Nos poèmes

Voici un poème écrit il y a quelques années qui, je pense, correspondent à pas mal de personnes ...

Entre Deux Mondes

Espérer se perdre
Dans les méandres
Du fleuve qui s’écoule.
La joie, le monde foule !

Se diluer dans la nature,
Ne pas vouloir naître.
Face à cette sombre clarté,
Je ne ressens aucune gaîté.

Dans les mailles de la toile
Se trouvait un voile.
Je le pris sans remord,
Me jouant de la Mort.

Lentement, le courant me berce.
La clameur me fait défaillir,
La douleur me transperce :
Je marche sans faiblir.

Le 18 avril 2009
Extrait « Les Feuillets », Éditions Publibook, Février 2010

Ecrit en 2014.

ELLE (notez l'originalité du titre!)

Je fixe ce visage que je connais par coeur
Ses traits sont adoucis par l’éclairage cru
Ses pommettes rosées ont perdu leurs couleurs
Ses lèvres entrouvertes ne m’embrasseront plus

Perdu dans ses cheveux de blé et de soleil
Je me vois galopant parmi les herbes folles
Sa chaleur dans ma main, son rire dans mes oreilles
Avec en fond sonore le chant d’un rossignol

Je hume son parfum et mon coeur accélère
Elle s’éloigne de moi de son pas sautillant
Et elle penche la tête, s’offrant à la lumière
La chevelure bercée par le murmure du vent

Mais le charme se rompt ; je sors de ma torpeur
Pour me trouver debout dans une chambre stérile
Je fixe ce visage que je connais par coeur
Le voile de la mort dans ses yeux immobiles.

Et un autre écrit en 2015 pour un défi d'écriture sur le thème de la nouvelle/du nouveau, sur le site 'short-edition'.

La Nouvelle

Elle s’avance vers nous, un sourire gêné
Scotché sur son visage. « Pourrais-je m’installer ?
Je ne connais personne, je suis une nouvelle. »
Je lui fais de la place, elle sourit de plus belle.

Je l’observe un instant. Elle est plutôt jolie
Sans être une beauté. Elle a de longs cheveux,
Ses lunettes en écaille dissimulent ses yeux,
Elle a des poignets fins et porte du vernis.

Elle se présente enfin, dit s’appeler Marie.
Elle s’est déracinée, a laissé ses amis
Et tout ce qu’elle aimait pour suivre ses parents.
« J’essaie de m’adapter. Ce n’est pas évident. »

Pas facile d’arriver au milieu de l’année.
Mais mes amies et moi n’allons pas la laisser ;
Nous le lui promettons, et son regard s’éclaire
Car pour une nouvelle, c’est la fin du calvaire.

J'espère que vous apprécierez

Âmes Miroir

Sous la glace couve un brasier.
La passion t’anime,
Elfe de la nuit.

Tu es le vent d’Est,
Parcourant le monde,
Fuyant la médiocrité,
Libre de tout lien.

Venant d’Extrême Orient,
Ployant sous le faix de la Vie,
Je me redresse fièrement.

Les gens me sondent,
Me molestent.
Mais nul ne sait,
Excepté toi.

Nos discussions du soir
Se répondent comme un miroir.

Sans cesse, dans nos esprits,
Les idées germent.
Nos âmes sont soeurs.

Sûrs de soi,
Nous prenons le même chemin,
Sans hésitation ou peur.

Le 23 mars 2017

Un poème fait en 2008.


Une larme de sang
Une larme d’espoir
Des larmes de sang
Des larmes d’espoir
Des larmes de sang
Des larmes de vie
Une larme de sang
Le vent emporte la larme
Une arme de vie
Le vent emporte ta larme
Et malgré ta larme tu ne sens pas le vent
Et malgré le noir et le temps
Le vent emporte ta larme
Et malgré ton rire qui s’efface
Je puise dans mon temps
Pour que mon cœur ait sa trace
Les larmes portées par le vent
Est-ce une larme de sang
Et malgré le temps le vent emporte tes larmes
Et malgré le vent le temps emporte tes larmes
Et ta larme emportée par le vent
Même mourir en octobre
A la couleur de l’automne
Et tes larmes dans l’automne
Moi je suis juste seul à côté de larmes que j’entends
Même si je n’entends pas tes larmes
Entends mon cœur battant
Même le noir a son charme
Comme le tien que j’entends
Malgré le temps et les larmes
Tu me ressembles souvent

L'amour s'en est allé, laissant deux ames en peine errant dans leurs souvenirs pourtant si radieux
Le ciel s'assombrit, menaçant ce couple de pacotille, que plus rien d'autre ne rapproche
L'un d'eux a encore les yeux qui brillent, une larme peut etre, un dernier rayon de soleil
En attendant le coup de vent qui viendra les bousculer, définitivement.

L'ennui

Bonsoir, voilà quelques poèmes que j'ai écrit

https://spiraleinfernale.tumblr.com/

Je me suis cherché dans la nuit noire ,
Je me suis perdu durant l'orage,
Petit monticule de verre frappé par la foudre,
Poussière d'étoile en quête de lumière,
Je suis un gallet qui rêve d'être une montagne,
Je voudrais dépasser les nuages;
Tutoyer les étoiles,
Je nourris le désir coupable d'être plus ;
D'être un défis lancé au ciel.

Déguisé en humain
Captif du "je suis"
Ma liberté? une parodie
Au fond je suis rien

Seul, le temps me retient
L'espace d'une vie...

eno a écrit:Déguisé en humain
Captif du "je suis"
Ma liberté? une parodie
Au fond je suis rien

Seul, le temps me retient
L'espace d'une vie...

Déguisé en humain
Captif - je suis
Ma liberté ? une parodie
Au fond je ne suis rien

Seulement le temps me retient
Seulement, l’espace d'une vie

Elle est émoi,
Et moi je suis tel
Qu’elle rêve en soit
Qu’un autre l'interpelle

De tout ce que je renvoie
Elle ne sait plus s'y voir
Elle ne veut plus y croire
Et dans mon incompréhension, je me noie

La solitude est la plus grande des libertés
De celles qui ne tiennent pas leurs promesses
C’est pourtant elle que demain je vais embrasser
Et y sacrifier mes dernières illusions de jeunesse

Amer histoire ou macèrent de futiles espoirs
Où déjà s'amoncellent les regrets
Asséchant les sentiments vidant la mémoire
Quand de tes yeux, je disparaitrai

L'amour est puissant, il surpasse les hommes et les femmes par sa grandeur, sa splendeur. Ô que l'amour est subtile, sublime ! il aime par moment s'abstenir et fuir. Mais l'amour est beau, il renferme la beauté, le sincère, la joie ! Ô quelle bonheur que de croire en un amour éternel, fusionnelle ! Quelle bonté, quelle beauté qu'est l'amour. Comme quand deux êtres se rencontrent, le tout premier regard, celui qui change tout, qui fait tout. Le premier regard est primordiale, il renferme le vrai. L'amour est puissant de part sa force conceptuelle, il attire l'harmonie et le bonheur. Je cherche l'amour, ô oui l'amour qui me rendra bon, vrai, sincère, qui me rendra moi. Je me cherche, l'amour est-il la force qui raccorde nos êtres vers nous même ? Vers notre moi intérieur ? L'amour est beau, il transcende les hommes et les femmes par la fusion ultime des rapports sexuelles. Quelle beauté qu'est la vie ! Ô que penser de la vie, de l'amour, de la poésie, de la philosophie. Quelle tâche ardu que de croire que deux personnes qui sont ensemble s'aiment. L'amour est plus complexe, plus sournois, il tourne et cherche deux personnes à unir. Ö cupidon, perce moi de ta flèche éternelle, qui me rendra heureux pour l’éternité, quelle volupté ! Je me sens alors m'envoler vers les cieux, vers les dieux ! Comment pourrais-je croire en un amour unique, alors que l'amour est nous tous , en permanence. L'amour de part sa force unique, rend joyeux, triste, malheureux, peut rendre fou ! Quelle folie que ces génies de l'inventivité, de la créativité ! Hors de notre atteinte, l'amour est perspicace, ô oui l'amour est merveilleux. L'amour un jours, l'est-il toujours ? Que croire de l'amour vrai, celui qui surpasse le temps et l'espace, qui unis deux êtres pour la vie, pour l’éternité ? Ceci est-il amour ou illusion ? Ô que l'amour me rend fou ! Fou, fou de l'amour ! Que je l'aime, elle est belle, quel amour ! Elle est joyeuse, elle danse, elle sourit à la vie. Je cherche un amour pourvu qu'elle soit ; tendre, douce, créative, intelligente, belle, gentille, merveilleuse ! Ö que l'amour me rend fou, sincèrement j'en deviens survolté, enthousiaste, virevolté ! Cela me rend presque insensé.

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Ô vie ainsi tu me dicte les mots sacrées
pleins d’enthousiasme, de volupté, de clarté
je m'envole tel un oiseau dans les vallées
ô vie je te parcours dans le temps, plein d'entrain
je sais que parfois la vie mène vers le petrain
comme l'oiseau je ne succombe pas, je ne tombe pas
je continue comme l'oiseau qui dans le ciel chante louange
Bonheur ! Ou est tu ? Es-tu si volasse ou es-tu sallace ?
Qu'est ce que tu agaces par ta promptitude à t'enfuir !

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Quand les oiseaux volaient, l'eau ruisselait
Au loin, les corbeaux criaient et le soleil se levait
L'herbe était d'une fraîcheur pure, les branches des arbres gelés
La douceur matinal n'a que d'égal que le saint Graal !

Ô nature mourante d'hiver, ou sont les piverts ?
Ô oiseaux que vous êtes beaux, votre crie fait frissonner la peau
Nature d'hiver pourquoi autant de calme, de sérénité
Le ciel était bleu, des petits points bougeaient

Ô non, hallucination, les points se mouvaient, dansaient
Folie ! Que dis-je, le génie est t-il matinal ?
Ô nature apporte moi le bien être, je veux ressusciter mon être
Que de folie sont les hallucinations, porte t-elle le germe du génie ?
A travers les épreuves hardies, ô poésie, apporte moi le génie !
La nature environnante transperçait mes sens, mon âme
Mon être était en pleine altitude, et les hallucinations m'y apportaient du recul

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Fraîcheur pénétrante, froideur exaltante, tu exerces sur moi une pensée éclatante, troublante comme ruisselante, c'est exquis ! Que dire, j'en suis conquit, la nature exerce une force incroyable sur les êtres sensibles, elle illumine les sens ! Ô que croire que je reste inflexible devant la beauté de la vie, comme l'eau tourbillonnante, l'herbe matinal fraîche de la nuit, les feuilles tombantes de l'hiver, les branches gelées, le ciel bleu, quelle matinée, quelle beauté ! Ô que la vie est surprenante, j'en suis en transe, en exaltation dans les méandres noirâtre de la folie humaine, la pensée omniprésente, l'inaction, le détachement au monde. Je m'isole avec la nature pour me retrouver, sois sans crainte, je ne suis pas seul. Les oiseaux sont avec moi, chantant, hurlant dans le ciel bleu, m’accompagnant dans ma quête qu'est la vie. Je recherche le génie, celui qui est folie ! Mes anciens pleurs se sont effacés sur une ardoise de crus-tasser. J'en ai dévorer des mouchoirs en papiers ! Que je sente la folie en moi m'exaspère, cela me désespère, je devrais peut-être aller à Quimper ! La vie est un voyage, une aventure et je suis perdu dans ce gigantesque monde.

Elle descend effleurer tes sentiments.
Cette ivresse éperdue au délicat ombrage ruisselle sous tes doigts pour toucher le bitume.
Elle se canalise et ploie ses ornements en voulant n'obéir qu'à un secret ouvrage, elle glisse sur la langue que tend l'inutile et balance ses bras vers la froideur de l'Ouest.
Elle aspire une larme rosée flamboyante et s'écarte du vent pour assécher ses yeux, s'agrippe sans souffler au coton des mirages en cherchant à l'atteindre et ne s'attendant pas.
D'empreintes comprimées en mouvements pressants, elle écrase les grains qui traçaient ton futur alors qu'évanouis, tes tympans torpillés s'interpellent et te sifflent les sonnants croisillons d'un quadrillage imaginé aux bordures vives et sinueuses.
Les ardents compromis dressent tes émotions
Tes élans éreintés crissent sur les pavements
Tu te perds en tournures et tout casse.
Le silence t'enlace
Tu t'efface
Courbure plane
Un battement pressé n'écoute plus que toi
Calme plat.

Rude est la quête de la peur
qui dans nos pensées épeurer
nous mène vers de nouvelles terres modeler
ô quelle belle contrée
Plein de suspicion sur les autres
la peur offre l’effroi, cela fait mal au foie
Ô peur, arrête d'être, car mon manteau de soi
n'a pas de plume d'oie, ce qui serait désarrois
Mon manteau est le symbole de la peur, car,
elle seul peut le réparer, ô quelle peur !

Connaissance a écrit:Rude est la quête de la peur
qui dans nos pensées épeurer
nous mène vers de nouvelles terres modeler
ô quelle belle contrée
Plein de suspicion sur les autres
la peur offre l’effroi, cela fait mal au foie
Ô peur, arrête d'être, car mon manteau de soi
n'a pas de plume d'oie, ce qui serait désarrois
Mon manteau est le symbole de la peur, car,
elle seul peut le réparer, ô quelle peur !

Les infinitifs en fin de vers sont-ils voulus?

.

Il y a une séction poèmes! <3
Cool.
Je vous ai lus tous, admirable!
Ça m'a fait penser à mes poèmes du lycée....

Bon allez, je poste un poème écrit pour mon premier grand amour, publié dans le journal du lycée à l'époque.

16 ans de ninette, soyez compréhensifs!

MELANCOLIE

Je ne te vois plus
Je ne t'entends plus
Où sont les soleils qui ont brillé pour nous?
Tu l'avis promis le ciel,
Tu m'en a donné que les nuages.

Dis-moi, pourquoi fuis-tu mon amour?
Le son de ma voix devient-il
Étranger à ton oreille?

J'ai écrit avec mon coeur
Les pages de notre histoire
Et je garde la symphonie de ton sourire
Dans le plus profond de moi.

Mais maintenant, il manque un instrument
Et cela sonne comme une fausse note,
Faute d'un distrait et timide violon.

Je ne sais pas
Ce que tu penses maintenant
Tu dois te dire que ce n'est pas important.

Mais tu es en moi,
Tu vis en moi....
Je tremble sans toi
Je tremble de froid.

.

Mots et monts racolent
La dent affamée passant
Et Raclant le fil de Vie
Tendu entre monts et merveilles
Maux emmurés sur la langue
Pêchée entre vide et tout
Amorcé le virage du dire
Et manque le point aveugle
Et Maud émeraude ment
Pour se sentir légère
Par monts et par vaux
Sur la brise légère
S'envole en mots vains
Je manque de mots
Pour dire ma faim
Ma soif et ma rage
De Vie bien et de mourir mieux

Last hug
Last kiss
Last word
Last sight
.empty.

Mon amort, mon âme morte, il n’est plus guère d’espoir
Quand nos regards se portent au loin
À la surface des choses qu’on agite, qu’on avorte
Dans toute cette violence béante qui suppure.

Bien sûr qu’on pouvait, bien sûr qu’on aurait pu
Tendre nos rêves comme des parchemins,
Y écrire nos usures, nos belles déconfitures
En rêvant qu’ils deviennent nos fins.

Mon âme morte, mon amort, il n’est plus guère d’espoir
Et tu cries en nous, et tu geins
Devant tout ce spectacle, toute cette désinvolture…
Ils rêvaient de plus beaux lendemains.

Je n'avais que mes mots. Le silence me plombe.
Mes histoires, mes dits, tout autour de mes cris,
Ma douleur, ma souffrance encrée dedans l'écrit,
Tournoyaient, oiseaux noirs, au-dessus de leur tombe.

Mais mes mots sont partis du livre refermé.
Il ne me reste rien que le poids du silence.
Sous ma plume blessée, la douleur qui m'élance
Emplit l'âme en secret, mon exutoire fermé.

Près d'un trésor perdu, sur une île déserte,
Tous mes personnages, loin de ma Muse inquiète,
Crèvent. - Une agonie atrocement muette.

Je n'ai plus que mes maux, mais sans rien à chanter,
Ni rêve ni décor, tout s'est précipité,
Mes rêves capturés par la fatalité.

En écriture automatique :

Chaque jour, le soleil et l’amer se fondent en un silence profond sur nos travers et les ornières des chemins qui mènent à foison. CREVER l’abcès, soutenir le pus des genoux troués de barbelés, crevures sanglantes comme un dégoût à perte de vie, tais ce qu’on sait !
La boue, encore, sur le chemin, et les vélos, traces imprimées, comme un été à perte d’haleine, sous le soleil, c’est terminé.

J’aurais aimé, j’aurais voulu, j’aurais aimé mais je n’ai pas pu.
Les idéaux, crève les ballons, et les baudruches sombrent sous les quais.

Peut-être bien, peut-être pas, mais de toute façon, c’est terminé.
Pourquoi se poser des questions quand l’ignorance se fait un nom ?

Chers poètes,
Comme vous, il m'arrive aussi d'écrire, mais a plume est bien trop intime et sa main trop timide pour oser dévoiler ce qu'il en résulte.
Je viens là pour vous lire, et c'est un tel bonheur que je souhaitais prendre l'espace d'un message pour vous dire merci.
MERCI, pour tout ce que vous partagez (et pour avoir les couilles de le faire ^^).
Vous êtes tous absolument merveilleux, tellement riches, tellement beaux. J'ajoute une pointe de tendresse en plus pour l'auteur de ce poème ci :

FunkyKyu a écrit:Avant de "découvrir" ZC...

Sommes-nous si peu nombreux à voir que ces barreaux
Sont assez espacés pour nous laisser sortir;
Et plus ils se resserrent, enceignant nos ego
Plus ample, plus aiguë, plus solide est notre ire.

Combien parmi ceux-là ont choisi d'espérer
Se voir considérables, replets et corpulents,
Dans un trait conciliant, une lueur courbée,
Comment croient-ils tenir constamment cantonnés ?

Combien, désabusés, mais, malgré tout, butés
Ont voulu s'oublier dans une sombre ivresse
Pour mieux fabriquer un nouvel univers.

Combien, et où sont-ils, ceux qui ont su trouver,
Par esprit, par instinct, ces uniques richesses :
Le moyen et la force de passer à

travers

Namaste.

De quoi vivre ?

Derrière les mots et les non-dits,
Derrière l’écran blanchi d’argile,
Derrière le silence et l’oubli,
Reste-t-il encore de quoi vivre ?

Quelques euros et un sourire,
Un peu de lumière, de quoi vivre,
Et des journées pareilles aux autres
S’étirant sans fin sous le givre.

La petite fille à l’hôpital,
« Troisième chambre, c’est sur la droite… »
Le lit à barreaux, sa prison,
Lui donne-t-on seulement de quoi vivre ?

Les placebo, le Lexomil,
Et le Prozac, anxiolytiques,
Les cache-misère du désespoir
Quand on n'a même plus de quoi vivre.

Chaque lendemain qui chante en nous.
Le temps s’abat comme une clepsydre.
La mort délivrance ou au bout
Efface ou reprend de quoi vivre.

c’est pas vraiment un poème mais bon j’aime bien écrire
ça détent
c’est une sorte de médiation

sentir l’air contre soi
écouter le vent, les oiseaux
le langage de Dieu
qu’on a pas besoin d’apprendre
juste embrasser et admirer
le présent qui nous est offert

                                             

Desoler pour l'absence d'accent, j'ecris sur un clavier qwerty et je n'ai pas pris la peine de me renseigner pour les obtenir....

A travers ce poeme, j'espere partager avec vous une partie de mon ame...
Et je tenais a vous dire que meme si je ne vous connais pas: je vous aime...

Le repos du manège



Sur la place de Saintes, en bord de charente , il y a un manège . C'est un manège qui penche sur l'eau , les enfants à son bord tourne la tête vers le fleuve . Les parents fatigués de voir leur enfants tourner s'assoient sur des bancs , à la terrasse d'un café . Le manège n'ouvre que l'été et c'est fatiguant au mois d'août de voir son enfant tourner et se balancer des heures entières . Car un ticket ça ne suffit pas , cela ne suffit jamais . On ne va pas assez loin avec un ticket, il en faut plusieurs pour que le navire de bois tangue assez vite et assez longtemps pour que l'on entende enfin les vagues . Les enfants ont déjà des absences d'adultes, il suffit de s'étourdir longtemps pour oublier jusqu'à son existence. La musique aide aussi, les aventures sont dansantes et les petites filles se trémoussent un peu sur leurs chevaux écaillés.
Le couple se regarde, se caresse la main . Heureux dans une attente qui les rapproche, ils ne sont pas pressés , c'est agréable d'aimer son enfant en silence en le regardant nous oublier . Dans quelques minutes , elle se rappelera à eux avec de grands signes de la main et la phrase attendue « Encore un tour , encore un tour papa « . On demande à papa , elle a raison . La maman trouve que quatre c'est déjà bien assez mais le père n'a pas envie de rentrer . Il est un peu contemplatif le père et voir sa petite fille tourner sur son cheval ça l'apaise . C'est une cheval qui n'ira jamais nulle part, pas de prince charmant pour le conduire , pas de peurs ni de chutes , juste un voyage sur place qui fait tourner sa robe .
18h sonne , la chaleur commence à fatiguer les corps assis , il faut penser au diner . A l'histoire du coucher, il faut partir vers la maison . Le couple prend son enfant à bras le corps et pour ne pas cesser le voyage ils la soulève de terre tous les trois pas .
La rentrée a fermé le manège , sans ses enfants le manège est couvert d'une grande toile , comme la nuit d'un oiseau en cage , il plonge dans le sommeil et l'immobilité . Il sera réveillé par les beaux jours et sa danse sage saluera le vieux fleuve.

C'est un manège qui penche sur l'eau

cette image

La chute aussi avec cette dernière phrase nous sort du rêve et des souvenirs mais laisse un genre de langage mystique. L'homme et le fleuve ~

Abaris a écrit:Comblez-nous, pauvres poètes,
Soufflez vos parfums bleus,
Vos rayons de comètes
Et de vent ses cheveux,

Épuisez tout le ciel
De murmures de pluie,
De pénombre où se luit
Toutpareil,

Contez-nous, coeurs affables,
Coeurs mordus, lamentables,
Vos amours et vos ruines,

Qu’à jamais rime
En vain – sur vos cœurs en abîme
Le violet sombre et las des langueurs libertines.

O cithares
Sous les cieux,
Trahissez ces mots rares
Et précieux

– Je t’aimais –

Enflammez
De détails
Ces morceaux de miroirs
Qu’ils entaillent

C'est très beau !
Je ne saurai dire pourquoi, ton texte me fait penser au poème "Le feu sacré" d'Andrée Chédid. Sans doute cette forme verticale et fragmentée, la lumière et les éclats qu'il y a dans ce texte.

En effet, le voilà, celui qui nous trahit,
En tous temps, en tous lieux, malgré les divers masques
Que l'on prend, faux naïf, pour différer l'ennui
D'être pris pour quelqu'un. Il s'accroche à nos basques !

On se croit libre au point d'éluder la personne,
En changeant le costume... hélas ! de pas en pas,
Tout se défait sur nous et, mot à mot, résonne
Sa cadence obligée à peine un peu plus bas.

Mais plus proche que l'ombre il nous ceint nuit et jour,
Informant nos idées, nos travaux, nos contours
Des lueurs qu'en notre âme un soleil noir parsème.

Alors, reconnaissons qu'en lui tout est servi.
Il nous livre en entier et de cœur et d'esprit,
Et nous voici enfin : le style est l'homme même.

— Il est reconnu, une réponse postée sur le forum public de Mensa en décembre 2011

/

.

Puis-je recommander à certains de ne pas s'obliger à faire des rimes lorsqu'ils n'en sont pas capables, lorsque ça sonne "artificiel et faux" ?
La poésie contemporaine n'en a pas besoin, elle se focalise sur le propos.
Pas un mot ne doit être de trop, c'est un art de la décantation, de l'extrême concentration.
C'est un art solaire et qui ne pardonne rien. Tout doit être à sa place, et il ne faut rien forcer.
Aucune boursouflure. Aucun prurit.

Lisez.

Étreintes

Le dieu délibérait, contemplant la nature,
Incertain de son oeuvre et de ce qui manquait
À ce nouvel objet, à cette créature...
En qui il avait mis un peu de lui, c'est vrai :

« Il occupe le temps de sa vie solitaire
Égaré dans la foule où le besoin le tient;
Ou bien comme les loups qui parcourent la terre,
Indompté mais craintif, il fuit le moindre lien.

« Aussitôt qu'il paraît il cherche de ses mains
À étreindre le doigt ou le sein qu'on lui donne,
Mais il apprend bien vite à brider son entrain
Et masquer ses désirs pour grandir sa personne :

« L'homme se durcit l'âme autant qu'il est possible,
En jugeant peu viril d'admettre un sentiment,
Et la femme dénie, pour elle inadmissible,
Invoquant la pudeur, un premier mouvement.

« Mais nous, les immortels, d'un cœur libre et serein,
Goûtons fort qu'en la vie, en la nôtre, si claire,
On s'aime, on se le dise, et l'on soit prêt enfin
À le prouver souvent – n'en faisons pas mystère !

« Et rien ne dit si bien cet élan de tendresse,
Né chez l'un de désir, chez l'autre d'abandon,
Que des bras se portant, en forme de caresse,
Pour saisir une taille, une nuque ou un front... »

Ainsi délibérant se promit-il, un jour,
De corriger son oeuvre et d'appliquer ses vues
À l'homme et à la femme en sorte, dans l'amour,
Qu'à chaque étreinte offerte une autre soit reçue.

— Écrit en janvier 2004 sur un forum.


Dois-je préciser pour les mauvais coucheurs qu'il s'agissait pour moi d'un jeu, sur un thème que je n'avais pas choisi, et qu'il était d'autant plus agréable qu'il était contraint par des règles prosodiques... Je n'ai pratiquement écrit de poèmes que de cette façon, ou alors dans un cadre intime. Je ne prétends pas rivaliser avec les chantres de la platitude moderne institutionnalisée, dont l'esprit tristounet y compris dans la violence me paraît confiner à l'imposture.

L'Invitation

On voudrait vivre une vie, une autre, à Jakarta,
Peu importe l’Italie, n’importe quelle litanie,
Une autre, avec celui là, avec une autre, ici.
On voudrait vivre une vie, une autre, presque sans soi.

Et si c’était ici, Bali, sous ces lampions,
Dans cette ruelle aux senteurs d’arts, de fleurs de thym.
Partout il y a un départ, partout un chemin,
Sur le trottoir un train, cette colline un avion.

Vois comme la mer est belle ce soir sur le parvis,
Dans ce champ de blé vert Notre Dame de Paris,
Aimer c’est s’ancrer dans un voyage infini.

Si c’était toi, ma tendre amie, mon ange, ma sœur
Songeant à l’ardeur d’aller nulle part vivre ailleurs.
Aimer c’est ne rien vouloir d’autre que cette vie.

Tout est normal
Tout est comme un carnaval
Tantôt l'indien ou l'amiral
Passent les prêtres et les robes féodales
Parle nature et l'animal
Parle d'aventure ou bien d'anal

j’espère que tu dors
moi j’écoute la nuit

Je dors, Raymond, je dors

Je sombre sans fin

Aux confins de la nuit

Mes ailes de papillon d'or repoussent les heures noires

Et au matin j'émerge

D'entre les draps livides

Telle le Phénix éternel

Mon coeur s'émeut que sur le tien il pleuve
Ne cache pas tes yeux embués de pleurs
Qu'importe les jours, les nuits, les heures
Tu sauras traverser cette épreuve

— Voilà donc la poésie moderne.

Ou le donc est-il de trop ?

Alors :

— Viens-là, poésie moderne !

Mais cette exhortation n'est-elle pas elle aussi excessive ?

Alors :

— Poésie, poésie moderne !

Mais la notion de modernité, toute appréciable soit-elle, n'est-elle pas trop limitative ?

Alors :

— Poésie, ô poésie !

Mais la répétition, n'est-ce pas trop archaïque ?

Alors :

— Ô, poésie !

Voire même :

— Ô !

Mais n'est-ce pas trop d'émotion quand il s'agit d'exprimer tout de façon minimaliste ?

Alors quoi ?

^^

sonnet pour la sieste qui perdure :

le vent volant a voyagé
frôlant le frelon frelaté
le chinois en a perdu son latin
et le latin sa verve

Le poète ravi s'est ravivé
Des mots du miel il fit
Du chinois, un idéogramme
Du vent, une tempête
De son pétoire, une mâchoire
Et du latin, du grec

Sa bouilloire fumait
Ses mots conçus alors
se déversèrent sur la prose
Du roi séant sur son siège
Ce fut a révolution !
La royale certitude
s'en fut chanter son verbe
Une lyre entre les dents
Enchantant tous les puceaux
Et tous les socrates du royaume;
Le chinois se fendit d'un rire
et le vent d'un vent simple.

Un sonnet pour remercier les bonnes entraides sur ZC :

Je ne savais plus parler avec ma Maman,
et Zatoïchi a expliqué la Bédé,
elle ne l'avait pas lue depuis des années,
il y avait les dessins, les bulles, et du blanc

Elle ne voulait plus que me parler en français,
la bédé, rangée entre Bible et romans,
je regardait sans comprendre, le néerlandais,
Zatoïchi a traduit la langue de Maman

La première page regorge d'expressions,
chaque ligne est un mystère, c'est en flamand
ma tête se réconcilie avec passion

Comme c'est expliqué, plusieurs fois j'ai pleuré,
et nous espérons aussi lire la page deux,
si j'oublie, ou n'entends pas, je lirai ce que je veux.