Exercices de style

Honoré de Balzac, Seraphîta a écrit: À Madame Éveline de Hanska, née comtesse Rzewuska.
 
                
               Madame, voici l'oeuvre que vous m'avez demandée : je suis heureux, en vous la dédiant de pouvoir vous donner un témoignage de la respectueuse affection que vous m'avez permis de vous porter. Si je suis accusé d'impuissance après avoir tenté d'arracher aux profondeurs de la mysticité ce livre qui, sous la transparence de notre belle langue, voulait les lumineuses poésies de l'Orient, à vous la faute ! Ne m'avez-vous pas ordonné cette lutte, semblable à celle de Jacob, en me disant que le plus imparfait dessin de cette figure par vous rêvée, comme elle le fut par moi dès l'enfance, serait encore pour vous quelque chose ? Le voici donc, ce quelque chose. Pourquoi cette oeuvre ne peut-elle appartenir exclusivement à ces nobles esprits préservés, comme vous l'êtes, des petitesses mondaines par la solitude ? ceux-là sauraient y imprimer la mélodieuse mesure qui manque et qui en aurait fait entre les mains d'un de nos poètes la glorieuse épopée que la France attend encore. Ceux-là l'accepteront de moi comme une de ces balustrades sculptées par quelque artiste plein de foi, et sur lesquelles les pèlerins s'appuient pour méditer la fin de l'homme en contemplant le choeur d'une belle église.
éditer la fin de l'homme en contemplant le choeur d'une belle église.

 
                Je suis avec respect, Madame, votre dévoué serviteur,
 
                DE BALZAC.
                Paris, 23 août 1835.

 Je propose de reprendre cette lettre (dont les littéraires ici présents me diront comment qualifier ce préambule à la nouvelle de Balzac ) en lui donnant un ton orgueilleux. Je ne sais pas si je respecte la consigne mais vous me direz si cela vous inspire.

Versailles, 24 juin 2014.

À Madame Guillemette de Troll, née simple comtesse Zébreska.

Madame, j'ai pris le temps de rédiger l'oeuvre que vous m'avez demandée : soyez heureuse, puisqu'en vous la dédiant, de pouvoir par moi vous donner un témoignage de l'intérêt que je vous porte. Si je suis bêtement accusé d'impuissance après avoir tenté d'arracher aux profondeurs de la mysticité ce livre qui, sous la transparence de notre belle langue, voulait les lumineuses poésies de l'Orient, à vous la faute ! Ne m'avez-vous pas supplié cette lutte, semblable à celle de Jacob, en me disant avec audace que le plus imparfait dessin de cette figure par vous rêvée, comme elle eusse pu l'être par moi dès l'enfance, serait encore pour vous un fameux quelque chose ? Le voici donc, ce ridicule quelque chose. Pourquoi cette oeuvre ne peut-elle appartenir exclusivement à ces nobles esprits préservés, comme vous vous targuer de l'être, des petitesses mondaines par la solitude ? Ceux-là ne sauraient y imprimer la mélodieuse mesure qui manque et qui en aurait fait entre mes mains de poètes la glorieuse épopée que la France attend encore. Mais ceux-là l’accueilleront de moi comme une de ces balustrades sculptées seulement par un virtuose en manque d'amusement, et sur lesquelles les pèlerins s'appuient pour méditer la fin de l'homme en contemplant le choeur d'une belle église.

Idéaliser la fin de l'homme en contemplant le choeur d'une belle église?

Je suis avec regret, Madame, votre obligé bienfaiteur.

~dell'Artyul

Arkange a écrit:Pour le style, inspiré par l'acte de « nettoyage » qui a été effectué sur ce fil, je propose la censure et j'y joint la notion de recyclage. Il s'agit donc d'effectuer des coupures dans le texte original en en modifiant le sens à son gré, puis d'utiliser ces coupures pour former un ou plusieurs autres textes.

@dell'Artyul :

@Guillemette:

@dell'Artyul:

ma version du sujet:

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traî­nées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurle­ment,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

— Et de longs corbillards, sans tambours ni musi­que,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

Spoiler:

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