Mon livre

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Didier Dalvissen a écrit:
Dès que j'aurai un peu plus de temps, je serai intéressé par échanger sur nos parcours.

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Didier Dalvissen - Candide chez les surdoués - Chapitre 7 a écrit:

7. Rencontre du premier type venu

    Ma rencontre avec d’autres surdoués officiels (j’en ai déjà rencontré par le passé, mais je ne savais pas que j’en étais, je ne savais pas qu’ils en étaient, et je ne savais même pas que ça existait !) va se faire via un forum sur le thème de la surdouance. Surprenants débuts virtuels ! La première réponse que je reçois est du genre rentre-dedans, peu empreinte de la bienveillance attendue. J’ai l’habitude des discussions sur les forums qui dégénèrent et finissent en pugilat de masse, avec mots fleuris et saillies sarcastiques de part et d’autre. Oui, sur les forums « normaux », mais dans le cas présent, je pénètre dans le monde merveilleux des surdoués, des gens comme moi, gentils, compréhensifs, ouverts, accueillants, bienveillants... Je garde mon calme, l’individu en question est peut-être mal luné aujourd’hui. Je ne vais pas en rester là et décide de me rendre à la rencontre hebdomadaire en vigueur à l’époque, à savoir une sortie dans une espèce de troquet des quartiers populaires du nord de la capitale qui tient lieu de salon tous les dimanches à partir de 20 h.
    L’endroit est surprenant et inattendu pour ce genre de rencontre, en même temps qu’adulé par les habitués pour son ambiance : un bar qui s’étale tout en longueur sur une largeur de vitrine, où l’on se frotte dès qu’on se croise au niveau du comptoir, avec de minuscules toilettes maculées de signes et d’inscriptions diverses situées dans la cave et accessibles moyennant contorsions entre deux fûts de bière et trois piles de cagettes de bouteilles de sodas, et tout au fond une salle d’au plus quinze mètres carrés sans aucune ouverture sur l’extérieur, dont le mobilier usé par les siècles est vaguement composé de quelques banquettes hétéroclites, chaises cassées, tables bancales et poufs éventrés, à l’éclairage insignifiant et l’aération absente, bref ce que d’aucuns appelleraient un cloaque, un antre glauque, un décor digne des films les plus sombres de Jean-Pierre Jeunet, entre la maison de l’épouvante et le taudis ouvrier du début de l’ère industrielle, mais où j’ai pourtant vu s’entasser jusqu’à vingt personnes assises les unes à côté des autres, allongées ou appuyées contre un mur, au milieu de pintes de bière et restes de pizza que le patron, en cheville avec un « artisan » du coin, autorisait à pénétrer dans son établissement contre pourcentage pour que ses hôtes puissent se sustenter.
    Le contraste est des plus saisissants : d’un côté la fine fleur de l’intelligence, de l’autre la grossièreté d’un bouge périurbain. Comme si le raffinement de l’intellect avait besoin de fumier pour se développer, à l’instar d’un nénuphar qui pour éclore doit plonger ses racines dans la vase et la merde... Peut-être ai-je mal évalué le lieu. Il correspond finalement à l’état d’esprit de cette tranche de la population qui semble avoir fait sien le slogan, comme souvent tout groupuscule rejeté pour son particularisme : pour vivre heureux, vivons cachés. Certes, mais pourquoi vivre dans la sueur, l’obscurité, la promiscuité, le bruit, ce qui est un comble pour des êtres qui ne cessent de mettre en avant leur hypersensibilité et leur intolérance à toutes formes de nuisances sensorielles, alors qu’il y a quantité d’endroits plus agréables dans la capitale ? Au fond (au fond du bar surtout !), je ne vais pas tarder à découvrir une autre vérité bien décevante : les surdoués ressemblent fort dans leurs us et coutumes à l’immense majorité de la population ! Ils raffolent des mêmes choses aussi peu raffinées que les bitures à la Kro et le remplissage d’estomac à coups de Mc Do, et le Saint-Graal du surdoué lambda diffère en fin de compte assez peu de celui de l’homme de la rue : un bon happy hour pour se murger de cinq à sept. Qu’importe la bouteille pourvu qu’on ait l’ivresse, surtout quand elle est  bon marché...
    Je ne suis pas adepte de ce genre de lieu. Mais je n’ai pas le choix et j’estime que le plus important est pour l’instant la rencontre avec les « miens ». Je pénètre dans le bar, me faufile jusqu’au fond en me frottant à quelques ventres mous et autres parties charnues de l’anatomie humaine, et me voilà ! Des petites grappes d’individus sont en pleine discussion ici ou là. La plupart jettent un coup d’œil à mon attention et répondent à mon salut avec un large sourire semblant signifier : « Je ne te connais pas, mais tu es le bienvenu. » Il n’en faut pas plus pour que je m’abstienne de faire demi-tour et me sente même presque comme chez moi. Restant silencieusement dans l’entrée quelques minutes, comme à l’interface entre deux mondes, mi-spectateur passif d’une scène nouvelle et pleine de promesses, mi-ethnologue sur le qui-vive découvrant une tribu inconnue, j’examine la pièce en détaillant chaque élément de « décoration », je hume l’atmosphère, et surtout j’observe les « miens ». Un nouveau venu passe derrière moi et me tend la main pour se présenter. Le dialogue fabuleux qui s’en suit a de quoi ébranler le plus sûr de lui des individus pas trop sûrs d'eux :
    « Bonsoir. Hervé.
      – Bonsoir. Didier.
      – Enchanté.
      – Enchanté. »
    Puis Hervé tourne les talons et fait le tour de la pièce pour saluer les convives. Ici une simple poignée de mains, là il claque la bise, un peu plus loin donne une accolade, une tape dans la main ou un check à l’américaine. Je crois je ne reparlerai pas de la soirée à Hervé ; je crois même ne jamais lui avoir reparlé. Nouvelle vérité qui s’abat sur moi comme une masse : les rencontres éphémères et superficielles existent bel et bien aussi dans le monde des surdoués. Je vais chercher un soda au comptoir et reviens m’asseoir à une place libre. Je salue mes voisins et mes voisines. Oui, point positif au moins : il y a des femmes ! Je ne l’ai pas encore dit, mais c’est là une autre motivation qui m’a poussé à chercher les « miens » : faire des rencontres avec la gent féminine. Allions dans l’allégresse le plaisir et la nécessité !

    Mes premières conversations – souvent les dernières aussi ! – avec les nouvelles personnes croisées au cours des prochains mois seront toujours similaires : « Et toi, comment as-tu découvert que ‘tu en étais’ ? » Rapidement, je constate que le sujet de conversation principal dans ces rencontres est centré sur la douance, bref que les discussions qui ont lieu dans la savane tournent autour du zèbre : cela semble plutôt normal a priori. Je vais mettre un peu de temps à comprendre qu’il y a pire : la plupart des gens, surtout les nouveaux venus comme moi, sont incapables dans les premières semaines d’éviter le sujet, ou d’y revenir inlassablement à un moment ou un autre. Nous versus les autres ! Ces sorties « dans la vie réelle », traduction de l’anglais In Real Life qu’on abrège en IRL pour distinguer le virtuel du réel, s’apparentent à une gigantesque thérapie collective perpétuelle dont les principaux animateurs ont pour nom Kro, Despé et Bud ! Combien de fois vais-je raconter mon histoire ?
      « Et toi, comment t’as découvert ?
      – Blablabla... vie pas ordinaire... blablabla... décalage... blablabla... bouquin sur les surdoués... fait tilt... test... surprise !!!
      – Ouais, pareil ! »

    Pareil, mais pas complètement non plus. J’ai réussi à dégager trois grands types de storytelling : les gosses qui ont eu une enfance dorée dans la douance parce que leur précocité a été repérée bien avant l’âge adulte ; d’autres racontent que c’est à l’occasion de séances avec un psy pour traiter des troubles divers comme la dyslexie, un mal-être ambiant voire une sévère dépression, que ce dernier, un peu plus au fait du sujet que les autres, leur aurait suggéré qu’ils étaient surdoués et que tous leurs problèmes venaient de là ; la troisième race, dont je fais partie, a erré pendant plusieurs décennies avant de crier Eurêka ! un beau matin en lisant un bouquin. Les premiers, quand on n’en fait pas partie, on a tendance à les mettre de côté car on pense qu’ils n’ont pas souffert. Ce qui les ferait bondir, bien sûr, car des gamins précoces ayant morflé, il y en a toujours eu des palanquées ! Mais quand on appartient aux deux autres groupes, et qu’on a fondu en larmes pendant des jours en se lamentant parce qu’on croyait avoir perdu la moitié de sa vie, il devient difficile de pardonner d’être malheureux à ceux qui le savent depuis toujours. C’est con cette attitude aussi, mais c’est courant...

c'est vrai que par rapport à beaucoup de surdoués, j'écris plutôt "mieux"

Didier Dalvissen a écrit:Merci bien, Lilas. Je salue chaleureusement une consœur !

Dès que j'aurai un peu plus de temps, je serai intéressé par échanger sur nos parcours.

Super Didier a écrit:Je ne donnerai point ici le titre et les détails de la publication, supposant que cela serait assimilé à de la publicité

Didier Dalvissen a écrit:Chose promise - sur un autre fil - chose due.
Voici un extrait du livre : le chapitre 7 en entier.
Si ça vous rappelle fortement quelque chose, on s'est peut-être croisé un jour...

Bonne lecture !

Didier Dalvissen - Candide chez les surdoués - Chapitre 7 a écrit:

7. Rencontre du premier type venu

    Ma rencontre avec d’autres surdoués officiels (j’en ai déjà rencontré par le passé, mais je ne savais pas que j’en étais, je ne savais pas qu’ils en étaient, et je ne savais même pas que ça existait !) va se faire via un forum sur le thème de la surdouance. Surprenants débuts virtuels ! La première réponse que je reçois est du genre rentre-dedans, peu empreinte de la bienveillance attendue. J’ai l’habitude des discussions sur les forums qui dégénèrent et finissent en pugilat de masse, avec mots fleuris et saillies sarcastiques de part et d’autre. Oui, sur les forums « normaux », mais dans le cas présent, je pénètre dans le monde merveilleux des surdoués, des gens comme moi, gentils, compréhensifs, ouverts, accueillants, bienveillants... Je garde mon calme, l’individu en question est peut-être mal luné aujourd’hui. Je ne vais pas en rester là et décide de me rendre à la rencontre hebdomadaire en vigueur à l’époque, à savoir une sortie dans une espèce de troquet des quartiers populaires du nord de la capitale qui tient lieu de salon tous les dimanches à partir de 20 h.
    L’endroit est surprenant et inattendu pour ce genre de rencontre, en même temps qu’adulé par les habitués pour son ambiance : un bar qui s’étale tout en longueur sur une largeur de vitrine, où l’on se frotte dès qu’on se croise au niveau du comptoir, avec de minuscules toilettes maculées de signes et d’inscriptions diverses situées dans la cave et accessibles moyennant contorsions entre deux fûts de bière et trois piles de cagettes de bouteilles de sodas, et tout au fond une salle d’au plus quinze mètres carrés sans aucune ouverture sur l’extérieur, dont le mobilier usé par les siècles est vaguement composé de quelques banquettes hétéroclites, chaises cassées, tables bancales et poufs éventrés, à l’éclairage insignifiant et l’aération absente, bref ce que d’aucuns appelleraient un cloaque, un antre glauque, un décor digne des films les plus sombres de Jean-Pierre Jeunet, entre la maison de l’épouvante et le taudis ouvrier du début de l’ère industrielle, mais où j’ai pourtant vu s’entasser jusqu’à vingt personnes assises les unes à côté des autres, allongées ou appuyées contre un mur, au milieu de pintes de bière et restes de pizza que le patron, en cheville avec un « artisan » du coin, autorisait à pénétrer dans son établissement contre pourcentage pour que ses hôtes puissent se sustenter.
    Le contraste est des plus saisissants : d’un côté la fine fleur de l’intelligence, de l’autre la grossièreté d’un bouge périurbain. Comme si le raffinement de l’intellect avait besoin de fumier pour se développer, à l’instar d’un nénuphar qui pour éclore doit plonger ses racines dans la vase et la merde... Peut-être ai-je mal évalué le lieu. Il correspond finalement à l’état d’esprit de cette tranche de la population qui semble avoir fait sien le slogan, comme souvent tout groupuscule rejeté pour son particularisme : pour vivre heureux, vivons cachés. Certes, mais pourquoi vivre dans la sueur, l’obscurité, la promiscuité, le bruit, ce qui est un comble pour des êtres qui ne cessent de mettre en avant leur hypersensibilité et leur intolérance à toutes formes de nuisances sensorielles, alors qu’il y a quantité d’endroits plus agréables dans la capitale ? Au fond (au fond du bar surtout !), je ne vais pas tarder à découvrir une autre vérité bien décevante : les surdoués ressemblent fort dans leurs us et coutumes à l’immense majorité de la population ! Ils raffolent des mêmes choses aussi peu raffinées que les bitures à la Kro et le remplissage d’estomac à coups de Mc Do, et le Saint-Graal du surdoué lambda diffère en fin de compte assez peu de celui de l’homme de la rue : un bon happy hour pour se murger de cinq à sept. Qu’importe la bouteille pourvu qu’on ait l’ivresse, surtout quand elle est  bon marché...
    Je ne suis pas adepte de ce genre de lieu. Mais je n’ai pas le choix et j’estime que le plus important est pour l’instant la rencontre avec les « miens ». Je pénètre dans le bar, me faufile jusqu’au fond en me frottant à quelques ventres mous et autres parties charnues de l’anatomie humaine, et me voilà ! Des petites grappes d’individus sont en pleine discussion ici ou là. La plupart jettent un coup d’œil à mon attention et répondent à mon salut avec un large sourire semblant signifier : « Je ne te connais pas, mais tu es le bienvenu. » Il n’en faut pas plus pour que je m’abstienne de faire demi-tour et me sente même presque comme chez moi. Restant silencieusement dans l’entrée quelques minutes, comme à l’interface entre deux mondes, mi-spectateur passif d’une scène nouvelle et pleine de promesses, mi-ethnologue sur le qui-vive découvrant une tribu inconnue, j’examine la pièce en détaillant chaque élément de « décoration », je hume l’atmosphère, et surtout j’observe les « miens ». Un nouveau venu passe derrière moi et me tend la main pour se présenter. Le dialogue fabuleux qui s’en suit a de quoi ébranler le plus sûr de lui des individus pas trop sûrs d'eux :
    « Bonsoir. Hervé.
      – Bonsoir. Didier.
      – Enchanté.
      – Enchanté. »
    Puis Hervé tourne les talons et fait le tour de la pièce pour saluer les convives. Ici une simple poignée de mains, là il claque la bise, un peu plus loin donne une accolade, une tape dans la main ou un check à l’américaine. Je crois je ne reparlerai pas de la soirée à Hervé ; je crois même ne jamais lui avoir reparlé. Nouvelle vérité qui s’abat sur moi comme une masse : les rencontres éphémères et superficielles existent bel et bien aussi dans le monde des surdoués. Je vais chercher un soda au comptoir et reviens m’asseoir à une place libre. Je salue mes voisins et mes voisines. Oui, point positif au moins : il y a des femmes ! Je ne l’ai pas encore dit, mais c’est là une autre motivation qui m’a poussé à chercher les « miens » : faire des rencontres avec la gent féminine. Allions dans l’allégresse le plaisir et la nécessité !

    Mes premières conversations – souvent les dernières aussi ! – avec les nouvelles personnes croisées au cours des prochains mois seront toujours similaires : « Et toi, comment as-tu découvert que ‘tu en étais’ ? » Rapidement, je constate que le sujet de conversation principal dans ces rencontres est centré sur la douance, bref que les discussions qui ont lieu dans la savane tournent autour du zèbre : cela semble plutôt normal a priori. Je vais mettre un peu de temps à comprendre qu’il y a pire : la plupart des gens, surtout les nouveaux venus comme moi, sont incapables dans les premières semaines d’éviter le sujet, ou d’y revenir inlassablement à un moment ou un autre. Nous versus les autres ! Ces sorties « dans la vie réelle », traduction de l’anglais In Real Life qu’on abrège en IRL pour distinguer le virtuel du réel, s’apparentent à une gigantesque thérapie collective perpétuelle dont les principaux animateurs ont pour nom Kro, Despé et Bud ! Combien de fois vais-je raconter mon histoire ?
      « Et toi, comment t’as découvert ?
      – Blablabla... vie pas ordinaire... blablabla... décalage... blablabla... bouquin sur les surdoués... fait tilt... test... surprise !!!
      – Ouais, pareil ! »

    Pareil, mais pas complètement non plus. J’ai réussi à dégager trois grands types de storytelling : les gosses qui ont eu une enfance dorée dans la douance parce que leur précocité a été repérée bien avant l’âge adulte ; d’autres racontent que c’est à l’occasion de séances avec un psy pour traiter des troubles divers comme la dyslexie, un mal-être ambiant voire une sévère dépression, que ce dernier, un peu plus au fait du sujet que les autres, leur aurait suggéré qu’ils étaient surdoués et que tous leurs problèmes venaient de là ; la troisième race, dont je fais partie, a erré pendant plusieurs décennies avant de crier Eurêka ! un beau matin en lisant un bouquin. Les premiers, quand on n’en fait pas partie, on a tendance à les mettre de côté car on pense qu’ils n’ont pas souffert. Ce qui les ferait bondir, bien sûr, car des gamins précoces ayant morflé, il y en a toujours eu des palanquées ! Mais quand on appartient aux deux autres groupes, et qu’on a fondu en larmes pendant des jours en se lamentant parce qu’on croyait avoir perdu la moitié de sa vie, il devient difficile de pardonner d’être malheureux à ceux qui le savent depuis toujours. C’est con cette attitude aussi, mais c’est courant...