L'automne

J'aurais peur aussi. C'est une question d'intégrité, d'entiereté de soi qui est vulnérable et qu'on perd par morceau. Je pense qu'on passe notre vie à se perdre par morceaux. Certaines pertes sont insoutenables. Je te souhaite une récupération maximale.
Me fâcher avec d'autres arrive, mais j'oublie vite non que je m'en moque mais parce que se fâcher fait partie de la vie et de la relation avec autrui.
Mais où donc est cette lettre sur la sincérité ?
Ensuite est surtout mon ami celui qui ne pense pas comme moi. Je quête les paroles qui offrent de l’inouï qui me bousculent non pas qui me caressent.
Bien sur ce site est bidon, mais ce bidon est sans fond, percé certes mais intéressant car il nous ressemble.
je dois être assommante avec cette sagesse là.

Cette lettre (incomplète) sur la sincérité est sur le fil "L'Amour".

Tu n'es pas assommant(e),
tu es délicieux (se).

Maintenant : à toi .
Comme je suis d'une timidité extrême, et que je sais que.
So long.
if.

So long, so longtemps que l'automne aux tonalités rousses et brunes, et rouges... Tout cela est craquant.

Non, izo, tu n'es pas assommant.e.

Oh non. J'écrivais : tu es rare.
Alors je ne voudrais pas verser dans un excès incompréhensible, une "ubris",
mais : tu es une exception, ici.

Je sais, c'est mal, de dire ça.
C'est mal vis à vis des autres.

Pourtant, je viens d'échanger avec une dame
qui passe, et disparaît, et repasse,
avec laquelle j'ai le bonheur d'avoir noué quelques échanges, amicaux dirait-elle, cordiaux, simples, sans chichis.
Cette dame peut devenir (cela ne lui plairait certes point) une métaphore :
une métaphore de ce que pourraient être les échanges sur ce forum.

Car elle poste de textes de bonne facture,
elle intervient assez rudement parfois (mais, camarades, la résistance n'est pas chose douce !)
elle trouve peu d'amitié juste, de...
Bon : je ne désire absolument pas m'exprimer à sa place !
Mais ma révolte m'y pousserait presque : je suis un révolté.
Un doux révolté. Mais révolté. En permanence.

izo, tu es rare.
hormis un (triste mais humain) malentendu,
dû à ma sensibilité exagérée
et à
ton art de l'ellipse, lequel ne suffit point alors,

vous êtes deux, en fait (2)
qui
qui quoi ? qui prononcez des mots; des mots que j'attends, espère, humain.
Des mots qui ne servent à rien
mais sont utiles à tout.
Car oui, nous sommes virtuels, ici même. Hologrammes.

Bon, en ce qui me concerne, j'attends.
J'ai dû réorganiser ma vie en fonction de.
L'imprévu nous rappelle notre imprévisible fonction d'Etre.
(je n'ai pas un crâne, une "vanité", sur mon bureau, non )

Il n'empêche que le printemps approche,
que les premiers narcisses
(Oh ! Narcisse !)
fleurissent en jardins,
et que je pense :
"Regarde-les bien, if,
peut-être est-ce ton dernier printemps."

Nous devriions toutes et tous, nous dire ces choses.
Faut-il être acculés pour en intégrer conscience ?

J'aimerais, l'automne. L'automne prochain.
Ce serait saison de gagnée.

Trois mois presque jour pour jour, et un hiver presque passé.
Loin d'ici comme annoncé. Un doux souffle sucré m'a emporté sur les flots, la brise dans les cheveux, loin de l'haleine fétide des morts qui s'ignorent.

*

Il est agréable de voir ce fil or et rouge encore habité par des esprits vagabonds. N'hésitez pas à y rester : vous le faites vivre mieux que moi !

*

En regardant le visage des autres dans la rue, j'essaie parfois de comprendre comment le temps marque de son empreinte - et rend visible et criante - la vie intérieure des humains. Les bajoues de la tristesse, la frustration pincée, l'anxiété froncée, et d'autres encore, parfois s'accumulant, parfois s'annulant, et formant tantôt un ensemble chaotique et tantôt gracieux. Combien d'années et quel degré de douleur, de déception et de chagrin faut-il pour être marqué par le temps ?
Je ne parviens presque jamais à y déceler les signes visibles d'années de sérénité et de félicité. Peut-être les bonheurs et les certitudes sont-ils trop fugaces, en comparaison du malheur et du doute qui sont, eux, pérennes ?

Ou peut-être qu'on ne peut pas décemment et durablement être heureux. D'ailleurs, je crois volontiers ce que disait Julien Green :
"Montrez-moi un homme heureux, moi, je vous montrerai la suffisance, l’égoïsme, la malignité, à moins que ce ne soit la totale ignorance."

*

Réjouissons-nous malgré tout. Quoi qu'il soit arrivé et quoi qu'il puisse encore se produire, une chose demeure certaine : nous n'avons pas fini de nous amuser !

Un fil de discussion où l'on cite Julien Green ne peut être tout à fait mauvais.

Au plaisir de vous lire !

Au-delà de soi.

Ce ressenti fugace de l'autre (un autre, des autres), de ce qu'il est profondément, et de sa beauté qui ressemble un peu à toutes les autres et en diffère pourtant infiniment.

*

Les dimanches n'ont pas de sens non plus.

:suspect:

Jolie présentation @Aube, et sympa le détail sur le vitrail bleu.
Je me permets de faire intrusion (gentiment) dans ta présentation, t'ayant croisée sur le fil poésie - effectivement, tu es assez discrète...
Pour moi, ton pseudo évoque un poème d'Arthur Rimbaud :

"Rien ne bougeait encore au front des palais. L’eau était morte. Les camps d’ombres ne quittaient pas la route
du bois. J’ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes
se levèrent sans bruit."

Chausser les semelles de vent
Aller rêver en poésie par les champs
Marcher, ivre de liberté, face au vent
Emerveiller son regard de passant.

Dans le lit vert,
l'eau tonne
en empruntant
l'étai.

Une année de passée.

:suspect:

------------------En effet, je tenterai de chercher.
Puisqu'il y a la date.
-------------------------------------------------------

Je me disais...approximativement...

0-15 ans = printemps
15-30 = été
30-45 = automne
45-60 = hiver

?...
Si nous partons de ce postulat-là (sujet à discussion of course, c'est juste une idée sortie de ma caboche, donc non-objective, mais si partons de ce postulat-làlalère...) :

Du coup, passé 60 ans, le cycle reprendrait logiquement par un nouveau printemps...
De quoi redonner espoir à ceux qui ont peur de vieillir, peut-être.

Ce fil de poésie est superbe.

Je ne dispose d'aucun texte digne d'y figurer.

Aussi remerciai-je les participant(e)s,
mais 
so long.
Je suis exigeant.

NB. j'ai simplement retrouvé :
Juillet 1857 : parution des "Fleurs du Mal"
sous le patronage de Théophile Gautier, 
le "Prince des Poètes"
réclamé par ce pauvre Baudelaire.
Et tout le tra-la-la.

Mais rien concernant ce "terrible dimanche"
sauf à aller creuser dans la correspondance de Baudelaire.

Je ne suis pas Baudelaire, et ne le souhaite point.

Si modèle il y eut

je me réclamerais plutôt
de Flaubert (pour la correspondance)
ou de Diderot, pour les femmes...

@ camé
15/30 été
mais 30/45 automne : tu exagères ! C'est encore l'été !!!
Et 45/60 l'hiver...Mais j'ai gelé, donc.....

Non, tu optimises, ma Camée.
Passés les 60 ans, 
et de source historique et psycho-somatique, 
c'est l'automne

Reste que l'automne est un concept européen : 
les saisons ne sont pas telles selon les lieux, les tropiques.

Non, je ne ne connais pas l'automne calédonien.
Il n'existe pas.
Simplement.

Désormais le Sage, puni
Pour avoir trop aimé les choses,
Rendu prudent à l'infini,
Mais franc de scrupules moroses,

Et d'ailleurs retournant au Dieu
Qui fît les yeux et la lumière,
L'honneur, la gloire, et tout le peu
Qu'a son âme de candeur fière,

Le Sage peut dorénavant
Assister aux scènes du monde,
Et suivre la chanson du vent.
Et contempler la mer profonde.

Il ira, calme, et passera
Dans la férocité des villes,
Comme un mondain à l'Opéra
Qui sort blasé des danses viles.

Même, — et pour tenir abaissé
L'orgueil, qui fit son âme veuve.
Il remontera le passé.
Ce passé, comme un mauvais fleuve,

Il reverra l'herbe des bords.
Il entendra le flot qui pleure
Sur le bonheur mort et les torts
De cette date et de cette heure !...

Il aimera les cieux, les champs,
La bonté, l'ordre et l'harmonie,
Et sera doux, même aux méchants,
Afin que leur mort soit bénie.

Délicat et non exclusif,
Il sera du jour où nous sommes :
Son cœur, plutôt contemplatif.
Pourtant saura l'œuvre des hommes.

Mais, revenu des passions.
Un peu méfiant des "usages",
À vos civilisations
Préférera les paysages.

-Paul VERLAINE ; Sagesse, III-I.

Ouah !

Si tu cites Verlaine...

Jamais je n'ose
citer Verlaine.
(Il eut une vie si laide.)
Il écrivit les plus beaux vers
que l'on pût écrire

selon moi, 
indépassables : coercitifs.
Complexogènes.

Qu'essayer d'écrire de "beau", après lui ?
Mallarmé ? Valéry ? Apollinaire ?

Ah ! Paul Fort. J'aime Paul Fort, sa manière d'écrire des vers en la prose.
Et, oui, René Char. L'enfant du Ventoux.

Verlaine.
Rien que le nom, improbable : Verlaine.

Silence.

Grey

j'ai bien relu ton Verlaine.
C'est magnifique.

Mais je ne crois pas en cette Sagesse.
Si bellement soit-elle décrite en vers.

Le seul mot qui me plaît est le dernier : "paysages".
Il est différents paysages. L'âme est l'un d'entre eux.
L'âme.
Le corps. 
Eros double, gémellité trouble qu'évoqua déjà Platon.

Et l'un d'eux (un de ces paysages
on dit paysages sans oser pays sages : ils ne le sont point !)
m'a ravi, récemment.

Reste à écrire les poèmes
"Paysages"
et
"Rapt"
(Etre ravi, c'est être capturé, n'est-ce pas ?)

J'y brouillonne.
J'y travaille.

Moi je le trouve magnifique.

"puni
Pour avoir trop aimé les choses"

Question de perspective.

Comment peut-on être "puni"
pour avoir trop "aimé les choses" ?

Perspective de poète. Point de philosophe.

Et puis peut-on devenir sage
après avoir été puni ?
C'est le point de vue d'un enfant !

Verlaine ne fut jamais un sage, que je sache.
(Mais il vécut une longue enfance...)

Il fut le plus ...le plus...
des poètes.

Mais jamais je ne chercherai de sagesse en ses vers.

if...

ifness a écrit:Et puis peut-on devenir sage
après avoir été puni ?
C'est le point de vue d'un enfant !
.

: )

Merci.

:-)

Certains jours, certains soirs.

Pensées nébuleuses.

Si tu es à Paris,

ça peut être dû au smog.

(Bon, ici au suuuud, on a pas mal de nébuleux aussi, ces jours-ci.
Comme si la météo voulait se faire pardonner la sécheresse de l'an passé. Elle est nulle.)

Ce n'est plus l'automne, les indices sont nombreux.
On a vu des fleurs s'épanouir, des feuilles apparaître sans même supposer les bourgeons.
On sent les parfums envahissants des couleurs et des ombres.
On rêve encore un peu à ce que furent les autres saisons et à ce qu'elles seront.

*

Je suis arrivé en ces lieux par hasard, car j'y voyais une étape utile - et distrayante - de ma quête. J'y suis resté par curiosité, par intérêt, par goût, par jeu, puis par dépit. Je m'en suis parfois éloigné par désintérêt. Parfois, je fus plongé dans le malaise et le désespoir devant tant de limites affichées involontairement (en général), mais avec une grande impudeur, par les uns et les autres. Parfois, aussi, la malveillance m'a conduit à fuir.

Il est vraisemblable que mes limites existent aussi, et il est certain que mes parts d'ombre ne manquent pas, mais j'essaie (autant que possible), de faire en sorte qu'elles ne déteignent pas sur autrui.

*

Rien ne m'agace davantage que les schémas répétitifs dans les comportements humains (y compris les miens). Par malchance, je les observe généralement dès la deuxième itération, et chacune des itérations suivantes me paraît plus intolérable.

*

Une nouvelle absence en vue donc. Je vous reverrai peut-être au prochain automne, ou pas. Si tel est le cas, il ne me sera toujours pas possible de développer une vraie communication avec la plupart des humains et des zèbres qui peuplent ce forum, sans grand regret d'ailleurs. Ceux qui comptent à mes yeux sont déjà là (ou guère loin), et les autres n'en ont rien à cirer, tout restera donc pour le mieux !

*

Que disait Jake Chambers, déjà ? "Allez-vous en, il existe d'autres mondes que ceux-ci."

de l'aube au crépuscule, c'est la lumière qui fait mal aux âmes parfois , je sais


courage la lumière ne fait pas toujours mal :-)

Il me semble relire une certaine dame
qui a mal à l'âme.

(je n'ai pas joué de ces allitérations)

Aube, 
lorsque saisons s'ensuivent, 
la vie passe, 
et les automnes succèdent aux printemps.
Les rossignols futiles
chantent leur chant
les lagopèdes quittent leurs neiges
la vie va (chantait un chanteur).

J'ai lu souvent que les schémas répétitifs de l'âme humaine
lassaient.
Elles me lassent aussi.
Mais chaque âme est une arme
qui peut acculer l'Autre en ses retranchements.
Ainsi Lancelot. Galwain. 

Notre "nature humaine" (paradigme perdu, écrivait Morin)
possède ses limites.
On peut lire en Homère
des vers silencieux 
que Hugo occupa.

Si : je le déclare : 
il est possible ici 
(ou ailleurs)
d'établir une communication.
Sinon : quelle solution ?

Il existe certes d'autres mondes que ce monde-ci, 
mais la jouissance procède ce ce monde (ci)
la rencontre est fille de ce monde (ci)
c'est dommage : nous le quitterons bien assez tôt.
Ne le méprisons pas : il est le démiurge de nos vies.

Restera : 
la Mort, fille de la Naissance.

Alors, Aube, lève-toi.

L'aurore

accuse.

Le crépuscule

récuse.

Nous sommes pardonnés : 
nous pouvons vivre.

:suspect:

Ici je pense à Aube, 
qui interfère (j'ai relu) assez peu avec les autres intervenants.

C'est un choix.
Ainsi ai-je pu par ailleurs insérer des textes sans me préoccuper (je désirais ne pas me préoccuper) des autres.
c'est une manière de participer à Zc qui n'engage pas.

On peut aussi se répondre par messages interposés.
Avec bienveillance, complicité, ou agressivité.

En ce cas précis, je ne puis qu'être d'accord avec toi, Grey.
"Les répétitions sont éternelles dans la tête des liants.".
Mais où as-tu trouvé ça ?

Oui, c'est ainsi qu'Homère, mon Homère, fut éternel et prégnant dans l'esprit des Anciens.
Qu'Arthur fut un mythe puissant, et ses compagnons.

Nous répétons les mêmes schémas, il ne faut pas se leurrer, 
nous pouvons avancer, certes, et heureusement, mais humblement, pas à pas, 
des génies tels que Morin nous y aident, 
mais restons humbles.

J'aimerais cependant connaître d'où tu sors cette phrase.

Mais If, je la sors de ma tête...

Merci, j'ai la réponse.

C'était une question.

Cette phrase est remarquable.

Ce n'était pas cette vidéo, mais l'autre me semblait finalement sans intérêt.
Pour toi et celle…

Merci, Miss aux yeux arc-en-ciel.

(On s'y croirait (là-bas, avant !)).

Et puis c'est l'occasion de voir ce fil se réveiller doucement, à un mois du début de l'automne...

Toute vie est un processus de création (néguentropie)
puis de désintégration (entropie)
Et cela reste mystérieux.

Que penser de plus ?
Que lorsqu'on donne la vie on donne la mort ? C'est triste !

Que le printemps crée les feuilles qui tomberont, en automne, bien que belles en leurs teintes ?

Déjà, le crépuscule est moins lumineux, Jupiter s'éloigne, Venus sombre, 
et la Galaxie s'estompe.(A Paris, on ne la voit pas !)

Le réveil de l'automne.
Le réveil de l'automne.

Ah, oui ! Tu n'as que 40 ans !
Que sais-tu, de l'automne , à Paris ?

Oui, je n'ai que 40 ans, mais ma mémoire est lourde, j'ai donc 40 ans + 39 ans + 38 ans + ... + 1 ans, c'est à dire 820 ans (et encore un peu de marge pour atteindre le joli total de Mathusalem). Peut-être que je triche un peu, ou peut-être pas.

*

En guise de début de réponse à ta question sur l'automne à Paris.

J'ai connu beaucoup d'automnes à Paris, et bien d'autres ailleurs, dans d'autres régions, pays et continents. Je ne ressens rien de plus profond et fort que cette saison. Lorsqu'elle aura commencé, je l'évoquerai à nouveau pour compléter ma réponse, y compris pour Paris. La capitale n'est pas exemple des beautés lumineuses et des larmes des cieux amers, ni du froid matinal qui tantôt vivifie et tantôt écrase.

Mais ce temps n'est pas encore venu, et je vais emprunter à nouveau les mots d'une autre pour ce qui approche, déjà.

Les fleurs portent déjà les couleurs de Septembre
Et l'on entend, de loin, s'annoncer les bateaux.
Beau temps pour un chagrin que ce temps couleur d'ambre.
Je reste sur le quai, mon amour. A bientôt.

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans

J'ai évidemment pensé aux Fleurs du Mal et ne résiste pas à poster ce merveilleux poème en attendant les maux ou les joies de l'auteur de ce fil Que je lis avec plaisir :

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans, 
De vers, de billets doux, de procès, de romances, 
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances, 
Cache moins de secrets que mon triste cerveau. 
C'est une pyramide, un immense caveau, 
Qui contient plus de morts que la fosse commune. 
- Je suis un cimetière abhorré de la lune, 
Où comme des remords se traînent de longs vers 
Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers. 
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées, 
Où gît tout un fouillis de modes surannées, 
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher, 
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.

Rien n'égale en longueur les boiteuses journées, 
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années 
L'ennui, fruit de la morne incuriosité, 
Prend les proportions de l'immortalité. 
- Désormais tu n'es plus, ô matière vivante ! 
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante, 
Assoupi dans le fond d'un Saharah brumeux ; 
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux, 
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche 
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.

"Que l'homme contemple donc la nature entière dans sa haute et pleine majesté(...)
que la terre lui paraisse comme un point au prix du vaste tour que cet astre décrit
et qu'il s'étonne de ce que ce vaste tour lui-même n'est qu'une pointe très délicate
à l'égard de celui que les astres qui roulent dans le firmament embrassent.


Mais si notre vue s'arrête là, que l'imagination passe outre ;
elle se lassera plutôt de concevoir, que la nature de fournir.
Tout ce monde visible * n'est qu'un trait imperceptible dans l'ample sein de la nature.
Nulle idée n'en approche.
Nous avons beau enfler nos perceptions au-delà des espaces imaginables,
nous n'enfantons que des atomes, au prix de la réalité des choses.
C'est une sphère dont le centre est partout, la circonférence nulle part."


*(NB. M. Conche dit entre crochets "à savoir l'univers issu du big bang")

Pascal. (cité par M. Conche in " Le sens de la philosophie". encre marine, p.52)

............
Ton amour 
est une sphère dont le centre est partout,
et la circonférence nulle part.


Je déteste les métaphores.

L'automne en Duero/Douro
est une merveille.
J'y suis.
Demandez-moi
avant que je ne rejoigne l"Alentejo puis l'océan à Vila Nova de Milfontes.
Bisous
if

@ ifness
Une photographie prise à un moment de la journée qui se prête à la contemplation des temps serait certainement à sa place ici !

J'irais revoir l'l'Automne à Pékin...

Les couleurs sont là. Le sentez-vous dans l'air ? Dans le silence du soir précoce ? Dans l'alarme qui ronge les sens sourdement, pour nous rappeler qu'un nouvel automne approche. On peut presque le toucher.

*

Vous ne le sentez peut-être pas tous, pas encore. Beautymist en a montré les couleurs flamboyantes. La Cata Cyclique en a rappelé les mots.

*

Ce qui change.

*

C'est toujours dans cette saison de l'adieu que les choses se ressentent. Comme déjà s'évapore le souvenir de l'amour d'été, cette légère fée bondissant dans les herbes sèches. Une sensation de dernier, d'ultime. La fin du monde serait parfaite en cet instant.

*

Certains mondes n'existent plus.
Il y a dix ans, presque jour pour jour, je m'attardais dans les rues de Damas, dans les ruelles du quartier de Saroujah, seul, attendant quelqu'un qui ne vint pas. Profitant d'un temps diffus ou les heures n'existaient pas, je ressentais profondément les lieux, les humains, toute l'histoire qui défilait sous les pas pressés des habitants, et l'on pouvait entendre résonner les échos lointains de ce mélange de sons si caractéristique des villes orientales.
Le soleil couchant brûlait encore, et l'on sentait les lieux impatients du soir et du lendemain.

Le monde avait alors une saveur assez profonde pour produire une ivresse non mélancolique.

Qui aurait pu prévoir qu'il aurait une fin ?

Moi.
Tout a une fin.
Tout.
Même la poésie.
Même le Monde.
Nous sommes bien trop rêveurs,
ou trop imbus de notre humanité .
Moi, donc. J'assume.

C’est bien cette fin, elle donne faim aux suivants.

Enfin n'est pas un achèvement, c'est une dernière étape.

"Moi.
Tout a une fin."



Même la fin .


( M'aime la fin .)

On ne pourra plus parler de fin, après la fin
Profitons-en pour gaore de bons mots.
De quoi pouvait-on parler, avant d'exister ?

ifness a écrit:
De quoi pouvait-on parler, avant d'exister ?

Du commencement

"ifness a écrit:

De quoi pouvait-on parler, avant d'exister ?

Du commencement ."




Quel bruit fait une main qui applaudit ?

Le silence n'est il présent simultanément à la musique ?


in principio erat verbum
et la parole est lumière
et la lumière est silence
et le silence est d'or .

et d'or
Je est tissé.

nous voue Ils ,

             Je tue il .