L'automne

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Message par Invité le Ven 21 Sep 2018 - 10:28

nous voue Ils ,

             Je tue il .

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Message par Invité le Ven 21 Sep 2018 - 10:29

Père

sonne .

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Message par Kinesis le Mer 10 Oct 2018 - 15:01

J'ai pensé à wat...
C'est vrai que quand on voit ça on peut penser que c'est la plus belle des saisons.
Enjoy !


_________________
"Ils ne pouvaient donc imaginer à quel point la défense d'une marge humaine assez grande et généreuse pour contenir même les géants pachydermes pouvait être la seule cause digne d'une civilisation quels que fussent les systèmes, les doctrines ou les idéologies dont on se réclamait."
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Message par ifness le Mer 10 Oct 2018 - 18:31

Etant revenu provisoirement sur cette terre,
je vais tenter de me reconnecter un peu plus...
dans un spectre un peu moins autistique.

Je vous ai lus.

@ Aube : je n'ai jamais posté une photo sur un fil.
On fait comment ?
(Je dispose de photos sur mon smartphone et de photos sur carte sim de mon vrai appareil-photo. je suis devenu tellement fainéant -et non-motivé; je me fous de tout; c'est assez grave, m'a dit le docteur) que je ne rentre même plus mes photos sur mon disque dur, elles restent prisonnières de mes cartes sim.)

Mais j'ai toujours été un homme de bonne volonté.
Rien n'est désespéré, au moins pour l'instant.

So long, friends.
if

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Message par ortolan le Mer 10 Oct 2018 - 18:46

Je peux essayer de t'aider pour transférer les photos sur ton ordi : un appareil photo numérique dispose d'un emplacement pour carte SD, pas SIM (SIM c'est pour les téléphones / tablettes). Peut-être une micro-SD qui est de la taille d'une micro-SIM environ. Si tu n'as pas d'adaptateur ou de port pour ces cartes sur ordi portable par exemple, tu as souvent un port USB sur chaque appareil. Il suffit alors en général de le connecter au PC et éventuellement d'installer un programme (le driver / pilote) et tu devrais voir un nouveau périphérique accessible comme un disque dur dans "Poste de travail" / "Ordinateur" / "Ce PC".
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Message par ifness le Mer 10 Oct 2018 - 18:58

Oui, je me suis emmêlé les pinceaux dans les SD et SIM....

Ok, j'essaierai.
Merci beaucoup pour tes conseils précieux...et rapides !!!

if

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Message par Beautymist le Dim 14 Oct 2018 - 23:01

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photo: "Allium" par Steven Beckly
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Message par Aube le Sam 8 Déc 2018 - 8:18

Elle était là, désormais, dans sa noire étrangeté.

Une aurore incertaine, un crépuscule sans fin. Le jour sans la lumière, et les bruits effacés.
Les plus belles couleurs qui apaisaient et brisaient le coeur sont parties, laissant place au gris, au sombre, au froid.

On avait cru rêver d'un été lentement décroissant, de l'illusion des joies dissimulant les peurs. On entendait encore dans le fond de notre âme les doux chants de l'automne, et même l'écho des rires.

Non.

Les derniers jours de l'automne enfoncent le passant dans l'angoisse, ils courbent son dos, froncent son visage, et font fumer son souffle. Ils font parfois couler sur sa joue une larme qui gèle dans la nuit.

Pleurer tout ce qui est passé, et le pleurer l'attente d'un destin peut-être funeste dans la saison des glaces, aussi noire qu'une agonie.

Puisse le feu encore une fois nous éclairer et nous préserver de la morsure de l'hiver. Puisse le feu intérieur subsister sans nous consumer.

*

Le sage et le fou dansent ensemble, tourbillonnent et vacillent.

*

Mais ne tomberont pas.
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Message par ifness le Sam 8 Déc 2018 - 18:27

Aube, tu m'impressionnes.

Puissance
et
mystères

de la poésie.

Silence.
Pas même une fugue de Bach.

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Message par Belena le Sam 8 Déc 2018 - 21:19

Chanson d’automne
Pommier, automne, tes pas enfoncés Dans la terre plate et difforme de pluie...
La brume dessine les contours de l’âme, Avec des couleurs irréelles et précises, L’horizon s’efface,
Les bateaux ont l’air égarés,
Les maisons s’endorment Sous un soleil enveloppé...
Automne, pommier, les envolés lyriques Avec la première ventée,
Grenade éclatée en rouge et en vert Comme un cœur qui bat
Dans une boîte à café...
Automne, souffle de mort,
Agonie lente des êtres moribonds,
Des nouveau-nés inaperçus,
Nausée des filles fragiles,
Plainte aussi c’est l’automne
Ni froid ni chaud,
Pas de vie ni de mort.
On croque des pommes sous un pommier en automne.
Belena
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Message par ifness le Sam 8 Déc 2018 - 22:30

Merci, Belena.

if

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Message par ifness le Lun 10 Déc 2018 - 19:32

Père sonne.
Je vais essayer de retrouver le texte que j'avais écrit en me jouant des mots.

C'est un tel b....l, dans mes papiers...

Mère, si...  Wink

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Message par ifness le Sam 15 Déc 2018 - 0:10

A y est. J'ai retrouvé. Non sans mâle.
Je livre tel quel, brut, comme ce fut écrit.
.....................................................................................................
Jeux de mots.................Accessibles pour public francophone
Culturellement : limités, donc. Psychanalytiquement corrects.


Je de maux : allons-y.
Suicide.
Je disais : il faut que je tue l'être-en-moi (mon daîmon).
Que, je, tu, lettre, en moi, toi, moi, tu, moi, 


Je pensais au suicide puisqu'il me fallait tuer l'être-en-moi,
l'être laid fallait-il tuer
..............................l'être qui
tue ma vie depuis qu'est née ma vie,
depuis qu'Enée me vit, en l'Enfer,
Naissance. Puis Mort.
Né : sens. Puits : mords !
ILS ont suicidé ma vie mes envies
ILS ont mis à mort ma confiance
Con. Fiance.
Fiancée.
Le lai de la Belle Fiancée : 
le con de la fiancée, non, 
décidément je n'ai pas
confiance.


Sui-cide.
Con-fiance....ou confier ?
Mais se confier...à qui .
Est-ce acquis ?


Non, les dés décident et mentent
décidément ce n'est pas acquis. A qui, donc ?


Pas à qui que ce soit. A personne.


Personne. Nous y reviendrons. 
A suivre.

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Message par ifness le Sam 15 Déc 2018 - 17:13

.....................
Quelqu'un sonne. C'est mon père.
Mon père sonne.
Il est âgé. Etagé ? Père. Sonne. Âge. Une personne âgée, un personnage.


Faire paire avec le père : jumeaux. Jumelage. L'âge encore, donc.
Les fils du temps, ou leurs fils, tissent
la vie des fils.
Père et moi, fils. Repère-moi, fils; repère-toi, père.
"Tu as la permission, je suis un père permissif.
- La père-mission ?"
Mission du père, moisson du fils,
du fils, of son, on sonne
du Père au Fils par l'Esprit Saint on sonne l'office.


Oui, tout est véritable, vérifiable, inévitable.
Il est faux que je
que : tu tues
car :  tu
es celui qui me tue, en moi me tutoies.


En moi : émoi. Et moi, dans tout cela ?
Je me tais. Je me suis tu. Tuicide, 
nous sommes revenus, nus, au point de départ, lorsque le dé part.


Je me tus, écrivais-je.
Me taisant, ne me tuais-je pas ?
Tais-toi et tête, toi, maudit têtu mauvaise tête.
Tu peux prétendre que tu es toi en disant "tais-toi", et tuer moi.
Tu n'es pas en parlant, tu es en écrivant.
Ou bien tues-tu en parlant ?
Tu es l'autre, toi.
Tu es l'autre toît.
Tuer l'autre : toi.
Tu bégaies.


Où l'on s'aperçoit de tous les crimes commis en de simples jeux, 
jeux de maux sur le suicide : 
Néanmoins, mot de la fin, ou faim des mots : 
nulle part elle ne fut là, or
je l'incrimine, elle.*


No one is innocent.


*L'ire onde aile : toute volage qu'elle fût, qu'elle fuit,
en l'automne,
la saison la ramène.

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Message par Aube le Dim 16 Déc 2018 - 19:08

Vos messages, chacun à leur manière, contribuent à faire exister ce petit fil de l'automne et lui donnent toujours un éclairage nouveau et inattendu. Même si je ne réagis que rarement (ne sachant de toute façon guère interagir d'une manière générale), sachez que je vous lis et j'apprécie ce que vous apportez.

Si je devais ne plus y venir, je crois, j'espère, qu'il existerait encore, tranquillement, dans sa poésie claire-obscure, grâce à vous. De cela, et d'autres choses encore, je vous remercie.

*

[Mutisme qui préserve.]

*

Heureusement, comme le dit la chanson, nous ne sommes poussière dans le vent.

Je crois même que nous ne sommes que poussière dans le vent.
Ou le serons bientôt.
Aube
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Message par ifness le Dim 16 Déc 2018 - 20:32

C'est extrêmement touchant, Aube, ce que vous (puisque vous) écrivez.


Un peu triste, aussi.
"Si je devais ne plus y venir"...


Oui, j'en suis bien convaincu, Aube, nous ne sommes que poussière dans le vent.

que signifie : "Ou le serons bientôt ,"
que signifie  (je relie) "Toute vie est bien entendu un processus de démolition."

*
Présence nécessaire.
*


En attendant nous sommes.
Soyons.
Il est difficile d'être, mais
soyons.


Vous êtes, Aube.
J'ai besoin de votre voix.
J'ai besoin de votre voix, 
l'une de plus belle qui soit, 
en ce site.


De quoi votre mutisme vous préserve-t-il ?

"Le sage et le fou dansent ensemble,
tourbillonnent et vacillent,


mais ne tomberont pas."


Mais ne tomberont pas.

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Message par Miss aux yeux arc-en-ciel le Dim 16 Déc 2018 - 22:05

Puisse cette poussière te colorer l'esprit

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Message par ifness le Dim 16 Déc 2018 - 22:19

Tu es délicieuse, Miss.

Souffle parfois ici une brise de...

Je m'adressais à Aube.
Connais-tu Aube ?

Parfois ce site est un jeu de pistes.
Je suis très mauvais, en jeux de pistes.

A qui t'adresses-tu, Miss ?
Ambiguïté.
Ou précision.
On n'est jamais suffisamment mathématique.

Quel beau fil, ceci étant.

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Message par siamois93 le Dim 16 Déc 2018 - 23:15

Je dois vous l'avouer, j'adore cuisiner.
Tout à l'heure derrière un paquet de chips j'ai découvert l'histoire de ce produit (je vous colle ici le texte de Wikipédia.fr) :
L'invention des chips est attribuée à George Crum, un chef cuisinier. C'est à cause d'un client (qui pourrait être Cornelius Vanderbilt) particulièrement exigeant que George Crum mit au point malgré lui ce qui allait devenir l'amuse-gueule le plus répandu au monde[réf. nécessaire]. Pour la deuxième fois de suite, le client refuse son assiette de frites, trop épaisses à son goût. Énervé, le chef George Crum décide non plus de tailler les pommes de terre mais de les émincer en tranches aussi fines que possible. Quelques minutes de friture, un peu de sel et le tour est joué. Mais contre toute attente ces « copeaux » de pommes de terre ont un véritable succès. George Crum décide même d'en faire sa spécialité et de les inscrire sur sa carte. Ils devinrent une spécialité nommée selon le nom du village, Saratoga chips. Toutefois, Georges Crum étant à la fois afro-américain et amérindien, il ne peut en aucun cas déposer de brevet aux États-Unis pour cette invention.

Ainsi de la contrainte naît la création, comme si la liberté de créer n'était qu'une illusion, la création ne se fait que pour réagir à une contrainte.

De même ceci, sur la poussière car j'adhère à cette idée de lumière qui cherche justement à se libérer de la poussière https://fr.wikipedia.org/wiki/Chevirat_haKelim#La_brisure_des_vases :
Spoiler:
Les étincelles de lumière divine restent captives des kelippot, réduites à l’état de déchets, en quelque sorte. La « brisure des vases » opère une rupture catastrophique entre les trois sefirot les plus élevées (la Couronne, la Sagesse et l’Intelligence) et le sefirah la plus basse (le Royaume). Les communications sont rompues entre le haut et le bas, puisque les six sefirot intermédiaires ne sont plus que des débris.

Cette rupture de communication est à l’origine du mal, selon Isaac Louria, dans la mesure où elles retiennent une lumière indispensable à l’accomplissement de la création jusqu’à sa perfection. Les kelippot, les « coquilles », rendent obscur ce qui pourrait paraître clair. Elles engendrent les contresens, les erreurs, des méprises et, en somme, les puissances dont profite le mal, selon Louria.

La structure défaillante de la création divine, présente dans la Kabbale depuis Isaac l'Aveugle (1160 - 1235), trouve une explication chez Isaac Louria. La puissance du Jugement (din), parce qu’il restreint considérablement la puissance de Miséricorde (en quoi consiste la lumière divine), quand se produit la création du monde, fragilise tout l’édifice séfirotique. Le Jugement ne forme pas de vases assez solides pour supporter un afflux intense de compassion. C’est pourquoi, au-delà des kelippot, le Jugement se trouve à la racine du mal.
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Message par Aube le Sam 26 Jan 2019 - 18:58



River, oh river, river running deep
Bring me something that will let me get to sleep
In the washing of the water will you take it all away
Bring me something to take this pain away
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Message par ifness le Lun 28 Jan 2019 - 22:18

J'apprécie et ne me sens pas à "la hauteur" pour contribuer.

(Je suis en voyage dans les textes bibliques, rien à voir.)


Bonheur d'UNE contribution.

Merci, Aube.

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Message par ifness le Mar 29 Jan 2019 - 23:14

L'hiver d'ici a enfin mis à mort le trop long automne.
Gelées blanches sur les amandiers.

Les rouge-queues timides (tels noirs bergeronnettes) et les chardonnerets impies,
le rouge-gorge du sud et le rouge-gorge du nord, 
les mésanges bleues enfin (mais le couple de faucons pélerins ?)
les pinsons, fruits des pruniers sauvages,
et puis les vols magnifiques des étourneaux (qui nichent sur le temple), 

Bring me something to take this pain away

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Message par ifness le Sam 2 Fév 2019 - 22:31

@ dust in the wind

I lit a thin green candle
to make you jealous of me
but the room just filled up with mosquitoes
they heard that my body was free
Then I took the dust
of a long sleepness night
and I put it in your little shoe
and then I confess
that i tortured the dress
that you whore for the world to look trough

Our words
are all
dust in the wind

Read you soon, Aube

you're too rare

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Message par izo le Dim 3 Fév 2019 - 0:04

Les grues cendrées ont crié haut dans le ciel se signant de leur V comme la victoire répétée sur les saisons passant.
izo
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Message par ifness le Lun 4 Fév 2019 - 22:07

C'est vrai, izo ?
Déjà ?

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Message par Beautymist le Mer 6 Fév 2019 - 18:11

un classique, chanté par les plus grands :

Autumn in New York, why does it seem so inviting?
Autumn in New York, it spells the thrill of first-nighting.
Glittering crowds and shimmering clouds in canyons of steel;
they're making me feel: I'm home.

It's autumn in New York that brings the promise of new love.
Autumn in New York is often mingled with pain.
Dreamers with empty hands may sigh for exotic lands;
It's autumn in New York;
It's good to live it again.
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Message par ifness le Ven 8 Fév 2019 - 18:48

Tu le sais, Beauty, je suis fan de la poésie en langue anglaise.

Sans citer prétentieusement des poètes (anglais ou étatsuniens)
il suffit de penser à Shakespeare.
On me rétorquera : "et Goethe ?"
D'autres "Et Maïakovski ?".
& so &so... à l'infini. 

L'infini des paroles humaines m'angoisse bien davantage que l'infini des espaces sidéraux n'angoissait Pascal.

Parler, parler, dire, écrire, souvent je suis attiré par le Puits du Silence.

Je tiens là une question existentielle. Une question typiquement philosophique : une question sans réponse possible.
La philosophie a cela de supérieur à toute religio qu'elle n'offre (si elle est honnête) aucune réponse. Elle ne nous offre que ses questions.

On peut trouver des réponses dans la poésie. Des réponses qui n'en sont pas, qui restent de l'ordre de l'esthétique. Du rêve.
En cela je révère les Tragiques grecs. Définitivement.

"Un air de printemps", disais-tu , Beauty.
L'essentiel réside dans cet air de printemps, qui succède à l'automne, par-delà les neiges. 
En cet air si léger flotte un parfum de Vérité.

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Message par Aube le Ven 26 Avr 2019 - 19:39

Le faux soleil.

(aujourd'hui, je suis nihiliste)

Le faux soleil.

(demain aussi)

Le faux soleil.

Tu le regardes comme un ami parce qu'il t'éclaire de ses rayons. Parce qu'il te réchauffe et fait renaître la vie à chacun des printemps. Mais quelle est cette vie ? N'est-elle pas qu'un compte à rebours, celui de ton temps à toi, et celui d'un monde : celui dans lequel nous sommes dans l'illusion de vivre.

Il est déjà en train de te consumer, et tu lui souris encore. J'admire ta douce naïveté.

Le soleil n'est sincère qu'à l'automne, lorsqu'il annonce enfin de sa couleur rougie les flots du sang prêt à se répandre, et de son obscurité la nuit qui nous attend tous.

Le soleil du printemps ment. Il ment comme (se) mentent les humains.

Mais réjouissons-nous de la chute, car elle est bien plus certaine que la pérennité.

*

Le nihilisme n'existe pas.
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Message par ifness le Sam 27 Avr 2019 - 16:14

"la chute (...) est bien plus certaine que la pérennité."

"Le nihilisme n'existe pas."(mais vous êtes nihiliste...)

Bonnes chutes...

Qu'ajouter à une poésie, à une sensation ?
Elle n'est ni vérité, ni erreur. Elle est.

Je songe au coucou, à la mésange, au rossignol dans la haie.

Ils sont là, ils existent, ou du moins ont-ils en leur menu crâne une certaine puissance de vie.
Leur soleil est peut-être en train de les trahir.
Humanité, météorite, phénomène volcanique ou cosmique,
ce que nous nommons Terre est, en regard de l'Univers (s'il existe) si fragile.

Réjouissons-nous du Vivant, soit-il provisoire,
réjouissons-nous des pierres, des montagnes, des océans.

*
Oui, la nuit nous attend. J'entends le chant d'une linotte, les abeilles butinent le thym, des coléoptères squattent les fleurs des cistes,
je n'oublie jamais la cruauté du monde,
ni les mensonges des humains.

Simplement : cette belle illusion de vivre, jusqu'à la souffrance, jusqu'à la nuit.

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Message par Aube le Dim 16 Juin 2019 - 0:33

Comme une ombre. Une vie volée. Qu'est-ce que ça coûte ?

N'être plus. Ne rien voir d'autre qu'un monde privé de beauté.

Bientôt la nuit, mais pas une de ces innombrables fausses nuits qui s'enchaînent, vides, épuisantes veillées.

Combien vaux-tu ? Cinq litres de sang, des kilos de chair et d'os, des tonnes d'angoisses. Poussière que tout cela.

Le mensonge transforme l'aube en crépuscule, et les aveuglés regardent la chute en oubliant ce que la lumière leur a apporté.

Le froid n'a pas d'importance.

Toute vie est bien entendu un processus de démolition.
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Message par Miss aux yeux arc-en-ciel le Dim 16 Juin 2019 - 10:39

L'univers...une bulle?

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Message par GyгєєгyG le Mar 18 Juin 2019 - 22:23

Dans la vie, il y a trop de types de cœurs. Les mous sont ainsi: malléables et informes. Ils dégoulinent d'inconstance, sont du différent à chaque instant - et ne seront jamais friables comme leur frères de nature. Ces autres, qui ont la chance de créer une seule fois.

Est-il à partir de là, judicieux de se retourner et de faire demi-tour?
Au bord d'un pont, j'aimerai que tu trouves cela préférable.
L'inconnu ne devrait pas te faire peur, car

Il y aura toujours du sable dans une chaussure, une crevaison, une fin pour qu'il y ait un début ; et les cycles jour-nuit dont tu es le symbole te portent !

Ta plante épineuse, ta rose frêle sur ton étrange planète dont tu es... qui tu veux dans ta boite en carton.
L'automne - Page 4 Lf8yrcliNC4QT6Jfqj1MKkESI3k@250x332
Perds encore un peu de temps pour elle, ta Rose.

[De l'Aube ou du Crépuscule... Cela change vraiment l'instant? De toute façon, tu peux faire passer l'un pour l'autre, nommez l'autre l'un, et les confondre.]
GyгєєгyG
GyгєєгyG

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https://www.youtube.com/watch?v=anD9ZrMJT8k&feature=youtu.be

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