Qu'est-ce que je fiche là ?

Foxy Charlie a écrit:j'aime bien moi les gens bizarres

FaWantsBi a écrit:Tu parles bien uniquement du fil d'Harpo, là, hein ?

Spoiler:

Harpo a écrit:Ecoutez ce Richard Pryor Addresses A Tearful Nation qui lance Scar

Spoiler:

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Rire ou
larmes

haineux
amoureux

des inconnus avec des gueules
passées
à la limaille de plomb

des soudards qui parcourent
des rues en ruines

qui agitent des bouteilles
et qui, baïonnette au canon, violent
des vierges

ou un vieux type dans une pièce misérable
avec une photographie de M.Monroe.

Il y a dans ce monde une solitude si grande
que vous pouvez la prendre
à bras le corps.

Des gens claqués
mutilés
aussi bien par l’amour que par son manque.

des gens qui justement ne s’aiment
pas les uns les autres
les uns sur les autres.

Les riches n’aiment pas les riches
les pauvres n’aiment pas les pauvres.

nous crevons tous de peur.

Notre système éducatif nous enseigne
que nous pouvons tous être
de gros cons de gagneurs.

mais il ne nous apprend rien
sur les caniveaux
ou les suicides.

Ou la panique d’un individu
souffrant chez lui
seul

insensible
coupé de tout
avec plus personne pour lui parler

et qui prend soin d’une plante.

Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.

Et je suppose que ça ne changera jamais
mais à la vérité je ne leur ai pas demandé

des fois j’y
songe.

Le blé lèvera
un nuage chassera l’autre
et le tueur égorgera l’enfant
comme s’il mordait dans un ice-cream.

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Davantage de haine que d’amour.

les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
peut-être que, s’ils s’aimaient,
notre fin ne serait pas si triste ?

Entre-temps je préfère regarder les jeunes
filles en fleurs
fleurs de chance.

Il doit y avoir une solution.

sûrement il doit y avoir une solution à
laquelle nous n’avons pas encore songé.

Pourquoi ai-je un cerveau ?

il pleure
il exige
il demande s’il y a une chance.

Il ne veut pas s’entendre dire :
“non.”


CHARLES BUKOWSKI

Papa Tango Foxy Charlie a écrit:"Synapse molle"

Mogwai a écrit:Fils de jument, j'adoooooore !

ça peut être dur la synapse ?

Harpo a écrit:

Il y a un vrai petit miracle dans les écrits de Bukowski, que ce soit en prose ou en rimes.
Comment cette écriture simple, brutale, désenchantée, descriptive, narrant une vie incroyablement vide, peuplée de femmes et d'alcools, de bagarres, disputes et souleries, et de lendemains de cuite et de baise ; comment cette écriture donc peut-elle autant déboucher, au delà de l'humour, sur des moments de pure émotion ?
Peut-être l'art de la chute chez Bukowski. Il est souvent vital de s'arrêter sur la dernière phrase de ses nouvelles ou poèmes, et de respirer un grand coup avant de replonger...

"I drank alone
for two years
after that"

"she is dark, she is dark
she is reading about God.
I am God."

Spoiler:

Spoiler:

Besouro Mangangá
(1885-1924)
considéré comme le plus grand capoeiriste de tous les temps
est devenu une légende...
dont le cinéma brésilien
vient de s'emparer
pour faire revivre
celui qui avait la réputation
de disparaître dans les airs
quand il se sentait menacé.

Foxy Charlie a écrit:

"Synapse molle"
"Demi-rayure"
"Fils de jument"

Fous-moi ça dans la boite à insultes!!

Brutus Raskolnikov a écrit:

Je me suis fait la même réflexion que toi, Harpo.

Pourquoi est-ce dans les romans les plus noirs (Beat generation, Céline, Selby Jr, etc.) que j'ai ressenti le plus d'émotions ?

Je n'ai pas forcément tiré la même conclusion, je n'avais pas vraiment fait attention à l'art de la chute de Bukowski...

J'ai l'impression que ces écrivains sont plus vrais que les autres. Qu'ils ne cherchent pas à se tromper sur la nature humaine, qu'ils ne cherchent pas à l'embellir, non, qu'ils la détaillent juste comme ils la voient, brute, parfois belle, parfois laide. Et comme ils ne mentent pas, les instants de grâce, les instants de merde nous impactent directement, on les reçoit en plein coeur, on vit ces scènes comme si nous y étions, parce qu'on partage pleinement ces sentiments qu'ils avouent et que l'on n'osait pas s'avouer.

Ils ont le courage de la lucidité qui fait mal et ils nous permettent de faire le jour, aussi, dans nos propres ressentis.

Bref, merci Harpo pour ce partage.

Quelque chose clochait chez moi : je pensais énormément au sexe. Je m'imaginais au lit avec chaque femme que je voyais. C'était une façon agréable de passer le temps (...). Les femmes : j'aimais les couleurs de leurs vêtements ; leur démarche ; la cruauté de certains visages ; de temps en temps, la beauté presque parfaite d'un autre visage, totalement et superbement féminin. Elles possèdaient un avantage sur nous : elles planifiaient beaucoup mieux leur vie, elles étaient mieux organisées. Pendant que les hommes regardaient les matches de football ou buvaient une bière ou jouaient au bowling, elles, les femmes, pensaient à nous, se concentraient, étudiaient le problème, décidaient – de nous accepter, de nous rejeter, de nous échanger, de nous tuer ou, plus simplement, de nous quitter. En fin de compte quel que soit leur choix, nous finissions dans la solitude et la folie.
...
En beaucoup de domaines, j'étais un sentimental : des chaussures de femme sous le lit ; une épingle à cheveux abandonnée sur la commode ; leur façon de dire : "Je vais faire pipi… " les rubans qu'elles mettent dans leurs cheveux ; descendre le boulevard avec elles, à une heure et demi de l'après-midi, deux personnes marchant ensemble, simplement ; les longues nuits de beuverie, de tabagie, de discussions ; les scènes ; penser au suicide ; partager un repas en se sentant bien ; les plaisanteries, les rires absurdes ; sentir les miracles dans l'air ; ensemble dans une voiture en stationnement ; comparer les amours d'antan à trois heures du matin ; s'entendre dire qu'on ronfle, écouter ronfler ; les mères, les filles, les fils, les chats, les chiens ; parfois la mort , parfois le divorce, mais toujours continuer, s'accrocher ; lire seul le journal dans une buvette et sentir une nausée te retourner l'estomac parce que maintenant elle est mariée avec un dentiste ayant un QI de 95 ; les courses de chevaux, les parcs, les pique-niques dans les parcs ; même la prison ; ton goût pour la gnôle, son goût pour la danse, tes baises en douce, et elle qui fait pareil ; dormir ensemble...

"Souvenirs d'un pas grand chose" : La route que j'avais devant moi, j'aurais presque pu la voir. J'étais pauvre et j'allais le rester. L'argent, je n'en avais pas particulièrement envie. Je ne savais pas ce que je voulais. Si, je le savais. Je voulais trouver un endroit où me cacher, un endroit où il n'était pas obligatoire de faire quoi que ce soit. L'idée d'être quelque chose m'atterrait. Pire, elle me donnait envie de vomir. Devenir avocat, conseiller, ingénieur ou quelque chose d'approchant me semblait impossible. Se marier, avoir des enfants, se faire coincer dans une structure familiale, aller au boulot tous les jours et en revenir, non. Tout cela était impossible. Faire des trucs, des trucs simples, prendre part à un pique-nique en famille, être là pour la Noël, pour la Fête nationale, pour la Fête des Mères, pour... les gens ne naissaient-ils donc que pour supporter ce genre de choses et puis mourir ?
...
Quant à ma vie, elle était toujours aussi lamentable qu'au jour de ma naissance. Une seule chose avait changé : maintenant, et ce n'était jamais assez souvent, je pouvais boire de temps en temps. Boire était la seule chose qui permettait de ne pas se sentir à jamais perdu et inutile. Tout le reste n'était qu'ennuis qui ne cessaient de vous démolir petit à petit. Sans compter qu'il n'y avait rien, mais alors ce qui s'appelle rien d'intéressant dans l'existence. Les gens vivaient en-deçà d'eux-mêmes, les gens étaient prudents, les gens étaient tous pareils. "Et dire qu'il va falloir continuer à vivre avec tous ces connards jusqu'au bout", pensais-je (...). Il était évident que je ne serais jamais capable de me marier et d'avoir des enfants. Et pourquoi l'aurait-il fallu alors que je n'étais même pas foutu de me trouver un boulot de plongeur dans un restaurant ?

Mais peut-être que je serais pilleur de banques ! Un truc d'enfer ! Quelque chose qui auraut du panache, de la gueule. On ne tentait sa chance qu'une fois. Pourquoi être laveur de vitres ?

J'allumai une cigarette et continuai de descendre la colline. Etais-je donc la seule personne que cet avenir bouché rendait fou ?

Harpo a écrit: lire seul le journal dans une buvette et sentir une nausée te retourner l'estomac parce que maintenant elle est mariée avec un dentiste ayant un QI de 95

Loic a écrit:Fa(ignasse)

Arkange a écrit:Mais comme on est sur le fil d'Harpo, au delà des insultes, un petit peu de culture (le "ure" c'est juste parce que l'on est pas sur le fil de Bliss

Bliss a écrit:
C'est vrai que mon fil est cult(e)

Spoiler: