le prix que nous quêtions est gagné,
Proche est le port, j'entends les cloches, tout le monde qui exulte,
En suivant des yeux la ferme carène, l'audacieux et farouche navire ;

Mais ô cœur ! cœur ! cœur !
Oh ! les gouttes rouges qui lentement tombent
Sur le pont où gît mon Capitaine,
Etendu mort et glacé.

Ô Capitaine ! mon Capitaine ! lève-toi et entends les cloches !
Lève-toi - c'est pour toi le drapeau hissé - pour toi le clairon vibrant,
Pour toi bouquets et couronnes enrubannés - pour toi les rives noires de monde,
Toi qu'appelle leur masse mouvante aux faces ardentes tournées vers toi ;

Tiens, Capitaine ! père chéri !
Je passe mon bras sous ta tête !
C'est quelque rêve que sur le pont,
Tu es étendu mort et glacé.

Mon Capitaine ne répond pas, pâles et immobiles sont ses lèvres,
Mon père ne sent pas mon bras, il n'a ni pulsation ni vouloir,
Le bateau sain et sauf est à l'ancre, sa traversée conclue et finie,
De l'effrayant voyage le bateau rentre vainqueur, but gagné ;

Ô rives, Exultez, et sonnez, ô cloches !
Mais moi d'un pas accablé,
Je foule le pont où gît mon Capitaine,
Étendu mort et glacé.

Cette histoire de vache qui rit me fait tout soudain penser à Desproges, procureur chéri, mon Amour.


Le rire, dernier rempart contre la bêtise et le cortège de maux et de fléaux qui l'accompagnent ? C'est pas gagné car ceux qui en rient sont déjà des dissidents et n'ont plus à être convaincus. "La bêtise au front de taureau" ne se moque jamais d'elle-même. Hélas ! L'intolérance, son corollaire le plus indésirable, non plus. Figaro, à la veille de la Révolution, ne fit rire, parmi les aristocrates, que les esprits éclairés.

« Le rire parlons-en (…) Les questions qui me hantent sont celles-ci : premièrement, peut-on rire de tout ? Deuxièmement, peut-on rire avec tout le monde ? A la première question, je répondrai « oui » sans hésiter. S’il est vrai que l’humour est la politesse du désespoir, s’il est vrai que le rire sacrilège, le rire blasphématoire que les bigots de toutes les chapelles taxent de vulgarité et de mauvais goût, s’il est vrai que ce rire-là peut parfois désacraliser la bêtise, exorciser les chagrins véritables et fustiger les angoisses mortelles, alors oui, on peut rire de tout, on doit rire de tout : de la guerre, de la misère et de la mort. Au reste, est-ce qu’elle se gêne, la mort, pour se rire de nous ? Est-ce qu’elle ne pratique pas l’humour noir, elle, la mort ? Regardons s’agiter ces malheureux dans les usines, regardons gigoter ces hommes puissants, boursouflés de leur importance qui vivent à cent à l’heure … Alors ils se battent, ils courent, ils caracolent derrière leur vie et tout d’un coup, ça s’arrête sans plus de raisons que ça n’avait commencé ( . . . ). Tous, tous nous sommes fauchés un jour par le croche-pied rigolard de la mort imbécile et les Droits de l’Homme s’effacent devant les droits de l’asticot. Alors je vous demande, quelle autre échappatoire que le rire sinon le suicide ?(…)

Deuxième point : peut-on rire avec tout le monde ? C’est dur.
Personnellement, il m’arrive de renâcler à l’idée d’inciter mes zygomatiques à la tétanisation crispée. C’est quelques fois au-dessus de mes forces dans certains environnements humains. La compagnie d’un stalinien pratiquant, par exemple, me met rarement en joie. Prés d’un terroriste hystérique, je pouffe à peine. Et la présence à mes côtés d’un militant d’extrême Droite assombrit ma jovialité. (…) Dans « Une journée particulière », le film d’Ettore Scola, Mastroianni poursuivi jusqu’à son appartement du sixième par les gros bras mussoliniens, s’écrie à l’adresse du spadassin qui l’accuse d’anti-fascisme : « Vous vous méprenez, messieurs ! Ce n’est pas le locataire du sixième qui est anti-fasciste ! C’est le fascisme qui est anti-locataire du sixième ! » « Les racistes sont des gens qui se trompent de colère » disait le président Senghor . »