[Parental advisor - Interdit aux -18 ans] Présentation musicale

En me promenant j'ai trouvé ça :

Tu fais ton prochain cours avec un ballon de rugby ?

[quote="siamois93"]En me promenant j'ai trouvé ça :


 

Nicolas, j'aime comment tu oses bouleverser les codes de notre société. J'aimerais réussir à en faire autant...(parfois peut-être, mais ce serait mieux encore plus souvent)

Du courage. La grande Sophie. Musique.

Il faut savoir bousculer les gods !

Si nos hemos desaparecido
Como un marinero que coge las nubes
Para el océano
Y que se hunde al fondo del agua
El amor llevado por los oleajes
Los oleajes del tiempo
Hubiéramos podido unirnos mejor
Como se dice « unirse delante de Dios »
La mascarada…
No a mí siempre me ha tentado
Si solo la sincera amistad
De los compañeros

Al diablo los sonadores que
No teniéndose en pie se juntan
Anillos a los dedos
Y si el mío fuese poema
Y si el mío fuese de madera
Era para ti
Era para ti…

Ya que aquí todo se desvanece
Nuestras risas en la melancolía
Todo se hace al Mar…
Belleza quedamos nos solo con el instante
Antes de que las malas primaveras
Toquen a rebato..
Allí donde encallaras pronto
Allí donde nos hemos encallado demasiado
Donde hace frio
Si veras claros
Te los tomara por el infinito
Que hará hinchar tu vientre..

Al diablo los sonadores que
No teniéndose en pie se pasan
La muerte a los dedos…
Pobres de su avaricia
Son los que se deslomen a guardar
El otro para sí…
Al diablo los sonadores que
No teniéndose en pie se juntan
Los corazones en cruz
Al diablo su estupidez
Pues aun siendo dos solo somos hechos
Si de uno mismo…
Seguro de sí mismo…

Donde estas otros países
En otros hombres, en otras camas
Ten cuidado con el viento
Que a veces hace inflar las velas
Pero que de repente cuando se le da
Se resfría un poco..
Para dejarnos solos en el medio
Cuando para regresar solo queda
El océano nadando..
Cuando el velero se vuelve armadía
Cuando la falta se convierte en demasiado
Cuando la vida se ha desencadenado

Mi amor no supe cumplir
Las promesas del volverse
Uno contigo
Ya solo me queda yo mismo para decir
Qué triste es mi triste imperio
Qué triste es sin ti
Que océano hacia que abismo
¿Dime donde lleva aquel camino
En el que no estás?
Ya que si no se muere de amor
Te puedo decir que esta sellado
Que se muere de ti
Que se muere de ti…

Je suis parti ce matin,
J'ai juste eu à prendre le train
Qui m'emmène loin de chez moi.
Un petit pas de travers,
Et tout une vie est à l'envers;
Je n'avais pas compris je crois.

On passe son temps à mourir
À petit feu, et sans rien dire;
Toujours optimiste, tu vois.
J'ai lâché la bonde au chagrin,
Je pleurerai jusqu'à demain,
Comme les hommes pleurent parfois...

Je cherche encore,
Je cherche encore,
Tout n'est pas mort.

Une fenêtre sur le nez,
Je remue un peu le passé;
Grands souvenirs, petits combats.
Mais je ne vois que maman,
Les bras ouverts et moi devant,
Les bras ouverts et moi devant.

Les grosses bastons avec mon frère
Qui me laissaient ce goût amer
De défaite et des bleus au bras,
Pour une cassette volée,
Pour un programme à la télé:
Ça c'est à moi, ça c'est à moi...

Je suis parti ce matin,
J'ai juste eu à prendre le train
Qui m'emmène loin de chez moi.
Un petit pas de travers
Et tout une vie est à l'envers;
Je n'avais rien compris je crois.

Mais qu'est-ce qui a bien pu clocher?
Pourquoi est-ce-que j'ai tant changé?
Pourquoi maintenant et pourquoi moi?
Je croyais le chemin tracé,
Je disais les dés sont jetés;
Je sais maintenant que je ne sais pas...

J'allais mater Matt Bastard, le moment où il virerait son T shirt, et au final:
Irène, mon coup de foudre d'hier soir à la Fiesta des Suds

pour l'extase, les bras levé, la tête renversée, le sourire aux lèvres, le cosmos tout proche, les pieds impatients, ...

Plateau ce samedi matin à Viller-Outreaux. Gros plateau avec de belles équipes dont l ACC et l ETSVO. Premiers petits soucis de malades aussi...
Au total 14 enfants sont convoqués et 8 répondront présents.

Le rendez-vous est donné à neuf heures et nous partons au stade Jean Leveaux.
L’accueil de Villers est très chaleureux. Thomas, l éducateur responsable des U6/U7 de l ACC est aussi présent.
Je fais de la publicité pour les plateaux en décembre à Caudry et je prépare le groupe à entrer en piste.
Pas de remplaçants donc.

L échauffement de fait comme habituellement en musique et les papas de Lucas et de Ceylian forment un duo pour gérer l équipe que je ne peux pas diriger.
Merci à eux.

Ethan qui vient de Proville fait ses premiers pas avec Caudry. Sur son premier plateau il marque la bagatelle de 6 buts. Toutefois je ne cesse de le rassurer et de lui demander d avancer avec la balle. Il a en effet le mauvais réflexe de taper dedans à tous và...

Maelis, la fille du groupe quand à elle marque le but de la victoire sur un match très serré. Elle ne démérite pas et ne cesse de progresser. Les derniers matchs seront toutefois compliqués car sans remplaçants elle sera très fatiguée.

Nathan, seul U7 étant au club l an passé fait des merveilles. Trop stressé devant le but il gagne en confiance, lève la tête et marque sur le dernier match les deux buts de la victoire en exécutant de magnifiques plats du pieds.

Ugo de son côté n est pas dans son bon jour. Il me semble fatigué. Quand il passe dans l axe il est un peu perdu et en fin de plateau il s'allonge à même le sol pour se reposer.
Il oublie que l on n est plus à l entraînement et que "Ugo l escargot " n a pas à être du plateau.

Lucas à l inverse est une "boule de feu".
Un ballon arrive dans son visage, mais non, il n en dit et fait rien, c est un but marqué pour l ESC. Basile Boli contre Paris en 1993.


C est la pause. Je passe voir tous les joueurs et je m entretiens avec les parents de Lucas et Ceylian. Sans remplaçants c est dur et compliqué de faire un plateau de 6 matchs. Même de huit minutes.
Sur l ensemble les joueurs de Caudry sont "légèrement" au dessus des équipes rencontrées. Seul l ACC à posé problème par un superbe jeu de passes. Mais avec des U7 et des joueurs que Thomas avait déjà l an passé...

Les matchs reprennent.
Enzo dans les buts est dans la lune. Il ne semble pas vouloir prendre les ballons mais il préfère faire des sourires à tous les joueurs.
Par contre sur le terrain il est de tous les combats et malgré sa petite taille il marque deux buts.
Ceylian se débat aussi comme un beau diable. Il respecte à la ligne les consignes et il empêche plus d'une fois les adversaires de marquer des buts à Enzo.

Un autre dans la lune est Léo. Il regarde à droite et gauche, fais des petits signes de la main, mais quand j entre sur le terrain pour l aider à se reconcentrer, il repends du "poil de la bête" et gêne parfaitement les adversaires.

Le plateau est terminé.
Le résultat est plus que globalement satisfaisant pour les enfants et le club.
Une collation à lieu au club house de Villers et j en profite pour échanger avec d autres éducateurs.
Thomas de l ACC vient me voir en rigolant pour débaucher deux joueurs. Je refuse poliment mais j accepte la bière qu il m offre à la fin du plateau.
Je prends des nouvelles de Yanis Couvez, un ancien U7 de Caudry qui est à Villers.
L'éducateur me dit qu il est un de ses meilleurs joueurs. Il est étonné de voir autant d enfants de 5 ans à l ESC.
Je lui redonne les dates des plateaux à Caudry et je retourne à Caudry retrouver le miens de fiston qui je l espère, est enfin réveillé.

what else ?

on sera 4 ou 5 grèvistes mardi. Des gens de avant 75. Les autres, majoritairement concernés dans leur génération sont occupés par les fêtes.Ca m'a foutu les nerfs, Manu gagne sur tous les fronts. J'aime pas Noël.

Quand mon copain vivait à Los Angeles dans sa 20aine, il y avait comme visiteur régulier, un gars qui s'est monté une secte et qui est devenu révérend. J'ai trouvé ça marrant, parallèle de l'image de toi dans ton bain avec tes bouteilles de Ruynard

L'ours Barnabé. Laboiteabulles.com

Salut sale gosse, magnifiques photos. Ta trogne m'avait manqué

Et la manif à Marseille était magnifique, une marée humaine. De la foi, des sourires, des enfants, ça faisait chaud au coeur.

Parisette a écrit:Salut sale gosse, magnifiques photos. Ta trogne m'avait manqué

Une revenante!!! Je ne sais pas toi mais je trouve que la barbe lui va bien!

Coucou Maya, j'allais justement venir te faire un coucou, tu m'as devancé

Concernant Le Don, je doute un peu que ces photos soient recentes (tricheur c'ui là). A t'il vraiment la barbe en ce moment ?
Perso, c'est son posterieur que je préfère. Parle à son cul, sa tête déraille

Sale gosse... oui j'ai la bebar en ce moment.
Jusque lundi.
Et je suis en phase ascendante, direction Mars en passant par la Lune et Venus.
Comment vas tu depuis ?

Le point d'appui c'est Saturne. Passe pas trop vite à côté de Vénus. J'dis ça, j'dis rien.

Partout la barbe ?

Enfin je veux dire vous la prenez toujours avec vous pour sortir ?

J'ai parcouru ton fil, ca me fait plaisir de lire que tout roule pour toi. C'est cool.

Salut Nath
Bonsoir Clive, tu es doué dis pour l'écriture, très symp@ tes textes.

Le point d'appui c'est Saturne. Passe pas trop vite à côté de Vénus. J'dis ça, j'dis rien.

Comme pas de réponse de la part de

Parisette

, je reformule...
Comment vas tu depuis ?
Ah non, je repose la même question !!!


Ugly Brat boy

Mon Gif etait ma réponse, tout va bien.
Naze et le nez qui coule, mais bientot en vacances

Merde, merde et merde.
Foutre, foutre et sang.
On souffle la bougie mais l'anniversaire n'est pas là.
On constate que les années passent et que l'on ne s’embourgeoise pas.
Que le plus jeune frère lui ventriloque et amène à table sa seconde progéniture en parlant de son S.U.V. et de son prêt pour la maison...
De sa femme et de l'opération qu'elle a eu, du malheur de ne pas pouvoir un troisième pourceau d'enfant...
Merde et merde, sang et sang...
Le tous arrosé d'un Bourgogne aligoté...

Et je saigne du nez. Je n'en peu plus, j'étouffe de leur connerie. Il faut baptiser la petite... ben oui, dieu est vivant et pas mort.
Je me mord la lèvre pour ne pas parler.
Gilets Jaunes, Grève Rouge, bande de connards sans nom.
On s'empiffre familialement de dinde fourré et on se fait enculer les oreilles par des immondices sans nom...
Qu'ils crèvent tous et qu'ils aillent se faire niquer.
Niquez vous tous !!!

Que vos enfants meurent lentement bande de charognards qui valez encore moins que moi... alors que je ne suis qu’engeance...

Doux anse, ange anse, ainsi font font font les petites marionnettes, ainsi font font font, trois petits tours et puis s'en vont..

dans la nuit du 23, j'ai dit adieu à mon oncle adoré, mon oncle d'Amerique du Sud, des voyages en URSS, de la fondation de l'Occitane au fond d'un entrepôt, des éponges à coller les étiquettes dessinées par Merou, celui là même qui appelait l'armée pour le plaisir de les insulter avant de passer devant un tribunal. Celui qui m'emmenait à des fêtes de babas dans les collines bleues , assis dans des canapés défoncés sous un arbre, un boeuf blues dans la grange.
Avec qui je refaisais les dialogues de Max Pecas en juillet, à faire des sachets de lavande tard le soir pour les touristes du lendemain matin. Son bordel, mon havre.
Mon oncle est mort attaqué de toutes part, sa forteresse.
Le jour de Noel, je lui ai écrit un texte, à lire avant ( après?) la crémation, qu'il voulait sans fleurs ni couronne.
Certains meurent et ne devraient pas, pour tous les vivants qu'ils laissent derrière eux le coeur brisé.

Rien n'y fait, fera.
Animal.
Et la vie passe comme voiture en course.
Boom, blam et blim.
J'aimerai exploser mon corps cellules en cellules pour se voir se recomposer
en un aérium de lumières.


Et ma tête explose en grenat d'éclats composés de ferraille...

Elle ramasse les morceaux cellules de ferraille du poète et elle soude une à une les pièces-puzzle.
La lumière et les couleurs jaillissent de son arc , en ciel.


La fée et le machiniste

Le ciel est triste, je tris des pommes...

Le Don, vu que t'es en vacances (c'est bien connu, les profs s'ennuient en vacances) et qu'il n'y a aucune censure sur ton fil...je dépose cette vidéo chez toi

Antonin Artaud. La poésie, arme de ré en chantement. épisode 2. le dernier cri d'Antonin Artaud France.cul.fr.

Si j'avais un Artaud je chanterai le jour je chanterai la nuit j'y mettrai tout mon cœur.. ../..  c'est le Artaud du courage, c'est la cloche de la Liberté... Claude François remix.

Rien ne se perd, tout se remix, Sir. 🧙

Une pensée pour Sophie et toute son équipe demain.
En espérant que malgré la situation les gens se déplacent.

Spoiler:

Vent et silence. Rien ne se passe dans la rue.
Il aurait pu faire plus que gaffe à la sienne avant de me créer. Du foutre qui coule de la bouche d'Aphrodite et qui glisse sur un de ses seins...
A l’instar de Dionysos je ne suis pas né de la cuisse d'un cuistre.
De la poitrine d'une charnelle. Et là ou le bébé à vu du lait, j'y suis né... et moi j'y vois en cette heure du vin.

Le zona explosa sur mon dos.

L'art de la fellation est une chose à apprendre non pas à l'école mais sur le tas. Il faut de l'amour pour sucer un sexe ou lécher une chatte. Un nid à virus et bactérie mais on s'y abreuve de l'essence de l'autre. Et encore, à ce jeu les femmes y gagnent. Elles en prennent plus que les hommes qui ne font que laper une source sans fond.
Le sperme vient du fond de l'être, pas que je m'éprise les vertus de la cyprine. Non, je m'en délecte plus qu'il ne faut. Mais, il porte en lui des germes (le mot est choisis) de la vie.

Je me sens vide de mots.
De sens et d'autres choses...

Un tatouage en corps sur le manque qui est plus que le manque lui même... Et sans Elle, on compose, on vivote d'îlot en terre et on ancre sa bite en amarrage sur des rivages inconnus que l'on peine à prendre plaisir à découvrir. Triste sire... En se pendant, elle m'a tué en un sens. Ou plutôt, pour être honnête je me suis laissé tuer.

ANGICOURT (Un an avant le départ)

1.
Le pacte – le revers à lui même un revers.

J'ai beaucoup voyagé sans bouger.
Là, les mots.
Cette encre, vos yeux. Le voyage ; je voyage.
Démultiplié le champ des possibles ; affinée la vision.
Partout la même, la machine biologique. C'est l’œil qui diffère, et aussi la manière d'écrire, le mode d'emploi ; d'un continent l'autre, d'un pays l'autre, d'une ville l'autre, d'un individu l'autre, d'un livre à 100 000 autres, pas la même langue, pas le même monde, pas les mêmes langages.

Au moment ou je pose ces mots sur le papier, de gros yeux globuleux se posent sur moi. Entre ces lunettes elle me fixe. Tu travailles ? Oui. Pour le taff ? Non, pour moi. Et là je ne peux m'empêcher de fermer les yeux pour me dire que ce voyage va être long, plus long que je ne le pense. J'ai passé le quart de siècle mais ma peine ne fait que commencer... Une mouche se pose sur ma main, j'essaye de la caresser, en vain. Je me replonge dans mon voyage et elle dans le sien. Envol.

Les kilomètres parcourus sont comme les pages lues d'un roman. Ils ne servent à rien et à personne - je ne voyage pas pour mes affaires ; je ne lis pas par profession - c'est à vous, lecteur, d'y donner sens, à moi, voyageur, d'être en chemin.
Cherchera-t-on du sens là où il n'y en a pas ? Vivre se justifie-t-il ?
Un livre ne devient œuvre, n'acquiert quelque lettre de noblesse que par la profondeur, ou la légèreté, qu'on lui attribue. Un voyage, un « tour », comme disaient les Anglais au XIXes, quand ils commençaient à coloniser notre croisette ; à imposer leur langue au monde. Même à Paris, ils venaient en masse s'extasier devant l'arc de Triomphe. Nelson avait beau se retourner dans sa tombe, ils en avaient cure car pour eux, ce voyage, ce « tour » se devaient d'être porteur de sens. Il était important. Il avait une fonction : il formait, initiait, introduisait son porteur dans la vie et dans le monde.

Moi, deux siècles plus tard, c'est le sens qui me porte, plus que le voyage.
Et pour y arriver à me porter, il se doit d'être aussi fort et puissant que mes frêles jambes. A la mesure de mes pas, kilomètres et miles parcourus, le voyage opère déjà en moi son alchimie (tiens, deux mots pour qualifier la même chose... kilomètres... miles … et cela ne fait que commencer...)
En voulant trouver un sens, parfois à tout prix, la plupart des gens pervertissent la vérité. Si vérité il y a, à quoi bon la raconter ?
Si elle est si éclatante, elle doit se suffire à elle même ; sinon, elle n'est pas.
Et si elle n'est pas, elle ne mérite pas qu'on l'invente pour la raconter.
Derrière un arbre on peut voir mille choses.
Derrière mille choses, cent mille choses.
Et derrière cent mille chose on peut voir des infinis que l'on ne comprendra jamais.
Un lac creusé à même la roche a t-il un sens ? La mer qui porte des bateaux peut-elle faire autre chose ? Et moi, puis-je faire autre chose que de vivre ?
On peut voir dans tous cela la main invisible, « la nature naturante » et « la nature naturée » comme l'ami, Spinoza se plaît à l’appeler. On peut aussi voir dans cela, dans cet arbre les planches qui en seront débitées, planches qui serviront à fabriquer la table ikea, le banc sur lequel je suis assis et où je percute la machine à mots.
Banc où ma masse s'appuie lourdement et qui, comme l'arbre se doit d'être solide, apparemment indestructible, solide et puissant pour subir et résister à l'assaut de mes mots. On peut aussi voir au travers de cet arbre les feuilles de papier que je noircis, l'içi déjà du jet d'encre, de l'ordinateur... les mots qui finissent sur le papier, le tronc d'arbre, la feuille que parcourt l'insecte. 
Ou alors, en regardant cet arbre, pourrait-on ne rien voir, sourire bêtement, se dire que l'existence de cet arbre se suffit à elle-même ?
Qu'il n'a pas plus de sens que moi.
Que lorsque je mourrai, cet arbre cessera d'exister car plus rien alors au monde ne pourra me rattacher à son existence.
La mort coupe l'ombilical ontologique et l'unique est sa propriété.

Le monde s'agite autour de moi. Ca commence à sentir la viande grillée et je sens des regards de plus en plus voraces se poser sur ma personne. Je me lève, ferme mon livre, la regarde et lui dit, je vais au parc fumer. Elle sait que je ne fume pas. Une claque sur mon épaule et on me demande ce que je voudrais manger. Peu importe, une voiture ne demande pas à son conducteur telle ou telle essence. Un crachat par terre et je sors de ce lieu en y laissant seule ma femme et mon enfant.

Pourquoi alors chercher le pou dans la tête d'une justification, d'un sens qui varie en fonction du chemin ? Pourquoi ne pas laisser le Pediculus humanus tranquillement se repaître de sa nourriture ?
Un arbre sans sève est un arbre mort. Et nombre de champignons parasites se nourrissent de sa sève.
Un pou privé de sang ne vivra pas longtemps et pourtant nombre de têtes se livrent à lui. Alors, que dire d'un texte sans mots ? Et pourtant quand je relis pour l'antédiluvienne fois ce texte, il me semble que nombre de mots parasites viennent le dénaturer, pervertir son sens.
Ainsi mon corps (merci à lui) m'a emmené aux quatre vents (j'y reviendrai puisque j'en reviens) vivre des aventures qui n'ont eu d'extraordinaires que ce que vos yeux voudront y voir et ce que mes mains voudront en écrire.
Il m'a permit d'écrire et d'enfanter ce récit.
Qu'on me concède encore ceci : le jour, le soir ou le midi de ma mort, les globes oculaires qui liront ces mots se plisseront-ils, quelqu'un se dira-t-il il que je suis mort comme j'ai vécu, en ne croyant pas être plus qu'un peu de réalité, un rien de vérité ?
Je ne sais pas.
Et quoiqu'il en soit, je continue et j'avance toujours de plus en plus sereinement.

Seul dans le parc j'allume ma cigarette. Je me dis que cette vie est une impasse autant pour elle que moi moi. Puis lui éclate dans mes yeux. Une voiture ne choisit pas son essence tout comme un enfant ne choisit pas de venir au monde.
Comme la mouche, je me dois de prendre un envol.

Quand je serai grande je serai prof vocatrice et je demanderai à mes élèves de m'appeler Donky chiante, Madame Donky chiante.

Pensées.

Quand j'ai mal,et peur. En boucle, jusqu'à ne plus faire qu'une avec la mélodie.
Partage...  Take care

Je ne sais quoi écrire pour être honnête. les Mots manquent.
Je pleure sans raison.
Les sages diront qu'il y'a toujours une raison.
Pour moi, je pense que je pleure car je suis inadapté à vivre.
Que j'ai compris l’iniquité de cette vie.
Et que c'est ainsi...

J
e
me plonge dans le sexe car c'est la seule chose qui me porte ailleurs que dans la mort.
Et le reste...

Je n'écris plus, je ne lis plus, je n'écoute presque plus de musique.
J'attends la fin en buvant, lentement, raisonnablement le temps qui passe.

Rien ne va, ne roule au final. On peut prendre le bien comme le mal, ils sont des mots qui ne changeront rien à ma perception.
Certains lisent Rimbaud et aime cela.
Moi, je vis sa vie. Et encore, à la Nerval.
Narvalo...

- Tu leur dis que je pense à eux, hein ?
J'ai acquiescé, même si ça me paraissait totalement dénué de sens. Sarah m'avait foutu à la porte de ma propre vie, m'avait confisqué mes enfants, qui étaient au fond la seule chose à part elle qui m'ait jamais fait tenir debout, et il fallait encore que j'embrasse mes parents de sa part. Je l'ai regardée se resservir un verre de blanc, un truc du Sud-Ouest au goût un peu fumé qu'on adorait boire en avalant des huîtres et des crevettes sautées le dimanche soir. De toutes mes forces j'avais essayé de la détester mais je n'y étais jamais parvenu. Elle m'avait traîné dans la boue pour garder les enfants. Devant le juge elle avait sorti mes états de service, les quantités d'alcool que je m'envoyais, les ordonnances longues comme le bras que j'avais englouties des années durant, le contenu même des bouquins que j'écrivais et qui témoignaient de ma faiblesse psychologique, du paquet de névroses avec lesquelles je me battais depuis tous petit. Elle avait ajouté à ça mes déplacements fréquents, mes relations avec des gens du cinéma, de la chanson, bref des artistes forcement alcooliques, cocaïnomanes ou que sais-je encore, vraiment elle avait mis le paquet mais ça n'avait pas suffi, je l'avais trop aimée pour pouvoir un jour la haïr.
Je me suis levé et j'ai rejoint Manon dans sa chambre. Au passage, j'ai aperçu le lit où je dormais encore six mois plus tôt. Sur la table de chevet s'empilaient des bouquins que j'aurais pu lire, avec Sarah nous avions toujours aimé les mêmes romans, les mêmes films, les mêmes disques, les mêmes photos. Nous étions les meilleurs amis du monde. C'est ce qu'elle m'avait dit un jour. C'est ce que nous étions devenus selon elle. Des amis qui vivaient sous le même toit. Je n'étais pas d'accord bien sûr, ce genre de conneries me semblait tout juste digne d'un magazine à la noix et je ne comprenais pas qu'une femme aussi intelligente puisse se complaire dans cette sorte de catégorisation des êtres et des sentiments, alors que c'était précisément une chose qu'elle me reprochait régulièrement, mais ça ne servait à rien de discuter, elle ne m'aimait plus c'était tout, elle avait besoin d'air, elle avait besoin d'être libre, elle n'en pouvait plus de me porter à bout de bras depuis tant d'années, elle avait assez avec ses petits patients à l'hôpital.
Manon était assise à son bureau. […]
- Qu'est-ce que tu fais ?
- Mes devoirs. J'ai ma rédaction à finir. […]
- On se voit quand ? Maman m'a dit que tu ne nous prenais peut-être pas dans quinze jours.
- Elle vous a dit ça ? Je ne sais pas encore. Ça dépend. Ça dépend de comment va ta grand-mère. De comment se débrouille ton grand-père sans elle. J'essaierai de remonter pour passer le weekend avec vous. Je l'ai embrassée et elle est restée un long moment pelotonnée dans mes bras. Comme chaque fois ses yeux se sont embués et j'ai sentis ma gorge se serrer.
- Allez ma belle, à bientôt.
Je suis redescendu dans le salon. Clément n'était plus là, il venait de filer chez copain Romain qui habitait à trois maisons de là. […]
- Putain, il aurait pu attendre que je lui dise au revoir.
- Oh ça va, vous vous êtes pas lâchés des yeux pendant quarante-huit heures...
Cette fois elle avait réussi. Pendant un quart de seconde je l'ai détestée, vraiment.

Parisette, merci pour Léon.

Recyclage 1.0:

Des larmes d’oxyde de deutérium
Coulent le long d’une peau en lambeaux
Noyaux du Raphé irradiés
Par l’onde de choc qui nous a percuté
Un jour de premier octobre

En logorrhée saccadée
des cris anarchiques
se répercutent en échos
sur les murs de cette boite crânienne
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Belle hideusement d’un ulcère à l’anus. 

La symphonie anale d’une dysenterie fielleuse d’amour

Recyclage 1.1:

Larmes d’oxyde de deutérium
coulant le long d’une peau
irradiée
réduite en lambeaux
atrophiant les noyaux du Raphé
ce jour de premier octobre
aux senteurs de Juillet

Logorrhées saccadées
qui se répercutent
en échos
dans une boite crânienne
Rouge de Révolution
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Belle hideusement d’un ulcère à l’anus.

La symphonie anale d’une dysenterie fielleuse d’amour

Oxyde final...

Spoiler:

Larmes d’oxyde de deutérium
coulant le long de la peau
irradiée
réduite en lambeaux
atrophiant les noyaux du Raphé
ce jour d'octobre
aux senteurs de Juillet
Logorrhées saccadées
qui se répercutent
échos
dans une boite crânienne
Rouge de Révolution
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Belle hideusement d’un ulcère à l’anus.
La symphonie anale d’une dysenterie fielleuse d’amour

Vous désirez un original signé de la part du suicidé. Envoyez en MP votre adresse, vous aurez une belle surprise, texte et collage.
Bises à vous.

Toi aussi tu es ici for ever. Réclamant des adresses au vent pour éveiller une lumière de fantasme créatif en toi.
Soyez nombreuses à honorer sa plume mesdames, il ne sera que plus généreux.

Je suis fou.
Non, pas comme vous, plus que vous.
Dans cette tête; qui n'est pas la mienne; les mots s'accentuent.
Et je tue, tue et tue la vie. Enfin non, la vie comme vous la voyez.
Allez, je vais tenter de m'expliquer.

Moi, quand je parle, je me mord la langue et déchire à coup de couteau mon corps. Pourquoi ? Car aucun mot qui sort de ma bouche n'est volontaire.
Ils sont...
Nietzsche disait de "volonté"... Mon cul...
Ils sont. Pour baiser et me reproduire mais je ne le veux pas.
Le hic en hoc est là.
Là est le hoc en hic...
Et merde de merde de merde et de merde.

Heureusement qu'il y'a l'alcool pour arrêter de bander face à une paire de seins laiteux.
Et donc, nos mots. Aucun n'est choisis. Comme là, cette ardeur à taper des mots sur un clavier à défaut de les écrire.
E 'cri' re'
On peut rire du 'et' et du 'cri' et du 'rire'...
Mes mots ne sont que des actions chimiques que je ne contrôle pas.

Et là. Mis à part une corde au cou ou une balle dans le crane, je ne sais plus quoi faire pour tenter d'être dans un monde de fantômes et de paraitre...


C'est pour cela que certains ou certaines se bloquent sur l'orthographe. Pour se sentir être là ou il faudrait juste se sentir vivre.
Etre ne suffit pas. Comme dit le poète, on peut se laisse à être là ou ne peut pas se laisser à vivre.
Je me laisse à vivre et je fais cette expérience.
Et je ne suis plus avec vous dans ce sens.
Dans les delà et les deçà.

Ne me secouez pas, je suis plein de larmes...

https://www.cnrtl.fr/definition/consolation#:~:text=f%C3%A9m.-,CONSOLATION%2C%20subst.,de%20recevoir%20un%20tel%20r%C3%A9confort.

https://www.poetica.fr/poeme-899/arthur-rimbaud-larme/